de la cause première

Brusquement, il libéra un vent tonitruant, retentissant. L’assemblée fut aussitôt frappée de stupeur. Un silence compact s’installa, puis un rire éclata, suivi de quelques autres. Clovis les prit pour un encouragement et, retrouvant sa confiance et son aplomb, entama un chapelet de météores grésillant en crescendo. On fit silence pour mieux l’entendre. Le spectacle pouvait commencer. Un stade supérieur fut atteint avec un long sifflement voisé. Quelques onomatopées rauques lui succédèrent, puis un bel enchaînement de doubles croches grasseyantes qui fascina l’auditoire. Il y eut quelques applaudissements. Le meilleur arrivait : une sorte d’alphabet dicté par la seule constriction sphinctérienne, une prouesse, un prodige de maîtrise de soi. On l’acclama, le rappela. Clovis, épuisé, transporté, suant, était déjà parti aux toilettes achever une œuvre dont sa virtuose pétomanie n’avait été que le fulgurant préambule.

Cette nuit-là, Clovis ne put fermer l’œil. Il avait trop chaud, étouffait dans l’atmosphère lourde de la pièce tamisée. Il se leva pesamment, l’esprit engourdi de rêves en morceaux. Quelques ablutions succinctes échouèrent à le tirer tout à fait du sommeil. Il descendit à la cuisine pour avaler un bol de céréales qui flottaient dans un peu de lait froid, s’habilla, décida de sortir malgré l’heure encore nocturne.
Le village était désert. Il régnait dans l’air une attente anxieuse, celle d’avant l’orage et la tempête. Il aurait parié que dans la nuit moite ni les bêtes ni les hommes, qui sont des bêtes, ne parvenaient à fermer l’œil.
Après un temps d’hésitation ou bien d’absence, il se dirigea vers le hangar qui abritait le Massey-Ferguson familial. Un grand monstre rouge, habituellement rutilant sous le soleil du bocage, plutôt blafard dans la lumière de la lune. Des mottes de terre et des bouses s’accrochaient à ses roues gigantesques. Clovis n’avait pas de projet ni de désir bien clair : marcher, s’aérer les idées, profiter d’être là avant le soleil et peut-être vivre le surgissement de l’aube en direct. Pourtant, une vision lui traversa inopinément l’esprit : il se vit au volant du tracteur, sur une voie express déserte, appelé pas des horizons nouveaux, enfin libre. Il prit sa décision avec une brusquerie qui ne lui ressemblait pas. Rassembler quelques affaires, vite, se faire la malle. Ça tombait bien : son frère était sorti pour une quelconque beuverie, son père dormait comme une souche et ronflait tellement que sa mère mettait toujours ses boules Quiès.
Il revint à sa chambre. Son sang bouillonnait d’excitation. Il hésita un peu sur les CD à emporter avec lui dans sa nouvelle vie ; il voulait voyager léger et se limita à trois. Il prit Third de Soft machine, Sabbath Bloody Sabbath et hésita pour le dernier, qu’il désirait grandiose, entre la Messe de Machaut et Mekanïk Destruktïw Kommandöh.
C’est un peu la même chose de toute façon.
Et il opta pour MDK. Il emporta bien sûr l’Ethique de Spinoza, plus quelques affaires de rechange et son gel douche préféré.

Clovis se raccrochait à la sentence inaugurale de Schopenhauer : « le monde est ma représentation ». Il répétait ces mots mystérieux comme une prière, un mantra, une formule magique. Cela ne suffisait pas : il s’enfonçait encore dans les profondeurs insoupçonnées du sofa, chutait dans un abîme invisible. « Le monde est ma volonté ! » hurla-t-il, les yeux exorbités. Mickey sursauta, terrifié. Alors, dans un ultime soubresaut, Clovis s’extirpa du canapé, tomba à genoux et vomit sur un chat endormi qui tourna sur lui-même dans un feulement lugubre avant de détendre le ressort d’une patte pour griffer l’importun au visage.