pour m.-a.

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notre histoire se développe
telle la lente volute
d'une fumée de cigarette
longuement savourée
dans les jardins de l'honorable faculté

la table sur laquelle j'écris est faite
du bois de nos anciens rêves
comment penser au manque et à l'incomplétude
de ceux qui n'ont pas vu le Visage de l'aimée

les éléments dont sont faits nos corps
finiront dispersés par l'entropie
rien n'aura eu lieu que le lieu
mais je veux croire que notre histoire
renaitra hors du temps à chaque nouvelle saison

c'est ce vieux fond d'idéalisme en moi
ce besoin de voir le sourire du bouddha
superposé aux lèvres de ton sexe


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