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la buée sur la vitre
la lumière diffractée
ces années passées perdues
dans l'innocence d'un non-savoir
le son hiératique d'une flûte
accompagnée de minuscules clochettes
te confronter au corps de l'autre
souffle contre souffle mêlés
n'aura pas modifié
mon amour pour les ciels protecteurs
leurs draps défaits colorés d'orange
qui te laisse décharné d'avenir
précipité dans l'imminence
une porte ouvrant sur d'autres vertiges
à la jointure de la branche et de la fleur
là où la sève dorée
se fige en bulbes de conscience
le rêve du matin est plus vrai que l'histoire
les poutres envahies de fumée
montent vers l'oubli de la pénombre
dans l'inconscience et l'abandon



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