Echos

J'ai écrasé un moustique contre le barreau de la chaise
ce bruit qui perturbe l’écriture

Le long de l’archet
l’araignée tisse sa toile
court et se rétracte prisonnière de la nappe

Que reste-il des livres écrits ?
que reste-il du silence ?
une tasse de porcelaine livrée aux fourmis
des airs de musique
chauve-souris et noctambules
petites cuillères à dormir debout
dans le sucre glace

Entends-tu les nuages dans le ciel
l'écho des trottoirs
poursuivis par les ombres
le sel le poivre sont orphelins
d'une table défaite

Petite flamme il est minuit
la rose blessée se pose à genoux
les aiguilles à la verticale
ébrèchent un nouveau jour