Focale (12)
C’est dimanche, dans les rues à cette heure il n’y a que des petits garçons, suivant les longs trottoirs du début d’après-midi. Ils patrouillent, sillonnent, c’est leur terrain leurs rues leur quartier depuis qu’ils sont nés, ils rasent le métal terni des carrosseries, et lorgnent tout en se déplaçant le contenu des caniveaux. Ils cherchent la maraude, la chose inconnue à faire.
Il y a aujourd’hui un photographe qui photographie les murs.
La danse des petits garçons narquois devant l’objectif, devant le grand mur crasseux, comme un écran pour leur film intérieur, devant les volutes du mot « Love » écrit à la craie plusieurs fois. Danser sans chercher la beauté, juste pour le déséquilibre, juste pour être regardé. Le L majuscule est écrit à l’ancienne, au milieu des prénoms accouplés, tout est un peu usagé, comme le tee shirt rayé du plus hardi, le danseur improvisé, celui dont le second imite les gestes : bras en croix, le corps penché d’un côté, la tête tournée de l’autre, et le regard tordu vers l’objectif. Tout est doucement sali, pauvre, sauf leurs yeux brillants comme des joyaux, sauf leur énergie. Ils n’ont pas même conscience de leurs mouvements : il s’agit seulement de rire.
Il y a aujourd’hui un photographe qui photographie les murs.
La danse des petits garçons narquois devant l’objectif, devant le grand mur crasseux, comme un écran pour leur film intérieur, devant les volutes du mot « Love » écrit à la craie plusieurs fois. Danser sans chercher la beauté, juste pour le déséquilibre, juste pour être regardé. Le L majuscule est écrit à l’ancienne, au milieu des prénoms accouplés, tout est un peu usagé, comme le tee shirt rayé du plus hardi, le danseur improvisé, celui dont le second imite les gestes : bras en croix, le corps penché d’un côté, la tête tournée de l’autre, et le regard tordu vers l’objectif. Tout est doucement sali, pauvre, sauf leurs yeux brillants comme des joyaux, sauf leur énergie. Ils n’ont pas même conscience de leurs mouvements : il s’agit seulement de rire.
Focale (12)
par Périscope 
, vendredi 22 juin 2018, 19:16 (il y a 2132 jours) @ seyne
D'après moi il faudrait surtout supprimer tout ce qui en lien avec l'objectif.
Faire oublier que c'est une photo, ça n'a aucun intérêt, ça banalise le texte, ça devient explicatif, sans mystère.
Sinon le texte est très fort, réaliste, poétique, transgressif
Faire oublier que c'est une photo, ça n'a aucun intérêt, ça banalise le texte, ça devient explicatif, sans mystère.
Sinon le texte est très fort, réaliste, poétique, transgressif
Focale (12)
tu as raison, merci.
Focale subjective (12)
par Périscope , samedi 23 juin 2018, 09:21 (il y a 2132 jours) @ seyne
C’est dimanche,
dans les rues à cette heure il n’y a que nous,
suivant les longs trottoirs du début d’après-midi.
Nous patrouillons, sillonnons,
c’est notre terrain, les rues de notre quartier depuis que nous sommes nés.
Nous rasons le métal terni des carrosseries,
et lorgnons tout en nous déplaçant le contenu des caniveaux.
Nous cherchons la maraude, la chose inconnue à faire.
Nous dansons narquois devant les grand mur crasseux,
comme l'écran de notre film intérieur,
devant les volutes du mot « Love » écrit à la craie plusieurs fois.
Danser sans chercher la beauté,
juste pour le déséquilibre,
juste pour être regardé.
Le L majuscule est écrit à l’ancienne.
Au milieu des prénoms accouplés,
tout est un peu usagé,
comme le tee shirt rayé du plus hardi d'entre nous,
ce danseur improvisé, celui dont nous imitons les gestes :
bras en croix, le corps penché d’un côté, la tête tournée de l’autre,
et le regard tordu.
Tout est doucement sali, pauvre,
sauf nos yeux brillants comme des joyaux,
sauf notre énergie.
Nous n'avons pas même conscience de nos mouvements.
Nous nous agitons seulement de rire.
(j'espère que tu me pardonneras cette petite variation pour un texte que j'aime bien)
dans les rues à cette heure il n’y a que nous,
suivant les longs trottoirs du début d’après-midi.
Nous patrouillons, sillonnons,
c’est notre terrain, les rues de notre quartier depuis que nous sommes nés.
Nous rasons le métal terni des carrosseries,
et lorgnons tout en nous déplaçant le contenu des caniveaux.
Nous cherchons la maraude, la chose inconnue à faire.
Nous dansons narquois devant les grand mur crasseux,
comme l'écran de notre film intérieur,
devant les volutes du mot « Love » écrit à la craie plusieurs fois.
Danser sans chercher la beauté,
juste pour le déséquilibre,
juste pour être regardé.
Le L majuscule est écrit à l’ancienne.
Au milieu des prénoms accouplés,
tout est un peu usagé,
comme le tee shirt rayé du plus hardi d'entre nous,
ce danseur improvisé, celui dont nous imitons les gestes :
bras en croix, le corps penché d’un côté, la tête tournée de l’autre,
et le regard tordu.
Tout est doucement sali, pauvre,
sauf nos yeux brillants comme des joyaux,
sauf notre énergie.
Nous n'avons pas même conscience de nos mouvements.
Nous nous agitons seulement de rire.
(j'espère que tu me pardonneras cette petite variation pour un texte que j'aime bien)