CORPS UTOPIQUES
par Cerval 
, samedi 18 juillet 2015, 03:05 (il y a 3213 jours)
chaque matin on se lève et c'est le même ennui: il faut s'aménager d'un corps que l'on a pas choisi - c'est moins que banal - et qu'en faire? si on ne se rend pas toujours compte de la mesure avec laquelle on tend à se soulager au porte-manteau des pensées - qui souvent à force de s'allonger les unes par dessus les autres comme des soleils fatigués, forment un palimpseste illisible à tourner ses yeux dans la métaphore qui désigne l'intérieur - il n'est aucun porte-manteau pour les corps; on a beau prendre toute la drogue du monde, rien à faire: le manque, sans faire de mauvaises plaisanteries, n'en sera que plus grand. et pourquoi pourtant: je crois que c'est une frustration de l’imagination, car il arrive que l'imagination soit plus rapide que la capacité à synthétiser les perceptions, et l'agacement que fait à l'orgueil le corps est moins son paraitre ou sa condition (fortunes variables) que sa lenteur, et, par dessus tout, sa lenteur à s'émouvoir.
le corps dresse dans la quotidienneté ses lois. les habitudes sont son langage, l'ordre qu'il instruit; il ramène les pensées à sa commune mesure, celle de la possibilité d'un geste qu'il sait et qu'il n'a pas à penser, car s'il doit penser, il s'effondre dans lui-même, ce sont les gestes idiots des enfants que l'on ne peut plus faire une fois que l'on est adulte: ce corps éduqué qui enfin ne pense plus.
oublier son corps se fait tous les jours, et n'est donc pas un miracle; mais cette absence de miracle est un étonnement après-coup ressaisi qui lui confère peut-être un prix plus grand d’apparaître ainsi deux fois. donnant exemple, je parlerai par manque d'imagination de l'amour. tombant amoureux, mon corps s'écarte, une pensée lui fait éclipse, les gestes se jouent à une estrade pour un spectateur absent généralement, mais dont on garde l'idée de la présence; gestes pour personne mais non solitaires car adressés, dont une raison lointaine est la lumière, et tous à ce lieu tournent et disparaissent avec les adresses d'un héliotropisme sentimental. les révolutions des objets autour de ses yeux sont mes saisons, ses cheveux emplissent ma gorge, c'est parce qu'elle m'est une eau claire que je parle avec l'agitation d'un noyé; je n'ouvre les bras que pour étreindre l'imagination qu'il m'est donné de sa mémoire, et m'imagine descendre sur sa mémoire comme le soleil ses collines, puis m'en écarte, et l'abolis en pensée, pour revenir à elle, et témoigner, moi aussi, chaque jour de cet invraisemblable, qui fait de la métaphore et inversement le lit de toutes les aubes.
quand je suis amoureux: je goûte un corps glorieux, mû par autre chose que ses habitudes, appartenant à un domaine qui n'est pas intérieur mais un domaine intérieur contemplé du dehors, avec à chaque fois la possibilité de se mouvoir pour en contempler l'abord et d'abord celui d'un autre, car le centre de ce corps est à ce corps extérieur et se ressaisi à chaque fois qu'il se déplace; et lorsqu'il bouge, le monde cligne des yeux.
j'ai tout à perdre: je tombe amoureux. j’arrête de l’être; tout se dissipe, et je retrouve, entre autre choses, mon corps: cela demande un égoïsme sans mesure, on découvre un égoïsme, dans l’amour, sans mesure, mais de quelle sorte? non la sienne mais d’une autre, à ne plus l’être tout est donc changé, les propriétés aimables des choses décroissent sur elles-mêmes comme un mouvement qui n'est plus perpétué, la réalité des gestes se réduit à ne battre plus que pour une ombre, lorsqu’il faut mouvoir ce corps qui s’obstine à ne se mouvoir que pour lui; mais qu'est-ce que je peux encore dire? je n'ai absolument rien à lui dire, ni à vous, d'ailleurs.
le corps dresse dans la quotidienneté ses lois. les habitudes sont son langage, l'ordre qu'il instruit; il ramène les pensées à sa commune mesure, celle de la possibilité d'un geste qu'il sait et qu'il n'a pas à penser, car s'il doit penser, il s'effondre dans lui-même, ce sont les gestes idiots des enfants que l'on ne peut plus faire une fois que l'on est adulte: ce corps éduqué qui enfin ne pense plus.
oublier son corps se fait tous les jours, et n'est donc pas un miracle; mais cette absence de miracle est un étonnement après-coup ressaisi qui lui confère peut-être un prix plus grand d’apparaître ainsi deux fois. donnant exemple, je parlerai par manque d'imagination de l'amour. tombant amoureux, mon corps s'écarte, une pensée lui fait éclipse, les gestes se jouent à une estrade pour un spectateur absent généralement, mais dont on garde l'idée de la présence; gestes pour personne mais non solitaires car adressés, dont une raison lointaine est la lumière, et tous à ce lieu tournent et disparaissent avec les adresses d'un héliotropisme sentimental. les révolutions des objets autour de ses yeux sont mes saisons, ses cheveux emplissent ma gorge, c'est parce qu'elle m'est une eau claire que je parle avec l'agitation d'un noyé; je n'ouvre les bras que pour étreindre l'imagination qu'il m'est donné de sa mémoire, et m'imagine descendre sur sa mémoire comme le soleil ses collines, puis m'en écarte, et l'abolis en pensée, pour revenir à elle, et témoigner, moi aussi, chaque jour de cet invraisemblable, qui fait de la métaphore et inversement le lit de toutes les aubes.
quand je suis amoureux: je goûte un corps glorieux, mû par autre chose que ses habitudes, appartenant à un domaine qui n'est pas intérieur mais un domaine intérieur contemplé du dehors, avec à chaque fois la possibilité de se mouvoir pour en contempler l'abord et d'abord celui d'un autre, car le centre de ce corps est à ce corps extérieur et se ressaisi à chaque fois qu'il se déplace; et lorsqu'il bouge, le monde cligne des yeux.
j'ai tout à perdre: je tombe amoureux. j’arrête de l’être; tout se dissipe, et je retrouve, entre autre choses, mon corps: cela demande un égoïsme sans mesure, on découvre un égoïsme, dans l’amour, sans mesure, mais de quelle sorte? non la sienne mais d’une autre, à ne plus l’être tout est donc changé, les propriétés aimables des choses décroissent sur elles-mêmes comme un mouvement qui n'est plus perpétué, la réalité des gestes se réduit à ne battre plus que pour une ombre, lorsqu’il faut mouvoir ce corps qui s’obstine à ne se mouvoir que pour lui; mais qu'est-ce que je peux encore dire? je n'ai absolument rien à lui dire, ni à vous, d'ailleurs.
héliotropisme sentimental
j'ai un reproche à te faire, toujours le même : ces phrases qui à force de se retourner sur elles-mêmes dans des considérations conceptuelles me perdent. J'ai beau m'efforcer je ne parviens pas à m'assurer de ce que tu essaies de dire, alors comme j'y mets de la bonne volonté ça m'agace.
Mais l'essentiel c'est quand même cette recherche autour du corps ressenti et du sentiment amoureux, et là on te suit bien. La façon dont le point de vue se modifie et dont la pensée de l'autre (ce qu'on pense de lui, ce que peut-être il pense de soi, et j'emploie pensée au sens de "penser à") emplit l'espace, la perception.
Mais l'essentiel c'est quand même cette recherche autour du corps ressenti et du sentiment amoureux, et là on te suit bien. La façon dont le point de vue se modifie et dont la pensée de l'autre (ce qu'on pense de lui, ce que peut-être il pense de soi, et j'emploie pensée au sens de "penser à") emplit l'espace, la perception.
héliotropisme sentimental
par julienb , samedi 18 juillet 2015, 18:53 (il y a 3213 jours) @ Claire
Oui, c'est ce que je voulais dire par "alambiqué" au sujet d'un post précédent. Honnêtement, tu devrais faire des phrases un peu plus courtes... ça pourrait être génial, alors que là, je décroche à la moitié du texte. ça n'est qu'un avis bien sûr.
héliotropisme sentimental + +
ha ! c'était dans ce sens là.... mais est-ce que ce n'est pas par réflexe rationnel que tu penses ça ?
admettons que c'est un réflexe rationnel que de vouloir ordonner les phrases, est-ce que le texte garderait sa chair si l'auteur les coupait ? ou tronquait ? on y perdrait ou le texte perdrait, non ? il a une langue bâtarde mêlée d'onirisme, et j'avoue que j'aime ça cet espèce de mélange, le truc boiteux, l'affaire qui marche de guingois et qui nous échappe, qui nous fait tomber..
j'en viens à penser que l'auteur embrouille les pistes exprès, je suspecte même que l'écriture ne se fait pas en paragraphe, qu'il aurait remonté et accollé des vers pour les tourner en phrases. et alors ce serait là où le bât blesse l'écriture (à ce que tu en dis..), en la forçant. ce qui rendrait le texte proche d'une démarche d'illisibilité... ce qui est une démarche valide, aussi
admettons que c'est un réflexe rationnel que de vouloir ordonner les phrases, est-ce que le texte garderait sa chair si l'auteur les coupait ? ou tronquait ? on y perdrait ou le texte perdrait, non ? il a une langue bâtarde mêlée d'onirisme, et j'avoue que j'aime ça cet espèce de mélange, le truc boiteux, l'affaire qui marche de guingois et qui nous échappe, qui nous fait tomber..
j'en viens à penser que l'auteur embrouille les pistes exprès, je suspecte même que l'écriture ne se fait pas en paragraphe, qu'il aurait remonté et accollé des vers pour les tourner en phrases. et alors ce serait là où le bât blesse l'écriture (à ce que tu en dis..), en la forçant. ce qui rendrait le texte proche d'une démarche d'illisibilité... ce qui est une démarche valide, aussi
héliotropisme sentimental + +
je dis ça comme ça me vient, je réfléchis
je ne statue sur rien, j'interroge le truc-machin
je ne statue sur rien, j'interroge le truc-machin
héliotropisme sentimental + +
par julienb , samedi 18 juillet 2015, 20:47 (il y a 3213 jours) @ little raven
Pourquoi pas. Moi, je décroche rapidement avec ce genre de tournures, alors que je sens bien qu'il y a quelque chose. Il me semble quand même que viser la clarté et l'efficacité, dans les questions de style, c'est toujours payant (surtout s'agissant de textes à teneur philosophique).
héliotro-test
chaque matin on se lève et c'est le même ennui
il faut s'aménager d'un corps que l'on a pas choisi
- c'est moins que banal - et qu'en faire?
si on ne se rend pas toujours compte
de la mesure avec laquelle on tend à se soulager
au porte-manteau des pensées - qui souvent
à force de s'allonger les unes par dessus les autres
comme des soleils fatigués, forment un palimpseste illisible
à tourner ses yeux dans la métaphore qui désigne l'intérieur -
il n'est aucun porte-manteau pour les corps;
on a beau prendre toute la drogue du monde, rien à faire
le manque, sans faire de mauvaises plaisanteries,
n'en sera que plus grand. et pourquoi pourtant
je crois que c'est une frustration de l’imagination,
car il arrive que l'imagination soit plus rapide
que la capacité à synthétiser les perceptions,
et l'agacement que fait à l'orgueil le corps
est moins son paraitre ou sa condition (fortunes variables)
que sa lenteur, et, par dessus tout, sa lenteur à s'émouvoir.
le corps dresse dans la quotidienneté ses lois.
les habitudes sont son langage, l'ordre qu'il instruit;
il ramène les pensées à sa commune mesure,
celle de la possibilité d'un geste qu'il sait et qu'il n'a pas à penser,
car s'il doit penser, il s'effondre dans lui-même,
ce sont les gestes idiots des enfants
que l'on ne peut plus faire une fois que l'on est adulte:
ce corps éduqué qui enfin ne pense plus.
oublier son corps se fait tous les jours,
et n'est donc pas un miracle;
mais cette absence de miracle est
un étonnement après-coup ressaisi
qui lui confère peut-être un prix plus grand
d’apparaître ainsi deux fois.
donnant exemple, je parlerai
par manque d'imagination de l'amour.
tombant amoureux, mon corps s'écarte,
une pensée lui fait éclipse,
les gestes se jouent à une estrade
pour un spectateur absent généralement,
mais dont on garde l'idée de la présence;
gestes pour personne mais non solitaires car adressés,
dont une raison lointaine est la lumière,
et tous à ce lieu tournent et disparaissent avec
les adresses d'un héliotropisme sentimental.
les révolutions des objets
autour de ses yeux sont mes saisons,
ses cheveux emplissent ma gorge,
c'est parce qu'elle m'est une eau claire
que je parle avec l'agitation d'un noyé;
je n'ouvre les bras que pour étreindre
l'imagination qu'il m'est donné de sa mémoire,
et m'imagine descendre sur sa mémoire
comme le soleil ses collines, puis m'en écarte,
et l'abolis en pensée, pour revenir à elle,
et témoigner, moi aussi, chaque jour de cet invraisemblable,
qui fait de la métaphore et inversement
le lit de toutes les aubes.
quand je suis amoureux: je goûte un corps glorieux,
mû par autre chose que ses habitudes,
appartenant à un domaine qui n'est pas intérieur
mais un domaine intérieur contemplé du dehors,
avec à chaque fois la possibilité de se mouvoir
pour en contempler l'abord et d'abord celui d'un autre,
car le centre de ce corps est à ce corps extérieur
et se ressaisi à chaque fois qu'il se déplace;
et lorsqu'il bouge, le monde cligne des yeux.
j'ai tout à perdre: je tombe amoureux.
j’arrête de l’être; tout se dissipe,
et je retrouve, entre autre choses, mon corps:
cela demande un égoïsme sans mesure,
on découvre un égoïsme, dans l’amour,
sans mesure, mais de quelle sorte?
non la sienne mais d’une autre,
à ne plus l’être tout est donc changé,
les propriétés aimables des choses décroissent
sur elles-mêmes comme un mouvement qui n'est plus perpétué,
la réalité des gestes se réduit à ne battre plus que pour une ombre,
lorsqu’il faut mouvoir ce corps qui s’obstine
à ne se mouvoir que pour lui; mais qu'est-ce que je peux encore dire?
je n'ai absolument rien à lui dire, ni à vous, d'ailleurs.
___________________________________________
à l'auteur : toutes mes excuses pour avoir osé faire cette chose...
___________________________________________
à julienb :
bordel, c'est merveilleux ! c'est une ode !
une réelle élévation
et le corps qui se lève est céleste
soleil
transformé par l'amour
et le corps qui tombe est céleste
météore qui s'abat
il faut s'aménager d'un corps que l'on a pas choisi
- c'est moins que banal - et qu'en faire?
si on ne se rend pas toujours compte
de la mesure avec laquelle on tend à se soulager
au porte-manteau des pensées - qui souvent
à force de s'allonger les unes par dessus les autres
comme des soleils fatigués, forment un palimpseste illisible
à tourner ses yeux dans la métaphore qui désigne l'intérieur -
il n'est aucun porte-manteau pour les corps;
on a beau prendre toute la drogue du monde, rien à faire
le manque, sans faire de mauvaises plaisanteries,
n'en sera que plus grand. et pourquoi pourtant
je crois que c'est une frustration de l’imagination,
car il arrive que l'imagination soit plus rapide
que la capacité à synthétiser les perceptions,
et l'agacement que fait à l'orgueil le corps
est moins son paraitre ou sa condition (fortunes variables)
que sa lenteur, et, par dessus tout, sa lenteur à s'émouvoir.
le corps dresse dans la quotidienneté ses lois.
les habitudes sont son langage, l'ordre qu'il instruit;
il ramène les pensées à sa commune mesure,
celle de la possibilité d'un geste qu'il sait et qu'il n'a pas à penser,
car s'il doit penser, il s'effondre dans lui-même,
ce sont les gestes idiots des enfants
que l'on ne peut plus faire une fois que l'on est adulte:
ce corps éduqué qui enfin ne pense plus.
oublier son corps se fait tous les jours,
et n'est donc pas un miracle;
mais cette absence de miracle est
un étonnement après-coup ressaisi
qui lui confère peut-être un prix plus grand
d’apparaître ainsi deux fois.
donnant exemple, je parlerai
par manque d'imagination de l'amour.
tombant amoureux, mon corps s'écarte,
une pensée lui fait éclipse,
les gestes se jouent à une estrade
pour un spectateur absent généralement,
mais dont on garde l'idée de la présence;
gestes pour personne mais non solitaires car adressés,
dont une raison lointaine est la lumière,
et tous à ce lieu tournent et disparaissent avec
les adresses d'un héliotropisme sentimental.
les révolutions des objets
autour de ses yeux sont mes saisons,
ses cheveux emplissent ma gorge,
c'est parce qu'elle m'est une eau claire
que je parle avec l'agitation d'un noyé;
je n'ouvre les bras que pour étreindre
l'imagination qu'il m'est donné de sa mémoire,
et m'imagine descendre sur sa mémoire
comme le soleil ses collines, puis m'en écarte,
et l'abolis en pensée, pour revenir à elle,
et témoigner, moi aussi, chaque jour de cet invraisemblable,
qui fait de la métaphore et inversement
le lit de toutes les aubes.
quand je suis amoureux: je goûte un corps glorieux,
mû par autre chose que ses habitudes,
appartenant à un domaine qui n'est pas intérieur
mais un domaine intérieur contemplé du dehors,
avec à chaque fois la possibilité de se mouvoir
pour en contempler l'abord et d'abord celui d'un autre,
car le centre de ce corps est à ce corps extérieur
et se ressaisi à chaque fois qu'il se déplace;
et lorsqu'il bouge, le monde cligne des yeux.
j'ai tout à perdre: je tombe amoureux.
j’arrête de l’être; tout se dissipe,
et je retrouve, entre autre choses, mon corps:
cela demande un égoïsme sans mesure,
on découvre un égoïsme, dans l’amour,
sans mesure, mais de quelle sorte?
non la sienne mais d’une autre,
à ne plus l’être tout est donc changé,
les propriétés aimables des choses décroissent
sur elles-mêmes comme un mouvement qui n'est plus perpétué,
la réalité des gestes se réduit à ne battre plus que pour une ombre,
lorsqu’il faut mouvoir ce corps qui s’obstine
à ne se mouvoir que pour lui; mais qu'est-ce que je peux encore dire?
je n'ai absolument rien à lui dire, ni à vous, d'ailleurs.
___________________________________________
à l'auteur : toutes mes excuses pour avoir osé faire cette chose...
___________________________________________
à julienb :
bordel, c'est merveilleux ! c'est une ode !
une réelle élévation
et le corps qui se lève est céleste
soleil
transformé par l'amour
et le corps qui tombe est céleste
météore qui s'abat
héliotro-test
par Armor , samedi 18 juillet 2015, 21:24 (il y a 3213 jours) @ little raven
J'aime parce qu'il faut y revenir plusieurs fois pour en appréhender un peu de ce texte, l'impression d'une multitude d'ouvertures.
héliotro-test
par Armor , samedi 18 juillet 2015, 21:27 (il y a 3213 jours) @ little raven
Impressionnant comme la disposition change l'angle de lecture et même la manière d'aborder le texte.
héliotro-test
par julienb , samedi 18 juillet 2015, 21:28 (il y a 3213 jours) @ Armor
oui, c'est vrai que ça passe mieux comme ça.