nous-mêmes

nous
passons dans un espace froid
étrangers à nos propres contrées
nos maisons ne sont pas les nôtres
n’habitons rien
même pas nos corps
ni nos mots qui sont d’avant nous
ne parlons pas sinon pour ce qui n’a pas besoin d’être dit
ne savons rien
nous qui pensons à nous
qui pensons nous
suivons seulement la solitude d’innombrables avant nous
nos pas dans leurs pas
exactement identiques
appelons cela une identité