Glasshole

Qu'était-ce ? Cela insistait. Une sensation sur votre bras. La pression s'intensifiait, désagréable. Vous soulevâtes le bandeau qui maintenait en respect l'inquisition lumineuse et repoussâtes le casque qui sonorisait vos songes. Une silhouette émergea peu à peu de l'hébétude. Ce n'était pas une chose. Pas vraiment un sujet. Cela se situait quelque part entre les deux. Un rôle. Une fonction. Peut-être vous autorisâtes-vous l'expression d'un léger dépit en émettant un soupir univoque à la vue de l'individu que vous supposâtes être Georges. Le chef de bord arborait un béret rouge assorti au gilet sous lequel il bedonnait sans complexe apparent. Il ne lui manquait que le port de lunettes à "réalité augmentée" pour incarner le parfait "Glasshole" et souffler l'ultime étincelle d'éducation qui survivait dans vos circonvolutions contrariées.