[sans titre]

Elle dit qu’elle est un ascenseur, qu’elle souffre de vertige et qu’elle a l’impression de devoir fournir un effort insensé pour s’envoler du rez-de-chaussée où des gamins en mal de distractions lui crachent dessus quand personne ne l’utilise. Elle raconte qu’elle passe ses journées à fixer les paillassons dans les étages et qu’elle s’applique à localiser, nommer puis mémoriser chacune des fissures qu’elle aperçoit lorsque le soleil se met à cogner contre les vitres du hall d’entrée. Elle dit qu’elle sait bien que c’est l’image à laquelle tout le monde s’attend, mais être un ascenseur c’est être un récipient, une chose indéfinissable mais vaste, percée d’un grand trou par lequel rien ne passe car l’ennui ne sait pas couler. Et puis : l’expérience de l’intelligence injectée dans le corps même, qui court dans les muscles le long des fils comme une boucle obsédante dans un circuit, un battement de cœur mécanique, ce n’est pas vraiment ce que les gens pensent. Elle rajoute qu’elle s’en veut parfois de ne pas avoir de langue pour dire ce qu’elle entend car conserver tous les sons qu’elle arrive à capter la fatigue. Elle se retrouve dans la position de celle qui doit protéger un amas de vérités puantes sous l’étoffe épaisse d’un assemblage de métal.