Prodige

Oblivion








Non elle ne se souvient plus du jour,
c'était dans l'après-midi, ils sont en équilibre sur les pavés de cette place,
elle s'est un peu éloignée et elle le rejoint,
voilà c'est exactement à ce moment là, quand elle le rejoint,
quand elle fait sciemment ce détour, comme par jeu, s'éloigner pour se rapprocher,
mettre dans l'émotion plus grande de se rapprocher de lui, la possibilité de se frôler comme par inadvertance, une émotion plus grande à marcher de nouveau côte à côte.
Cette ville est dans un état de langueur qui rejaillit à chaque pas, une tristesse, à cause d'un passé qui dut être splendide ou ne le fut jamais, une ville où l'on ne peut vivre longtemps sans être saisi d'accablement, une ville où fuir.
Elle se souvient qu'elle marchait à ses côtés, mais c'est un souvenir qui cherche à rester vraisemblable, car en réalité, à ce moment précis, elle volait légèrement au dessus du sol, seulement tenu dans le regard et laissant le corps accompagner cet homme ne donnant pas plus qu'elle l'impression d'être attentif à ce qu'ils faisaient.
Il parlait cependant. Il disait tenir à vivre dans un présent permanent. Sa permanente tension.
Par quel prodige réussissaient-ils à capturer en ce lieu et temps cette permanence, à si bien l'appeler en eux, qu'en son souvenir il les lui restituait encore maintenant.
Au même point, en sa dérive, elle rappelle l'apparition de son corps, comme du décor.
Elle pourrait enlacer sa taille, lui demander de s'arrêter, elle ne le fait pas, elle avance absente à elle même, présente au monde comme jamais, elle dans lui aussi, dans ses jambes, sa chaussure qui épouse le pavé, pavé où butte un pied.
Ainsi dans une autre ville, plus au sud, plus ancienne, ils avaient trébuché sur les galets arrondis d'une ruelle, celle de la cité rouge où les ramenait toujours la nuit, la maison aux fenêtres allumées, la maison de famille, mais pas la sienne.
On apercevait par la fenêtre une table autour de laquelle crépitait la présence des enfants, leurs jeux, devant la porte il y avait un puits, sur la margelle un tracteur en plastique jaune.
Alors que plus tard ils avanceraient sur cette place, au centre de la France, derrière eux dressée la haute façade du château, sans dire mot ils feraient en avant quelques pas,
et de nouveau à reculons, une danse, un pas de deux,
séquence sans cesse rejouée pendant laquelle sur cette place dominant la ville traversée par le fleuve, longée plus loin à gauche de la forêt,
ils auraient la certitude qu'à ce moment se nouerait,
en cet endroit et pour toujours, le parcours figuré d'un non lieu