petits bouts d'un grand truc où il sera question d'une falaise et d'un type accroché

distance,
inavouable durée
pourtant d’un clignement,
claque l’onde
d’hier.

tu vois son corps tremblé
battu comme ça, suspendu
comme ça. contre falaise,
flotté.

une illusion parfaite il a 10 ans tu vois.
gracieux
au-dessus d’un vide
sans margelle,

ses os d’ange décalcifiés.

et, dans le repliement
du rêve,
ainsi suspendu, des couches de
vêtements usés.


long de jambes,
linéaments lambrissés dix ans
vingt ans trente ans quarante ans cinquante ans
le bruit tape
résonné
sur la peau :

qui pour l’entendre,
nue.
sans que rien ne pèse

son nom.


vidé,
plus peur de chute ni vide,
car sa substance vidée
- corps
et crâne-.

prend place au centre exact
de l’instant,
même.

plus de mal, non
plus vertige que dix ans toujours,
a quitté ses habits larges :

l’horizon de ses cheveux,
barre le ciel
à la renverse.


sentir tout, est rien :
l’avalanche des visages ou tenir
sous l’averse pesante.

l’âge confond décors et puanteurs
-tabac froid verdure
masques d’hiver-

des lames inouïes serpentant le regard :
tels souvenirs
desserrent le poing
du manche.

retour à-pic tâché d’ombres lentes.


or la promiscuité acides
de leurs eaux, vivants et presque
vivants
se donnent
leurs voix,

lézardes grises
pourtant passées comme
dans l’air promu :

des mots imprononçables.

qui parleraient telle perte d’équilibre
et sur la peau
de quel unique sillon
jamais entendu.