nt
.
lisière
— inclarté de
t'observe
t'attend se guète au devant
si tu te tenais debout dans le chemin - courant, fleuve
te verrais-tu — arriver
•
et rive
ce n'est rien, rien de ce que tu connaissais déjà
et tout de ce que tu auras longtemps empêché
(tu tournais avec tant d'ardeur dans se contraindre
et l'abstention) sursoir n'arrête ni ne coupe
cette eau du monde ni sa puissance
tu jetais ton corps
à qui et à quelles mains - voeux, paroles et promesses comme à rebours (et se contraindre de) et à ne plus être que
ombre passante et fugitivement ta présence clignotait
spasmes flous dans la contraction du jour
où tu jetais ton corps
rejetant toutes les mains
après la mer
après sa transfusion
une incomparable nuit s'approche ce n'est pas la mort mais
la nuit qui te rèvèle
et sur sa bouche l'avant-goût
de ta vraie nature
•
marcher vers la nuit (sa forêt) et
ta main tendue
frôle — quelle pierre, margelle — la douceur de ses lèvres
et ta propre soif appelle, lui parle : « puits, me boiras-tu, bois-moi
que je me rende enfin à ta vraie nature »
eau — ondoiements clairs
cette transparence
.
lisière
— inclarté de
t'observe
t'attend se guète au devant
te verrais-tu — arriver
•
et rive
ce n'est rien, rien de ce que tu connaissais déjà
et tout de ce que tu auras longtemps empêché
(tu tournais avec tant d'ardeur dans se contraindre
et l'abstention) sursoir n'arrête ni ne coupe
cette eau du monde ni sa puissance
tu jetais ton corps
spasmes flous dans la contraction du jour
où tu jetais ton corps
rejetant toutes les mains
après la mer
après sa transfusion
une incomparable nuit s'approche
la nuit qui te rèvèle
et sur sa bouche l'avant-goût
de ta vraie nature
•
marcher vers la nuit (sa forêt) et
ta main tendue
frôle — quelle pierre, margelle — la douceur de ses lèvres
et ta propre soif appelle, lui parle : « puits, me boiras-tu, bois-moi
que je me rende enfin à ta vraie nature »
eau — ondoiements clairs
cette transparence
.
nt
.
rivage
élèments et simples,
nuit et ses décoctions lentes
te déglutissent
trempent
tes os macèrent
ainsi l'argile dont tu es
reprend la forme qu'est la tienne
car tu es toi-même
et cette plage où dormir
et cette forêt où rêver
et cette pluie — nos corps tombés sur le monde
cette terre
cette seule terre
.
rivage
élèments et simples,
nuit et ses décoctions lentes
te déglutissent
trempent
tes os macèrent
ainsi l'argile dont tu es
reprend la forme qu'est la tienne
car tu es toi-même
et cette plage où dormir
et cette forêt où rêver
et cette pluie — nos corps tombés sur le monde
cette terre
cette seule terre
.
nt
.
je n'ai pas encore dormi ton rêve
toi — ta bouche collée sur
le sein de nuit
alors qu’elle te tète et réinvente —
invente la mer ses orgues,
l'atoll oblong et ses éponges
ou sois
cet arbre
dont les pieds baignent dans le coeur même du monde
cet arbre
dont la tête chuchote aux étoiles
sois
•
tu seras et le fleuve et la rive,
moelle et sang, trempé, tu seras
le rêve debout advenu
la rencontre attendue,
et tu te souviendras alors de ton nom,
debout parmi
tous les noms — noms dits, reçus,
lancés, qui n´étaient pas le tien
devant toi
tu sauras enfin
que tout ce que tu es
est cette terre
cette seule terre
.
je n'ai pas encore dormi ton rêve
toi — ta bouche collée sur
le sein de nuit
alors qu’elle te tète et réinvente —
invente la mer ses orgues,
l'atoll oblong et ses éponges
ou sois
cet arbre
dont les pieds baignent dans le coeur même du monde
cet arbre
dont la tête chuchote aux étoiles
sois
•
tu seras et le fleuve et la rive,
moelle et sang, trempé, tu seras
le rêve debout advenu
la rencontre attendue,
et tu te souviendras alors de ton nom,
debout parmi
tous les noms — noms dits, reçus,
lancés, qui n´étaient pas le tien
devant toi
tu sauras enfin
que tout ce que tu es
est cette terre
cette seule terre
.
nt
(rivage — encore)
os et eaux
tu incarnes telle la falaise — et sur elle tes plantées (arbres de tes arbres, corps et aspects)
d'où s'élancent impensés tes songes futurs
leurs devancements, élongations —
une vue sur la mer
tu te souviens du feu et allumé
rallumé des nuits entières sur les murs des tempêtes
les essuyées graves
tu n'en retrouverais
jamais ton être
l'intact
quel cauchemar cuisait l'écume — ses hordes conduites pour quel assaut
— tes chairs
jusqu’à
toi
•
c'est alors que ta main — de cent symboles blancs
et à même l'interne de ton ventre au lob de ton foie
— traçait la prophétie des eaux profondes d'où ton nom s'éveille
•
tandis que tu marches et rêves
il vient
il vient à ta rencontre comme vers son jumeau
et comme vers son corps retrouvé
l'entends-tu trembler
.
os et eaux
tu incarnes telle la falaise — et sur elle tes plantées (arbres de tes arbres, corps et aspects)
d'où s'élancent
leurs devancements, élongations —
une vue sur la mer
tu te souviens du feu et allumé
rallumé des nuits entières sur les murs des tempêtes
les essuyées graves
tu n'en retrouverais
jamais ton être
l'intact
quel cauchemar cuisait l'écume — ses hordes conduites pour quel assaut
— tes chairs
jusqu’à
toi
•
c'est alors que ta main — de cent symboles blancs
et à même l'interne de ton ventre au lob de ton foie
— traçait la prophétie des eaux profondes d'où ton nom s'éveille
•
tandis que tu marches et rêves
il vient
il vient à ta rencontre comme vers son jumeau
et comme vers son corps retrouvé
l'entends-tu trembler
.
nt
mouais bof... c'est un peu chichiteux tout ça, on ne voit pas bien où est l'enjeu. ça ressemble plus à des exercices d'atelier d'écriture qu'à de vrais poèmes.
nt
ça n'est pas faux, mais je pense qu'il faut voir cet ensemble comme des esquisses, des bribes, des recherches autour de thèmes, d'images, d'archétypes (éléments, alchimie - du verbe), plus que comme le/les poèmes achevé(s). Même si certaines pièces sont très ciselées. Quelque chose qui orbite autour d'un ou plusieurs noyaux, et creuse vers. Enfin, je ne veux pas parler à la place de Catrine - juste que c'est ainsi que je le ressens, guidé par ses propres récentes explications. Certains passages me parlent beaucoup. Pour d'autres, en effet, je rejoins la remarque de dh. Je relis, car c'est copieux et dense.
carnet brut
[...] voir cet ensemble comme des esquisses, des bribes, des recherches autour de thèmes, d'images, d'archétypes (éléments, alchimie - du verbe) [...]
oui, des recherches autour de. exactement. merci julien, d'entendement merci.
c'est extrait d'un carnet de poche que je trimbalais partout (l'été dernier — et récemment retrouvé) et donc principalement écrit sur les quais de métro, entre deux lieux, dans une mer de gens où personne ne reconnaît personne. d'où, probablement cette affaire du nom, marque d'une identité, noyée dans la foule en transit. puis j'ai probablement pensé au mythe selon lequel chacun aurait un nom avant même de venir au monde, le nom oublié qu'on chercherait toute notre vie ; d'autres choses se sont glissées entre des passages, dont un echange avec un ami très cher et très âgé qui me parlait de la grande nuit... et autrefois marin, il me parlait de Dover, et du cap Horne...puis surtout de la merveilleuse sensation, après des mois en mer, de voir un rivage.. ensuite, je sais que les textes ne sont pas égaux, oui, non, c'est selon. mais je désirais ouvrir ce carnet brut et le lire ici avec d'autre(s), pour voir ce qui en est, trouver une nouvelle piste peut-être, savoir ce que vous en pensez (si vous avez le goût d'en discuter).
oui, des recherches autour de. exactement. merci julien, d'entendement merci.
c'est extrait d'un carnet de poche que je trimbalais partout (l'été dernier — et récemment retrouvé) et donc principalement écrit sur les quais de métro, entre deux lieux, dans une mer de gens où personne ne reconnaît personne. d'où, probablement cette affaire du nom, marque d'une identité, noyée dans la foule en transit. puis j'ai probablement pensé au mythe selon lequel chacun aurait un nom avant même de venir au monde, le nom oublié qu'on chercherait toute notre vie ; d'autres choses se sont glissées entre des passages, dont un echange avec un ami très cher et très âgé qui me parlait de la grande nuit... et autrefois marin, il me parlait de Dover, et du cap Horne...puis surtout de la merveilleuse sensation, après des mois en mer, de voir un rivage.. ensuite, je sais que les textes ne sont pas égaux, oui, non, c'est selon. mais je désirais ouvrir ce carnet brut et le lire ici avec d'autre(s), pour voir ce qui en est, trouver une nouvelle piste peut-être, savoir ce que vous en pensez (si vous avez le goût d'en discuter).
carnet brut
par Rémy 
, mercredi 06 janvier 2016, 23:49 (il y a 3246 jours) @ catr
Trop décousu, et ce qui pourrait éventuellement relier les bouts est trop personnel pour être partagé.
Tu pourrais éventuellement les intégrer dans un texte plus vaste, ce serait un essai intéressant de trouver le minimum à rajouter pour que ça se tienne.
Tu pourrais éventuellement les intégrer dans un texte plus vaste, ce serait un essai intéressant de trouver le minimum à rajouter pour que ça se tienne.
carnet brut
tu sais, tu peux entrer plus en détail, ne sois pas frileux ; prends ça comme des esquisses (le bon mot de julien) en vue d'un travail plus long (ce carnet est un rassemblement de chairs pour le projet nº5) ou prends ça comme la mise en place d'un appareil pour ce qu'on appelle chez moi un... "gâteau-éponge" ; j'ai tout mis sur la table. qu'est-ce qui, selon toi, ne va pas dans l'appareil et pour quelle(s) raison(s)
carnet brut
par Rémy , jeudi 07 janvier 2016, 15:59 (il y a 3245 jours) @ catr
Il manque tout simplement les œufs (l'agent liant) et le moule (la forme).
nt
je te parle, encore. je te parlerais des nuits durant. des nuits surtout. je peux bien te le dire : je n'ai pas d'importance, mon existance n'a pas d'importance. je pense que je suis venue au monde simplement pour partager quelque chose. c'est tout. transmettre ou partager. tout le reste ne devait certainement être que le moyen pour me rendre jusqu'à toi et elle (peut-être, des pluriels, peut-être). je n'ai sans doute pas su trouver la forme idéale, en aurais-je seulement inventé une. mais il faut que tu saches, dans toutes ces formes, contenants, vases, emphores, je n'ai versé que ma nuit. son vin. tu le boiras seul, au sein de ta propre nuit. et c'est toi qui en feras un vin réel, robe et arômes. ton boire fait que le vin advient.
nt
par Rémy , vendredi 08 janvier 2016, 00:00 (il y a 3245 jours) @ catr
existence et amphore, pas l'inserve.
nt
toujours la nuit rèpond à la nuit.
comme une onde en touche et rejoint une autre.
nous ne l'admettons pas,
certains disent que c'est par pudeur.
comme une onde en touche et rejoint une autre.
nous ne l'admettons pas,
certains disent que c'est par pudeur.
nt
par Rémy , vendredi 08 janvier 2016, 00:13 (il y a 3245 jours) @ catr
Ceux-là sont bien, mais je les lis de bas en haut. Je pense que tu devais les mettre tous sur une seule page, avec seulement une ligne sautée entre chaque ; de temps en temps tu peux mettre un point d'interrogation par-ci par-là ; et il faut en écrire 150 pages et voir s'il se produit une évolution, très lente. Çtune œuvre méditative, comme celles-là :
http://www.carstenstruck.de/stuff/graphik/graphik_1/04_gardinen/gardinen.html
(Grmpf, il en a fait de bien plus grandes et bien plus méditatives, vassavoir pourquoi il ne les met pas en ligne ?)
http://www.carstenstruck.de/stuff/graphik/graphik_1/04_gardinen/gardinen.html
(Grmpf, il en a fait de bien plus grandes et bien plus méditatives, vassavoir pourquoi il ne les met pas en ligne ?)
nt
par Rémy , mercredi 06 janvier 2016, 21:28 (il y a 3246 jours) @ catr
Moi j'y comprends rien. Y'a un contexte ?
petite suite en forme de rivage
[nuit mer]
- petite suite en forme de rivage
lisière
— inclarté de
t'observe
t'attend
si tu te tenais debout dans le chemin - courant, fleuve
te verrais-tu — arriver
et rive
ce n'est rien, rien de ce que tu connaissais déjà
et tout de ce que tu auras longtemps empêché
(tu tournais avec tant d'ardeur dans se contraindre
et l'abstention) sursoir n'arrête ni ne coupe
cette eau du monde ni sa puissance
autrefois tu jetais ton corps
à qui et à quelles mains - voeux, paroles et promesses
comme à rebours
(se contraindre)
ne plus être que
ombre passante et fugitivement ta présence clignotait
spasmes flous dans la contraction du jour
où tu jetais ton corps
rejetant toutes les mains
après la mer
après sa transfusion lente
une incomparable nuit s'approche
ce n'est pas la mort
mais
la nuit qui te révèle
sur sa bouche un avant-goût
ta nature
marcher vers la nuit (mer)
ta main tendue
frôle — quelle pierre, margelle — la douceur de ses lèvres
ta propre soif l’appelle, lui parle :
« me boiras-tu, bois-moi
que je me rende enfin à ma nature »
eau — ondoiements clairs
cette transparence est ton rivage
les éléments et les simples,
ta nuit est une décoction où
tes os macèrent
ainsi l'argile
reprend
la forme qu'est la tienne
car tu es
cette plage où dormir
cette forêt où rêver
mais cette terre et
cette seule terre
[je n'ai pas encore dormi ton rêve]
toi — bouche collée au sein de la nuit
vois comme elle te tète et réinvente —
toi, invente la mer
ses orgues,
l'atoll oblong et ses éponges.
sois cet arbre
dont les pieds baignent
dans le coeur du monde
cet arbre dont la cime tutoie des ciels
tu es un fleuve et sa rive,
trempé tu es
le rêve debout
la rencontre advenue
tu te souviendras de ton nom,
debout parmi
tous les noms — dits, reçus,
lancés,
ceux qui n'étaient pas le tien
devant toi tu sauras enfin
que tout ce que tu es
est cette terre
cette seule terre
(toi — rivage)
os et eaux
tu incarnes
telle la falaise
— sur elle tes plantées (arbres de tes arbres, corps et aspects)
d'où s'élancent
impensés tes songes futurs
leurs devancements, élongations —
une vue sur la mer
tu te souviens du feu
à rallumer des nuits entières
sur les murs
des tempêtes
les essuyées gravent
ton être
quel cauchemar cuisait l'écume
—ses hordes conduites pour quel assaut —
et tes chairs
ta main — de cent symboles blancs
à même l'interne de ton ventre — traçait
la prophétie de la nuit liquide
d'où ton nom s'éveille
tandis que tu marches et rêves
il vient
il vient à ta rencontre
comme vers son jumeau
et comme vers son corps retrouvé
il se prononce
l'entends-tu
- petite suite en forme de rivage
lisière
— inclarté de
t'observe
t'attend
si tu te tenais debout dans le chemin - courant, fleuve
te verrais-tu — arriver
et rive
ce n'est rien, rien de ce que tu connaissais déjà
et tout de ce que tu auras longtemps empêché
(tu tournais avec tant d'ardeur dans se contraindre
et l'abstention) sursoir n'arrête ni ne coupe
cette eau du monde ni sa puissance
autrefois tu jetais ton corps
à qui et à quelles mains - voeux, paroles et promesses
comme à rebours
(se contraindre)
ne plus être que
ombre passante et fugitivement ta présence clignotait
spasmes flous dans la contraction du jour
où tu jetais ton corps
rejetant toutes les mains
après la mer
après sa transfusion lente
une incomparable nuit s'approche
ce n'est pas la mort
mais
la nuit qui te révèle
sur sa bouche un avant-goût
ta nature
marcher vers la nuit (mer)
ta main tendue
frôle — quelle pierre, margelle — la douceur de ses lèvres
ta propre soif l’appelle, lui parle :
« me boiras-tu, bois-moi
que je me rende enfin à ma nature »
eau — ondoiements clairs
cette transparence est ton rivage
les éléments et les simples,
ta nuit est une décoction où
tes os macèrent
ainsi l'argile
reprend
la forme qu'est la tienne
car tu es
cette plage où dormir
cette forêt où rêver
mais cette terre et
cette seule terre
[je n'ai pas encore dormi ton rêve]
toi — bouche collée au sein de la nuit
vois comme elle te tète et réinvente —
toi, invente la mer
ses orgues,
l'atoll oblong et ses éponges.
sois cet arbre
dont les pieds baignent
dans le coeur du monde
cet arbre dont la cime tutoie des ciels
tu es un fleuve et sa rive,
trempé tu es
le rêve debout
la rencontre advenue
tu te souviendras de ton nom,
debout parmi
tous les noms — dits, reçus,
lancés,
ceux qui n'étaient pas le tien
devant toi tu sauras enfin
que tout ce que tu es
est cette terre
cette seule terre
(toi — rivage)
os et eaux
tu incarnes
telle la falaise
— sur elle tes plantées (arbres de tes arbres, corps et aspects)
d'où s'élancent
impensés tes songes futurs
leurs devancements, élongations —
une vue sur la mer
tu te souviens du feu
à rallumer des nuits entières
sur les murs
des tempêtes
les essuyées gravent
ton être
quel cauchemar cuisait l'écume
—ses hordes conduites pour quel assaut —
et tes chairs
ta main — de cent symboles blancs
à même l'interne de ton ventre — traçait
la prophétie de la nuit liquide
d'où ton nom s'éveille
tandis que tu marches et rêves
il vient
il vient à ta rencontre
comme vers son jumeau
et comme vers son corps retrouvé
il se prononce
l'entends-tu
Claire, j'aimerais qu'approche ton photophore
... émerges-tu de ta [nuit-mer] ?
Claire, j'aimerais qu'approche ton photophore
non, mon photophore, un requin me l'a bouffé et mon poésimetre, je l'ai lâché par maladresse (il faut dire qu'il fait sacrément froid au fond).
là, je suis à mon quatrième pallier, je commence à voir le reflet de la lune en haut.
sérieusement j'ai un coup de mou, la poésie ressemble à un paquebot qui s'éloigne, je fais la planche en lisant un polar...je voudrais écrire un polar.
là, je suis à mon quatrième pallier, je commence à voir le reflet de la lune en haut.
sérieusement j'ai un coup de mou, la poésie ressemble à un paquebot qui s'éloigne, je fais la planche en lisant un polar...je voudrais écrire un polar.
Claire, j'aimerais qu'approche ton photophore
par Rémy , samedi 09 janvier 2016, 00:05 (il y a 3244 jours) @ Claire
Çtun truc terrible, ça, moi aussi quand je lis un bon quelque chose je me retrouve à écrire dans ma tête comme ce quelque chose.
Là je lis La vie secrète des arbres, de Peter Wohlleben. C'est vachement bien, mais pas littéraire pour deux sous, donc ça ne vous colle pas à l'inspiration. Enfin pas à la mienne, du moins.
Là j'en suis au chapitre sur les acariens, collemboles et charançons du sol. Une des raisons pour lesquelles ce livre n'est pas littéraire, c'est qu'en allemand, ces bêtes n'ont pas de noms spécifiques qui sonnent magique et mystérieux, ce sont simplement des mots composés. Charançon, bostryche, bousier, hanneton, lucane, cétoine, c'est des beaux mots, non ? En allemand on dit "coléoptère à trompe", "coléoptère de l'écorce", "coléoptère du fumier", "coléoptère de mai", "coléoptère-cerf", "coléoptère du rosier à reflets dorés". En plus, coléoptère, qui en soi sonne déjà vachement scientifique et magique et tout, se dit d'un mot totalement banal : Käfer. Valeur poétique : zéro pointé.
Là je lis La vie secrète des arbres, de Peter Wohlleben. C'est vachement bien, mais pas littéraire pour deux sous, donc ça ne vous colle pas à l'inspiration. Enfin pas à la mienne, du moins.
Là j'en suis au chapitre sur les acariens, collemboles et charançons du sol. Une des raisons pour lesquelles ce livre n'est pas littéraire, c'est qu'en allemand, ces bêtes n'ont pas de noms spécifiques qui sonnent magique et mystérieux, ce sont simplement des mots composés. Charançon, bostryche, bousier, hanneton, lucane, cétoine, c'est des beaux mots, non ? En allemand on dit "coléoptère à trompe", "coléoptère de l'écorce", "coléoptère du fumier", "coléoptère de mai", "coléoptère-cerf", "coléoptère du rosier à reflets dorés". En plus, coléoptère, qui en soi sonne déjà vachement scientifique et magique et tout, se dit d'un mot totalement banal : Käfer. Valeur poétique : zéro pointé.
de suite, virage en petite forme
Désolé, Catrine, à la relecture je dois dire que j'aime moyennement. Je trouve que tu cherches trop une certaine sophistication, de la forme comme du fond, qui parfois tourne à vide me semble-t-il. Pourtant, il y a de très beaux passages. Les meilleurs sont pour moi les plus évidents / transparents.
de suite, virage en petite forme
merci julien. "ailleurs" je reçois des avis diamétralement opposés
aïe
dis, est-ce que tu voudrais élaborer (ici ou par e-mail) ?
aïe
dis, est-ce que tu voudrais élaborer (ici ou par e-mail) ?
de suite, virage en petite forme
par julien , vendredi 08 janvier 2016, 21:42 (il y a 3244 jours) @ catr
Je ne sais pas si je suis très bon pour discourir sur la création, mais pourquoi pas. En fait, je manque de temps en ce moment, c'est aussi pourquoi je fais court ici. Je laisse mon email si tu veux, pas de problème.
nt
je réponds pour l'ensemble, après avoir tout relu.
d'abord, c'est très beau. Je veux dire les visions, les images, on voit un film nocturne, une errance dans la nuit, des rencontres, avec les éléments, avec des figures initiatiques. La lenteur, l'indistinction, l'impression de dissolution souvent, la quête, le désir.
Ca pourrait faire un livre dans lequel on entrerait comme dans une forêt la nuit.
après c'est très doux, et peut-être trop, il y a des moments à la limite du sirupeux, du sublimissime. je suis sûre que tu sens bien que c'est ce qui guette ce genre de texte. Tu y tombes très peu, mais un tout petit peu.
ensuite encore, j'y cherche quelque chose que je ne trouve pas (que je ne trouve plus jamais pour moi-même, et c'est très triste) : c'est une sorte de rire, comme un décrochement, de ce rire qui n'a rien à voir avec la dérision ou la gaieté bête, qui est comme une somme de tout : le baiser et le cancer en même temps. un rire de faune, d'étranger. Tu vois, les très grands poèmes, ceux qui me bouleversent portent toujours cela. Mais peut-être je n'ai pas su le voir.
enfin, il y a dans certains passages ce qui me fait quelquefois peur chez toi, ou m'irrite, (on en a déjà parlé en privé), c'est la tentation de parler comme un guide à quelqu'un qui serait en recherche et perdu.
pendant toute la première partie je ne le sens pas cela du tout, on voit quelqu'un qui se parle à lui-même et parle à tous en même temps.....mais à d'autres moments.
j'espère que tu ne m'en voudras pas de ce que je te dis là. ce sont peut-être mes propres refus et défenses qui parlent. Mais ce que tu dis des créatures qui peuplent la mer n'y est pas étranger.
d'abord, c'est très beau. Je veux dire les visions, les images, on voit un film nocturne, une errance dans la nuit, des rencontres, avec les éléments, avec des figures initiatiques. La lenteur, l'indistinction, l'impression de dissolution souvent, la quête, le désir.
Ca pourrait faire un livre dans lequel on entrerait comme dans une forêt la nuit.
après c'est très doux, et peut-être trop, il y a des moments à la limite du sirupeux, du sublimissime. je suis sûre que tu sens bien que c'est ce qui guette ce genre de texte. Tu y tombes très peu, mais un tout petit peu.
ensuite encore, j'y cherche quelque chose que je ne trouve pas (que je ne trouve plus jamais pour moi-même, et c'est très triste) : c'est une sorte de rire, comme un décrochement, de ce rire qui n'a rien à voir avec la dérision ou la gaieté bête, qui est comme une somme de tout : le baiser et le cancer en même temps. un rire de faune, d'étranger. Tu vois, les très grands poèmes, ceux qui me bouleversent portent toujours cela. Mais peut-être je n'ai pas su le voir.
enfin, il y a dans certains passages ce qui me fait quelquefois peur chez toi, ou m'irrite, (on en a déjà parlé en privé), c'est la tentation de parler comme un guide à quelqu'un qui serait en recherche et perdu.
pendant toute la première partie je ne le sens pas cela du tout, on voit quelqu'un qui se parle à lui-même et parle à tous en même temps.....mais à d'autres moments.
j'espère que tu ne m'en voudras pas de ce que je te dis là. ce sont peut-être mes propres refus et défenses qui parlent. Mais ce que tu dis des créatures qui peuplent la mer n'y est pas étranger.
nt &
... (je continue de réfléchir autour des textes et commentaires) ... on oublie presque toujours que le texte s'adresse d'abord à la main qui l'écrit, on oublie aussi que tout lecteur parle de lui-même en commentant, même en restant concentré sur l'objet, même dans une idée d'objectivité. au début j'ai pris ton commentaire en payant tous les frais mais avec le recul je ne vois plus la même chose (et le regard d'amis québecois a renversé la va-peur...certaines choses de chez nous ne feront jamais partie de chez vous, et inversement)
la lecture la plus basic de ce texte — bien qu'inspiré par divers éléments, et différés dans le temps — se résume à ceci que :
[je] doit traverser [mer] pour rencontrer [je] ; et pour rencontrer cet [inconnu] il est nécessaire d'être disponible.
c'est tout. au fond, c'est cela.
de manière concrète, dans mon réel, il s'avère je dois prendre l'avion dans quinze jours et je n'ai pas pris l'avion depuis vingt-cinq ans (yaiks!) : [excitation] et [stress] se disputent comme un vieux couple, et (dans le texte — mais dans ma personne aussi) un [ressort] s'active pour réveiller [calme] [confiance] et quelques aspects sereins pour supplanter les aspects négatifs (euh..je pense..)... et de manière concrète "on" m'avait dit il y a plus d'un an que ça serait une éventualité que de faire ce voyage, donc je pense aussi que des "aspects" de ma personne ont intégré l'idée de ce [voyage], comme une préparation, d'où devoir faire des réparations (ou soins) avant le départ. hors le voyage à plusieurs sens, et même, chez les grecs anciens mortis était considéré comme un voyage (sur un des trois fleuves)... et finalement je ne suis pas étonnée de ce que mon brain a tricoté là, hors de la mort, a side from it, autour de, mais aussi avec (parce que "partir c'est mourir un peu"), en attendant que la perspective (rapprochement de rive) advienne. c'est ce que le texte est pour moi, et même les paragraphes adressés spécifiquement à julien...
bon, après, c'est sûr qu'il y a plein de niveaux de lectures et de types de lectures et qui ne dépendent pas de moi, qui ne m'appartiennent pas.. et ne t'inquiète pas je reçois tout ça.
c'est pour dire que ..
mais dans tout ça, mon réel étonnement avec ce texte, c'est la douceur (ça c'est le truc que je ne sais pas dealer, mais c'était l'temps que ça m'arrive !)
..bon... je voulais te dire ça
(et ça me manque d'échanger avec toi)
la lecture la plus basic de ce texte — bien qu'inspiré par divers éléments, et différés dans le temps — se résume à ceci que :
[je] doit traverser [mer] pour rencontrer [je] ; et pour rencontrer cet [inconnu] il est nécessaire d'être disponible.
c'est tout. au fond, c'est cela.
de manière concrète, dans mon réel, il s'avère je dois prendre l'avion dans quinze jours et je n'ai pas pris l'avion depuis vingt-cinq ans (yaiks!) : [excitation] et [stress] se disputent comme un vieux couple, et (dans le texte — mais dans ma personne aussi) un [ressort] s'active pour réveiller [calme] [confiance] et quelques aspects sereins pour supplanter les aspects négatifs (euh..je pense..)... et de manière concrète "on" m'avait dit il y a plus d'un an que ça serait une éventualité que de faire ce voyage, donc je pense aussi que des "aspects" de ma personne ont intégré l'idée de ce [voyage], comme une préparation, d'où devoir faire des réparations (ou soins) avant le départ. hors le voyage à plusieurs sens, et même, chez les grecs anciens mortis était considéré comme un voyage (sur un des trois fleuves)... et finalement je ne suis pas étonnée de ce que mon brain a tricoté là, hors de la mort, a side from it, autour de, mais aussi avec (parce que "partir c'est mourir un peu"), en attendant que la perspective (rapprochement de rive) advienne. c'est ce que le texte est pour moi, et même les paragraphes adressés spécifiquement à julien...
bon, après, c'est sûr qu'il y a plein de niveaux de lectures et de types de lectures et qui ne dépendent pas de moi, qui ne m'appartiennent pas.. et ne t'inquiète pas je reçois tout ça.
c'est pour dire que ..
mais dans tout ça, mon réel étonnement avec ce texte, c'est la douceur (ça c'est le truc que je ne sais pas dealer, mais c'était l'temps que ça m'arrive !)
..bon... je voulais te dire ça
(et ça me manque d'échanger avec toi)
nt &
et puis il y a autre chose que je me suis dit : nous sommes en train de vivre une expérience inconnue des générations précédentes : les partages en direct et en virtuel de textes littéraires...la part que les relations personnelles jouent dans ces "messages dans une bouteille" que sont les textes, ou au moins dans leur lecture. Le lecteur est un interlocuteur.
Du coup, la question de l'adresse explicite ou implicite, le "tu" utilisé dans le poème...qui est ce "tu" ? soi-même ? un lecteur fantasmé ? un lecteur particulier, connu mais à la fois proche et lointain ? (et ce sont des questions que je me pose depuis longtemps pour moi-même) . Comment être compris ? comment maintenir l'universalité de l'adresse ?
Je crois que nous avons une sorte de défrichage à effectuer dans cette jungle nouvelle, faute de quoi nous nous perdons et nous sommes en danger de dévoyer l'outil que nous utilisons.
(Je ne parle pas du tout de tes textes à toi, c'est bien plus large).
Du coup, la question de l'adresse explicite ou implicite, le "tu" utilisé dans le poème...qui est ce "tu" ? soi-même ? un lecteur fantasmé ? un lecteur particulier, connu mais à la fois proche et lointain ? (et ce sont des questions que je me pose depuis longtemps pour moi-même) . Comment être compris ? comment maintenir l'universalité de l'adresse ?
Je crois que nous avons une sorte de défrichage à effectuer dans cette jungle nouvelle, faute de quoi nous nous perdons et nous sommes en danger de dévoyer l'outil que nous utilisons.
(Je ne parle pas du tout de tes textes à toi, c'est bien plus large).
nt & aussi
Le lecteur est un interlocuteur. dis-tu, en bout de ligne oui, quelque part on ne sait où. mais au moment d'écrire, l'auteur y pense-t-il, est-ce volontaire, est-ce conscient et jusqu'où?
... personnellement "au moment d'écrire" je tu il elle on nous vous ils ou elles, je sais que je ne pense pas à ça, et je ne me dis jamais que je veux que ça fasse tel et tel effet, de toute façon ça sonne faux ou ça ne marche pas du tout, donc j'ai låché ça depuis un méchant bout de temps. "au moment d'écrire" je ne pense à "rien", je suis un espace libre, ou en vacance, quelque chose se place et je ne sais pas ce que c'est ... je le laisse prendre place. alors l'adresse c'est pour moi un mystère. puis parfois un texte ne me parle (se révèle) que des années après l'avoir écrit, pas vraiment à chaud, plus tard je relis des trucs et là je comprends ce que j'étais en train de faire à ce moment d'écrire et pourquoi, mais rarement sur le coup. alors qu'est-ce qui se joue, pourquoi et comment ?
..à moins d'avoir une approche hyper intellectuelle et étudiée, ou de s'auto-hyper-analyser... même à ça... (remarque : je suis trop intuitive pour ce genre de démarche, moi ça m'étouffe lolll d'où le fait de très peu publier de livres parce que ça me stoppe complètement).
...donc je me dis qu'en tant que lecteur-interlocuteur il faut rencontrer très longtemps une main d'écriture ou lui laisser le temps — il y a une forme de générosité à la patience là-dedans, ou l'inverse — et simultanément accepter et toujours se rappeler qu'on ne sait pas vraiment, on ne peut pas (même dans la tête de l'auteur on ne comprendrait pas tout).
de l'interlocuteur, on ne sait en général rien du tout, et ce qu'il capte pense vit avec un texte, ça lui appartient en propre, je veux dire que cet interlocuteur (indéfini) est rejoint ou se rejoint lui-même (ou pas du tout) avec l'écriture mais en fonction de ce qu'il expérimente, engrange... c'est de l'inconnu total... peut-être qu'on ne peut qu'appréhender pourquoi on résonne avec tel type d'écriture, tel genre d'auteur, mais encore ... n'y perd-on pas une sorte de joie ou son renouvellement ?
depuis des années nous nous lisons mutuellement, plusieurs d'entre nous ici, nous lisons des tentatives, de bouts de cartes, de territoires, des segments, des parcelles, petits bouts de, c'est un peu comme des morceaux de casse-tête, ou des tessons, éparpillés, comme de menus trésors sur une plage, une couleur inattendue dans un jour gris (je dis ça... je ne sais pas..) ça ne laisse jamais qu'entrevoir une trame de tissage, je veux dire on ne voit jamais tout l'ensemble... ni de ce qu'on fait, ni de ce qu'on est, ni du monde, ni du réel...
en somme, tu ou je ou il et elle, ce sont des milliards de possibles, ce sont des résonateurs, des balises pour des fréquences non-rencontrées
... peut-être ... peut-être...
... personnellement "au moment d'écrire" je tu il elle on nous vous ils ou elles, je sais que je ne pense pas à ça, et je ne me dis jamais que je veux que ça fasse tel et tel effet, de toute façon ça sonne faux ou ça ne marche pas du tout, donc j'ai låché ça depuis un méchant bout de temps. "au moment d'écrire" je ne pense à "rien", je suis un espace libre, ou en vacance, quelque chose se place et je ne sais pas ce que c'est ... je le laisse prendre place. alors l'adresse c'est pour moi un mystère. puis parfois un texte ne me parle (se révèle) que des années après l'avoir écrit, pas vraiment à chaud, plus tard je relis des trucs et là je comprends ce que j'étais en train de faire à ce moment d'écrire et pourquoi, mais rarement sur le coup. alors qu'est-ce qui se joue, pourquoi et comment ?
..à moins d'avoir une approche hyper intellectuelle et étudiée, ou de s'auto-hyper-analyser... même à ça... (remarque : je suis trop intuitive pour ce genre de démarche, moi ça m'étouffe lolll d'où le fait de très peu publier de livres parce que ça me stoppe complètement).
...donc je me dis qu'en tant que lecteur-interlocuteur il faut rencontrer très longtemps une main d'écriture ou lui laisser le temps — il y a une forme de générosité à la patience là-dedans, ou l'inverse — et simultanément accepter et toujours se rappeler qu'on ne sait pas vraiment, on ne peut pas (même dans la tête de l'auteur on ne comprendrait pas tout).
de l'interlocuteur, on ne sait en général rien du tout, et ce qu'il capte pense vit avec un texte, ça lui appartient en propre, je veux dire que cet interlocuteur (indéfini) est rejoint ou se rejoint lui-même (ou pas du tout) avec l'écriture mais en fonction de ce qu'il expérimente, engrange... c'est de l'inconnu total... peut-être qu'on ne peut qu'appréhender pourquoi on résonne avec tel type d'écriture, tel genre d'auteur, mais encore ... n'y perd-on pas une sorte de joie ou son renouvellement ?
depuis des années nous nous lisons mutuellement, plusieurs d'entre nous ici, nous lisons des tentatives, de bouts de cartes, de territoires, des segments, des parcelles, petits bouts de, c'est un peu comme des morceaux de casse-tête, ou des tessons, éparpillés, comme de menus trésors sur une plage, une couleur inattendue dans un jour gris (je dis ça... je ne sais pas..) ça ne laisse jamais qu'entrevoir une trame de tissage, je veux dire on ne voit jamais tout l'ensemble... ni de ce qu'on fait, ni de ce qu'on est, ni du monde, ni du réel...
en somme, tu ou je ou il et elle, ce sont des milliards de possibles, ce sont des résonateurs, des balises pour des fréquences non-rencontrées
... peut-être ... peut-être...
nt & aussi
peut-être pour toi.
c'est plus compliqué pour moi.
c'est plus compliqué pour moi.
nt & aussi
ha..(je pensais que c'était d'jà pas mal compliqué mais bon..) ;)
alors pour toi c'est compliqué comment ?
alors pour toi c'est compliqué comment ?
nt & aussi
disons que ça ne m'aide pas à sortir de la "personne sociale" que je suis, qui m'encombre.
nt & aussi
..ce que tu dis me plonge en plein étonnement et perplexité..je vais réfléchir.
mais en tout cas merci pour tes réponses, Claire. on se rattrape par e-mail si tu veux.
mais en tout cas merci pour tes réponses, Claire. on se rattrape par e-mail si tu veux.
nt & aussi
tiens, j'avais écrit un poème qui parle de ça : de la difficulté à écrire quand on est trop présent :
(je me tutoie, mais là c'est évident)
autoportrait au train corail
Premier jour dans les gares,
retour dans les limbes, les pigeons posés sur le toit
les poutrelles.
Dans la lumière atténuée
tu n'arrives plus à t'abstraire.
Peut-être la vitre te renvoie
trop nettement
le reflet de ta main
et du carnet, du stylo,
alors tu ne parviens pas
à partir.
Glissant le long des tags,
des coquelicots sur le ballast
tu vois que le monde est beau, éternel
mais,
aujourd'hui,
pas toi.
(je me tutoie, mais là c'est évident)
autoportrait au train corail
Premier jour dans les gares,
retour dans les limbes, les pigeons posés sur le toit
les poutrelles.
Dans la lumière atténuée
tu n'arrives plus à t'abstraire.
Peut-être la vitre te renvoie
trop nettement
le reflet de ta main
et du carnet, du stylo,
alors tu ne parviens pas
à partir.
Glissant le long des tags,
des coquelicots sur le ballast
tu vois que le monde est beau, éternel
mais,
aujourd'hui,
pas toi.
nt & aussi
pour ma part, je crois qu'écrire des poèmes nécesite une sorte d'erreur et d'aveuglement.
nt & aussi
par Rémy , lundi 25 janvier 2016, 22:54 (il y a 3227 jours) @ dh
Oui, une sorte d'erreur et d'aveuglement, mais aussi une sorte de vérité et de lucidité.
Et aussi une sorte d'ambition et de prétention, mais aussi une sorte de renoncement et d'humilité.
Et aussi une sorte de concentration et d'application, mais aussi une sorte de spontanéité et de fait-sans-y-réfléchir.
Et aussi une sorte de malaise et de protestation, mais aussi une sorte d'aisance et de confort.
Et aussi une sorte d'humanité et de compassion, mais aussi une sorte de cruauté et d'impitoyablerie.
Et aussi une sorte d'impiété et d'iconoclasme, mais aussi une sorte de mystique et de ferveur.
Et aussi une sorte de tristesse et d'amertume, mais aussi une sorte de rire et de plaisanterie.
Et aussi une sorte d'âge et d'expérience de la vie, mais aussi une sorte de jeunesse et d'enfance.
Et aussi une sorte d'éloquence et de logorrhée, mais aussi une sorte de concision et d'arrêtez-moi bondinchien vous voyez donc pas que chuis parti pour y passer la nuit, là ?
Enfin bref pour écrire des poèmes il faut surtout du vocabulaire.
Et aussi une sorte d'ambition et de prétention, mais aussi une sorte de renoncement et d'humilité.
Et aussi une sorte de concentration et d'application, mais aussi une sorte de spontanéité et de fait-sans-y-réfléchir.
Et aussi une sorte de malaise et de protestation, mais aussi une sorte d'aisance et de confort.
Et aussi une sorte d'humanité et de compassion, mais aussi une sorte de cruauté et d'impitoyablerie.
Et aussi une sorte d'impiété et d'iconoclasme, mais aussi une sorte de mystique et de ferveur.
Et aussi une sorte de tristesse et d'amertume, mais aussi une sorte de rire et de plaisanterie.
Et aussi une sorte d'âge et d'expérience de la vie, mais aussi une sorte de jeunesse et d'enfance.
Et aussi une sorte d'éloquence et de logorrhée, mais aussi une sorte de concision et d'arrêtez-moi bondinchien vous voyez donc pas que chuis parti pour y passer la nuit, là ?
Enfin bref pour écrire des poèmes il faut surtout du vocabulaire.
nt & aussi
et aussi une forme de lassitude et de renoncement mais aussi une forme de résurgence et d'obstination
et aussi une forme d'isolement et de désertification mais aussi une forme de fraternité et de multitude
et aussi une forme d'allaitement et d'essuiement mais aussi une forme de crachat et de ricanement
et aussi une forme d'isolement et de désertification mais aussi une forme de fraternité et de multitude
et aussi une forme d'allaitement et d'essuiement mais aussi une forme de crachat et de ricanement
nt & aussi
et aussi une forme de maladresse et de trébuchement mais aussi une forme de perfectionnnement et de vol plané
nt & aussi
par Rémy , lundi 25 janvier 2016, 23:56 (il y a 3227 jours) @ Claire
HA, tac, contaminée ! T'es partie pour y passer la nuit :-)
nt & aussi
par Rémy , lundi 25 janvier 2016, 16:42 (il y a 3227 jours) @ catr
Le lecteur n'est un interlocuteur que sur un forum comme ici. Dans la vraie vie, c'est seulement un destinataire qui ne répond pas.
nt & aussi
oui, et justement nous parlions de cette nouveauté qu'occurrent internet et les forums, de l'instantanéité autour des artéfacts (à chaud), du fait de commenter et de recevoir des commentaires et de comment des échanges écrits -proche/loin- peuvent devenir "des lentilles déformantes" pour lire les textes.
la littérature ne s'aborde plus de la même manière, internet fait qu'on "entre" dans le texte, nous interagissons avec, dessus, autour, nous transformons et sa substance et sa nature et son essence, ce n'est pas l'immuable dans la fibre du papier, l'intouchable, le texte sacré, c'est quelque chose qui palpite bouge respire avec et parmi nous (ou s'étouffe et agonise en live devant ou par nous), à laquelle nous faisons subir des tortures, des ablations, que parfois nous l'humilions ou l'exhaussons. et l'auteur du texte le vit (peut le vivre) tout autant qu'il est vivant, il vit ce qui est fait du texte. à ce point-ci, on en est plus au destinataire (invisible et muet) abstrait, on est dans la sensibilité et sa réalité chez l'auteur, on est dans la sensibilité et sa réalité chez le lecteur, in, parce que les textes sont déposés volontairement, ils sont "ouverts à", il y a une sorte de consentement à.
l'adresse est autre chose encore
la littérature ne s'aborde plus de la même manière, internet fait qu'on "entre" dans le texte, nous interagissons avec, dessus, autour, nous transformons et sa substance et sa nature et son essence, ce n'est pas l'immuable dans la fibre du papier, l'intouchable, le texte sacré, c'est quelque chose qui palpite bouge respire avec et parmi nous (ou s'étouffe et agonise en live devant ou par nous), à laquelle nous faisons subir des tortures, des ablations, que parfois nous l'humilions ou l'exhaussons. et l'auteur du texte le vit (peut le vivre) tout autant qu'il est vivant, il vit ce qui est fait du texte. à ce point-ci, on en est plus au destinataire (invisible et muet) abstrait, on est dans la sensibilité et sa réalité chez l'auteur, on est dans la sensibilité et sa réalité chez le lecteur, in, parce que les textes sont déposés volontairement, ils sont "ouverts à", il y a une sorte de consentement à.
l'adresse est autre chose encore
nt & aussi
par Rémy , lundi 25 janvier 2016, 22:33 (il y a 3227 jours) @ catr
Excusez-moi toutes deux, j'ai lu en partant du bas et posté avant d'être arrivé assez haut.
Une nouvelle manière d'écrire, oui.
Une nouvelle manière d'écrire, oui.
nt &
par Rémy , lundi 25 janvier 2016, 16:49 (il y a 3227 jours) @ Claire
Nous subissons aussi l'influence des chansons américaines, où un mot sur deux est à la première personne et un mot sur trois à la deuxième, I me me I me you me my me I you my me me I your me mine yours we me I our me my your me. C'est nouveau. Rimbaud n'écrivait pas comme ça.
Pour obtenir une universalité de l'adresse, je suggère tout simplement d'utiliser la troisième personne.
Pour obtenir une universalité de l'adresse, je suggère tout simplement d'utiliser la troisième personne.
nt &
oui, sérieusement j'y pensais...mais pas au sens de traduire bêtement "je" en "elle", qui fait assez faux-cul je trouve dans un poème. Au sens d'utiliser d'autres personnages que soi pour dire ce qu'on a envie de dire...
nt &
par zeio , mardi 26 janvier 2016, 01:12 (il y a 3227 jours) @ Claire
Il est plus facile de se mettre à poil derrière un paravent. Quand bien même celui-ci est à demi transparent.
exergue
par cat , mardi 26 juillet 2016, 18:59 (il y a 3044 jours) @ catr
Qu'est-ce que la musique ?
L'imminence
De cette île qui est et n'existe pas
La non-trouvable, errante dans l'esprit
Et soudain l'aperçue, presque la rive.
— Yves Bonnefoy
L'imminence
De cette île qui est et n'existe pas
La non-trouvable, errante dans l'esprit
Et soudain l'aperçue, presque la rive.
— Yves Bonnefoy