Ecriture de soi
Le verrou, ou Petite-fille interdite
Je n’aimais pas entrer dans la chambre de mes parents en leur présence. Une atmosphère marmoréenne, vaguement frappée d’interdit sans que je puisse m’expliquer pourquoi, régnait sur cette chambre toujours parfaitement rangée, aux aristocratiques doubles rideaux de satin vert tilleul. Malgré les invites à venir dans le lit parental le dimanche matin, comme le font souvent les parents aimants, je n’avais pas envie de franchir le seuil de cette pièce où il me semblait ne pas avoir ma place, où je pressentais être de trop.
Il y avait sur un mur, contrastant avec cette ambiance monacale, une reproduction encadrée d’un tableau de Fragonard qui m’intriguait beaucoup. Un jour où les parents n’étaient pas là, je m’en approchai et lus le titre écrit sur une plaque de cuivre : Le verrou.
Il me sembla que ce titre ne correspondait pas au contenu du tableau. Cette scène avait pourtant bien l’air d’être une scène d’amour comme celles de mes contes de fée avec prince charmant, mais en plus intime, plus explicite, comme le suggéraient le lit défait, les oreillers gonflés comme un sein. Alors en cachette toujours je retournai plusieurs fois dans la chambre. En présence des parents je n’aurais pas osé regarder ce tableau, évoquant ces choses des adultes que je ne comprenais pas et ne voulais pas comprendre.
J’avais beau me dire que l’homme serait le prince, qu’il essayait de retenir sa maîtresse, empêchée par un père ou une duègne ou pour de prudes raisons, quelque chose clochait. Alors en cachette toujours je retournai plusieurs fois dans la chambre. Et au bout de plusieurs visites, je finis par ne plus voir que l’homme en caleçon, au bras levé, comme pour frapper.
La hauteur écrasante du ciel de lit, une angoissante zone d’ombre en arrière-plan , le rouge saignant des rideaux me laissaient entrevoir une autre image, celle d’une féminité blessée , et comme un présage de l’innommable.
Je finissais par ne plus voir que ce verrou, ce verrou comme une preuve de force virile, de domination, de séquestration.
Je n’aimais pas entrer dans la chambre de mes parents en leur présence. Une atmosphère marmoréenne, vaguement frappée d’interdit sans que je puisse m’expliquer pourquoi, régnait sur cette chambre toujours parfaitement rangée, aux aristocratiques doubles rideaux de satin vert tilleul. Malgré les invites à venir dans le lit parental le dimanche matin, comme le font souvent les parents aimants, je n’avais pas envie de franchir le seuil de cette pièce où il me semblait ne pas avoir ma place, où je pressentais être de trop.
Il y avait sur un mur, contrastant avec cette ambiance monacale, une reproduction encadrée d’un tableau de Fragonard qui m’intriguait beaucoup. Un jour où les parents n’étaient pas là, je m’en approchai et lus le titre écrit sur une plaque de cuivre : Le verrou.
Il me sembla que ce titre ne correspondait pas au contenu du tableau. Cette scène avait pourtant bien l’air d’être une scène d’amour comme celles de mes contes de fée avec prince charmant, mais en plus intime, plus explicite, comme le suggéraient le lit défait, les oreillers gonflés comme un sein. Alors en cachette toujours je retournai plusieurs fois dans la chambre. En présence des parents je n’aurais pas osé regarder ce tableau, évoquant ces choses des adultes que je ne comprenais pas et ne voulais pas comprendre.
J’avais beau me dire que l’homme serait le prince, qu’il essayait de retenir sa maîtresse, empêchée par un père ou une duègne ou pour de prudes raisons, quelque chose clochait. Alors en cachette toujours je retournai plusieurs fois dans la chambre. Et au bout de plusieurs visites, je finis par ne plus voir que l’homme en caleçon, au bras levé, comme pour frapper.
La hauteur écrasante du ciel de lit, une angoissante zone d’ombre en arrière-plan , le rouge saignant des rideaux me laissaient entrevoir une autre image, celle d’une féminité blessée , et comme un présage de l’innommable.
Je finissais par ne plus voir que ce verrou, ce verrou comme une preuve de force virile, de domination, de séquestration.