printemps

L'hirondelle du désert, le rêve du loup,
Tout concourt à la mort la plus preste, avec ou
Sans Vous. Sans amour et sans haine, où irions-nous,
Vous qui sachiez dès avant Vous-même où

Et quand, ce grand pourquoi qui nous donne comment.
N'importe, maintenant et pas ailleurs semblant
S'unir ensemble dans un même mouvement,
J'aurais bien de la peine à le dire autrement.

Et c'est sûrement aussi sans ce rien qui n'a
Rien à dire, sans ces à-côtés de reines aux
Mains d'argile, sans eux qui auront sommeillé

Pour deux, que nous voici au seuil d'un Incana.
Oh mais mes Quatre Vents sont néanmoins bien à
Vous, ô Vous sans pitié d'un rêve éveillé.