Ne que

par Vagabond vagabondant, mercredi 29 juin 2016, 16:28 (il y a 3071 jours) @ Vagabond vagabondant

En certaines régions,
ta peau, bien plus proche du talc ou du gré rouge
que de la peau, suspend
le désir de l'effleurer, de l'inspirer,
de l'embrasser. Retient le geste
à sa pétrifiante origine : l'idée
qu'elle ne pût être que l'enveloppe ineffective
d'un corps à deux.

Alors quelque chose éclôt. La crainte
de n'être qu'un amant sur qui colle l'amour
comme du papier peint.
N'être qu'un homme sur qui chevauchent sommeils et béatitudes
guetté par l'éternel sanglot.

Rien que cela : immobile, soudain défait.
Le lit vidé, jauni de sueurs et de leurres.
Et dehors, le béton froid, sans héros, où courent à perte
d'autres choses, qui heurtent, meurtrissent, trahissent
et l'interminable mécanisme du monde