Cinéma muet

Je suis dévasté. Impression que plus rien, ou presque, ne tient debout en moi et qu'une chiquenaude suffirait à faire tomber ce pan d'existence branlant. Le silence est insupportable, mais le son me tourmente. En particulier, les bruits qui se rapportent à l'enthousiasme bâtisseur. Les cris des ouvriers, les matériaux entrechoqués, la ferraille qui résonne en heurtant le bitume, le vrombissement de la scie circulaire et les stridences des perceuses. Toute cette agitation autour de l'avenir, l'édification, la construction. Un concentré d'optimisme béton qui me signifie à quel point ma détresse est relative, étrangère à l'entreprise, à la société toute entière et pour tout dire, universellement négligeable. Et c'est heureux pour l'univers, la société et l'entreprise qu'ils ne dépendent pas de mon humeur...

Ainsi cette catastrophe reste-t-elle privée, confinée entre trois murs atones et une bibliothèque. Elle échappera à la sphère de l'information. Elle ne se haussera pas à la hauteur du sublime. Personne, ou presque, n'aura à l'oublier car nul, ou presque, ne l'aura perçu ni même soupçonné. Les gens de ma condition restent des mimes de leur souffrance. Ils interprètent leurs rôles comme au temps du cinéma muet. Leurs paroles se résument à des gestes près du corps. C'est là qu'ils se racontent. Il faut s'approcher d'eux pour effleurer leur vérité.