Le palais de la Méditerranée

Nous étions la fête qui marchait à pas lents dans la torpeur de juillet. La route s'offrait à nous. Au bout nous attendait l'opéra pyrotechnique, ses rosaces de lumières projetant les vitraux d'une cathédrale éphémère. La Méditerranée jouait en sourdine un parfum d'horizon lorsque dix neuf tonnes moissonnèrent l'insouciance à vive allure. Le nom du crime n'a aucune importance car il sacrifie au néant, qui n'est l'obligé de personne. Pour nous, la promenade s'achevait dans la douleur aux bornes du cosmos et de l'espérance. Nous devenions des symboles. La bêtise sait détruire, mais les symboles illumineront votre ciel pour l'éternité.