nouvelles photographiques : 1
A la fin on s’est tous retrouvés sur la terrasse couverte. Les deux garçons ensemble, silencieux, leurs corps sur le rebord de pierre, genoux pliés ; les deux hommes parlant de pêche, d’un certain endroit de la rivière plus propice ; les deux chiens qui se tournaient autour.
nous les deux filles adossées à la même fine colonne, on avait bu toute l’eau de la bouteille.
Personne ne se regardait. La chaleur était encore forte, le soleil ne faisait qu’une fine ligne au bord, on ne se décidait pas à rentrer.
On regardait les ombres des peupliers, noires, qui semblaient fuir leurs troncs si droits et se perdaient sur la courbe de la colline. Ma peur était tombée depuis longtemps mais je sentais encore en moi les vibrations. On était tous liés
nous les deux filles adossées à la même fine colonne, on avait bu toute l’eau de la bouteille.
Personne ne se regardait. La chaleur était encore forte, le soleil ne faisait qu’une fine ligne au bord, on ne se décidait pas à rentrer.
On regardait les ombres des peupliers, noires, qui semblaient fuir leurs troncs si droits et se perdaient sur la courbe de la colline. Ma peur était tombée depuis longtemps mais je sentais encore en moi les vibrations. On était tous liés
nouvelles photographiques : 2
Le vendeur de pommes a un mouchoir blanc noué autour du cou, c’est un pauvre homme. Il attend tout le jour à côté de son panier, les légumes sont de l’autre côté. Il a plusieurs espèces d’arbres dans son verger, m’a-t-il expliqué, qui produisent de juillet à novembre…après il y a les pommes de garde qu’on met au cellier, qui lentement se chargent en sucre, jusqu’en janvier.
Ce matin je suis passée et j’ai voulu parler encore avec lui, mais il était étrange. Il semblait avoir peur de quelque chose, le regard fuyant, les yeux hantés. Il m’a dit qu’il avait eu « une crise », hier soir. Il avait vu un homme qui autrefois lui avait fait du mal, dont il rêvait parfois. Cet homme était là, dans la boutique, pour de vrai, à le regarder sans rien dire, puis il était parti.
Je suis revenue ce soir en rentrant du travail. Il s’était endormi contre son panier. Juste à côté de lui, sur le mur, un petit garçon dessinait à la craie un personnage, un homme avec un chapeau, aux yeux écarquillés, braqués.
Je le connais cet enfant, il traîne tout le temps, avec son visage maigre et son regard trop profond, cerné.
Ce matin je suis passée et j’ai voulu parler encore avec lui, mais il était étrange. Il semblait avoir peur de quelque chose, le regard fuyant, les yeux hantés. Il m’a dit qu’il avait eu « une crise », hier soir. Il avait vu un homme qui autrefois lui avait fait du mal, dont il rêvait parfois. Cet homme était là, dans la boutique, pour de vrai, à le regarder sans rien dire, puis il était parti.
Je suis revenue ce soir en rentrant du travail. Il s’était endormi contre son panier. Juste à côté de lui, sur le mur, un petit garçon dessinait à la craie un personnage, un homme avec un chapeau, aux yeux écarquillés, braqués.
Je le connais cet enfant, il traîne tout le temps, avec son visage maigre et son regard trop profond, cerné.
nouvelles photographiques : 3
La vieille maison s’est effondrée pendant la nuit, toute seule, il ne reste qu’un bout de façade encadrant la porte, et des amas de briques derrière.
Les voisins dormaient et ne se sont pas réveillés, il est vrai que les maisons habitées les plus proches sont au moins à trente mètres. Tout autour d’elle il n’y a plus que des terrains vagues, elle était seule encore debout, avec sa grande ouverture bouchée par de la tôle.
La poussière est retombée dans la nuit noire, lentement, personne pour la voir, et ce matin elle poudre tous les abords, le trottoir inégal, les buttes de terre où poussent de maigres touffes. Il voit sa soeur et ses deux copines passer devant, elles ne le voient pas. Il est assis dans un recoin de l’autre côté de la rue. Hier encore, il était entré pour nourrir le jeune merle, se faufilant entre la tôle et l’embrasure de la porte. L’oiseau commençait à prendre des forces, dans sa boîte à chaussures.
Les voisins dormaient et ne se sont pas réveillés, il est vrai que les maisons habitées les plus proches sont au moins à trente mètres. Tout autour d’elle il n’y a plus que des terrains vagues, elle était seule encore debout, avec sa grande ouverture bouchée par de la tôle.
La poussière est retombée dans la nuit noire, lentement, personne pour la voir, et ce matin elle poudre tous les abords, le trottoir inégal, les buttes de terre où poussent de maigres touffes. Il voit sa soeur et ses deux copines passer devant, elles ne le voient pas. Il est assis dans un recoin de l’autre côté de la rue. Hier encore, il était entré pour nourrir le jeune merle, se faufilant entre la tôle et l’embrasure de la porte. L’oiseau commençait à prendre des forces, dans sa boîte à chaussures.
nouvelles photographiques : 4
On visitait New York. On avait tout vu ou presque. L’étonnante ville, prise dans tous ses bras de fleuves, avec ces ponts sans fin qui se lançaient, les tours crénelant le ciel, et la porte invisible grande ouverte sur l’océan, ses îles, sa Statue. On avait parcouru les rues pleines d’arbres des vieux quartiers, pris des ascenseurs interminables, vu des panoramas où la brume atténuait de tous côtés l’horizon. On avait mangé grec, italien et russe.
En cette fin d’après-midi je l’ai laissé à l’hôtel, et j’ai pris le métro vers un coin de la ville encore non exploré. Dès la sortie, débouchant dans la rue, j’ai compris qu’il n’y aurait rien d’admirable à voir là. Une atmosphère de pauvreté et de désoeuvrement, des gens qui me regardaient passer depuis leurs portes. La crasse, et les célèbres escaliers extérieurs en métal, noirs sur le ciel blanc. Je marchais vite comme si j’allais quelque part, traversant rue après rue, intéressée.
C’est là que je l’ai vu : assis sur la bordure du trottoir, les fesses en équilibre, dans la rue étroite. Il parlait comme on parle à quelqu’un, à un chaton pelotonné en face de lui, qui écoutait. J’ai suspendu mon pas une seconde, il m’a jeté un coup d’œil, le chaton a déguerpi.
Je suis repartie, portant l’empreinte hostile de son regard.
En cette fin d’après-midi je l’ai laissé à l’hôtel, et j’ai pris le métro vers un coin de la ville encore non exploré. Dès la sortie, débouchant dans la rue, j’ai compris qu’il n’y aurait rien d’admirable à voir là. Une atmosphère de pauvreté et de désoeuvrement, des gens qui me regardaient passer depuis leurs portes. La crasse, et les célèbres escaliers extérieurs en métal, noirs sur le ciel blanc. Je marchais vite comme si j’allais quelque part, traversant rue après rue, intéressée.
C’est là que je l’ai vu : assis sur la bordure du trottoir, les fesses en équilibre, dans la rue étroite. Il parlait comme on parle à quelqu’un, à un chaton pelotonné en face de lui, qui écoutait. J’ai suspendu mon pas une seconde, il m’a jeté un coup d’œil, le chaton a déguerpi.
Je suis repartie, portant l’empreinte hostile de son regard.
nouvelles photographiques : 5
Je me souviens de tout, du jour maussade, de l’heure exacte. J’étais sur le trottoir j’attendais pour traverser la rue.
J’ai entendu le long coup de frein, mais pas le choc. La scène s’est arrêtée avec ce petit garçon sur la chaussée, je revois le sang qui coulait de son oreille, sa mère qui s’agitait si lugubrement, ses gestes insensés, son visage qui se tournait vers nous. Et ces deux hommes en face de moi immobiles, massifs, complètement inexpressifs. L’un, très gros, avec une épingle à nourrice pour retenir son col ressemblait au forgeron de mon enfance, au village. L’autre avait une bouche aux lèvres lisses, non ourlées, comme celles d’un garçon que j’ai aimé. Je les regardais, l’idée folle m’a traversée qu’ils étaient les messages de la mort, des sortes d’anges indifférents et massifs. Puis je me suis précipitée pour chercher des secours, j’étais sortie sans mon sac.
J’ai entendu le long coup de frein, mais pas le choc. La scène s’est arrêtée avec ce petit garçon sur la chaussée, je revois le sang qui coulait de son oreille, sa mère qui s’agitait si lugubrement, ses gestes insensés, son visage qui se tournait vers nous. Et ces deux hommes en face de moi immobiles, massifs, complètement inexpressifs. L’un, très gros, avec une épingle à nourrice pour retenir son col ressemblait au forgeron de mon enfance, au village. L’autre avait une bouche aux lèvres lisses, non ourlées, comme celles d’un garçon que j’ai aimé. Je les regardais, l’idée folle m’a traversée qu’ils étaient les messages de la mort, des sortes d’anges indifférents et massifs. Puis je me suis précipitée pour chercher des secours, j’étais sortie sans mon sac.
note
cette série vient d'un livre de photographies très célèbres, de Cartier Bresson, qu'on vient de m'offrir. L'idée c'est de prendre le livre dans l'ordre et d'écrire une micro-nouvelle à partir de chaque image...il doit en rester une bonne centaine :)
note
par Rémy 
, mardi 21 février 2017, 22:17 (il y a 2833 jours) @ Claire
Quand on ne voit pas les images, ça fait quand même très devinettes... Et si on les voyait, toutes les phrases de description feraient double emploi ; or un certain nombre de tes micronouvelles ne font presque rien d'autre que décrire... Pas facile, ç't'affaire.
nouvelles photographiques : 5
par Périscope , mercredi 22 février 2017, 15:14 (il y a 2832 jours) @ Claire
Cet exercice m'a déjà tenté. J'en ai fait des "dizains". Comme un format photographique. 10X10
Ici tu t'appropries des situations possibles. Je, on, nous.
L'atmosphère que tu transmets est attirante.
La photo stimule notre imaginaire. Elle donne l'impression de parler d'autre chose que de nous-même.
La précision que tu mets dans le vocabulaire, sans qu'il soit chargé, sophistiqué,
est évocatrice sans écraser le non-dit...
D'autres approches seraient jouables : aggraver, ou lisser davantage... écriture blanche..
Sans se soucier du lecteur, on pourrait être plus baroque, ironiser, dialoguer, accentuer ta subjectivité, dans quelle humeur tu regardes ces photos (colère, naïveté, partialité, vulgarité, préciosité, etc...) Oui, peut-être que ça ferait un peu exercice de style.
Excuse-moi pour ces débordements, mais ta démarche me parait intéressante, alors je t'embraye le pas.
Ici tu t'appropries des situations possibles. Je, on, nous.
L'atmosphère que tu transmets est attirante.
La photo stimule notre imaginaire. Elle donne l'impression de parler d'autre chose que de nous-même.
La précision que tu mets dans le vocabulaire, sans qu'il soit chargé, sophistiqué,
est évocatrice sans écraser le non-dit...
D'autres approches seraient jouables : aggraver, ou lisser davantage... écriture blanche..
Sans se soucier du lecteur, on pourrait être plus baroque, ironiser, dialoguer, accentuer ta subjectivité, dans quelle humeur tu regardes ces photos (colère, naïveté, partialité, vulgarité, préciosité, etc...) Oui, peut-être que ça ferait un peu exercice de style.
Excuse-moi pour ces débordements, mais ta démarche me parait intéressante, alors je t'embraye le pas.
nouvelles photographiques : 6
Elle s'est glissée ce matin par le portail, au fond du jardin. C'était un matin tiède de mars. Elle la peureuse, l'attentive, la sans-projet, elle aurait été bien en peine de prévoir ce brusque glissement, entre le battant et la colonne de pierre reconstituée sur laquelle il s'appuie. Un coup d'épaule avait suffi pour ouvrir la grande aventure. Elle est partie tout droit vers l'est, longeant le trottoir, traversant avec aplomb et comme tout à fait avertie ; la rue était pleine de choses attractives, mais pas suffisamment pour la ralentir. Elle est passée devant le square, sur le pont surplombant les voies du métro, puis plus loin qu'elle n'était jamais allée. Elle a vu du coin de l'oeil le premier qui s'est mis à la suivre, a retraversé la rue en diagonale, et l'autre a débouché d'une impasse, Elle les entendait derrière elle, avançait toujours au même rythme, rapidement mais sans fuir. Ils ont parcouru ainsi près de 500 mètres, dans la rue en pente bordée de jardinets, quand, par dessus la grille basse de l'un d'entre eux, elle a vu apparaître le troisième. La même force qui l'avait poussée à fuir la maison où elle avait grandi, où résidait toute sécurité, arrêta brusquement sa course. Elle était absolument immobile et le resta tandis qu'il la contournait, l'étreignait et qu'elle sentait son petit pénis rigide se frayer un chemin. Les deux autres attendaient, le petit noir et blanc aux oreilles tombantes et le brun.
nouvelles photographiques : 6
En fait, on se moque des photos d'origine, les textes sont réussis, le poème de la fois précédente aussi. Pour ma part, je préfère lire de la poésie, mais les nouvelles, ici écrites, ont pleinement réussi leur mission une histoire pleine et entière, ou d'une entrée en récit. Cordialement. Fabrice
nouvelles photographiques : 6
oui, les photos fonctionnent comme point de départ et comme contrainte, c'est une expérience que j'ai envie de continuer.
Merci Fabrice.
Merci Fabrice.
nouvelles photographiques : 6
Tu as raison, en écriture, les contraintes libèrent. Mais fais-moi plaisir en poèmes aussi. Cordialement. Fabrice
nouvelles photographiques : 6
je ne sais pas si tu l'as vu, mais "matin" est le premier d'une série de six poèmes. Ils sont en vers (librement) arithmonymes, c'est à dire que les vers ont tous le même nombre de mots. C'est une contrainte qui donne une atmosphère souvent très particulière, que j'aime bien.
A noir E blanc est en vers justifiés, je crois, comme presque tout ce qu'écrit Lucien Suel.
A noir E blanc est en vers justifiés, je crois, comme presque tout ce qu'écrit Lucien Suel.
nouvelles photographiques : 6
par Périscope , vendredi 24 février 2017, 09:56 (il y a 2830 jours) @ Claire
Je crois qu'il serait préférable d'oublier que la source de ces textes est photographique. Le savoir influence la lecture, la détourne, nous met en position de chercher une photo, et minorise ainsi la valeur du texte. Dommage.
Il suffit de créer une atmosphère, d'instaurer une situation, même minimaliste.
Ce que tes choix photographiques suggèrent assez bien. Ensuite une tension émotionnelle, ou relationnelle, se devine. Pour moi c'est l'essentiel que je lis bien dans ces courts textes. Pas besoin de savoir que "c'est une photo" !
Il est vrai par ailleurs que la contrainte de la versification est aussi surprenante.
Le comptage du vers ou la rime nous oblige à choisir des mots, une syntagme, qui parfois détournent notre intention première, nous ouvrent des sens insoupçonnés...
La difficulté cependant pour moi réside dans l'équilibre entre forme et fond.
La contrainte du lexique et la volatilité de l'imaginaire pour le lecteur.
Il suffit de créer une atmosphère, d'instaurer une situation, même minimaliste.
Ce que tes choix photographiques suggèrent assez bien. Ensuite une tension émotionnelle, ou relationnelle, se devine. Pour moi c'est l'essentiel que je lis bien dans ces courts textes. Pas besoin de savoir que "c'est une photo" !
Il est vrai par ailleurs que la contrainte de la versification est aussi surprenante.
Le comptage du vers ou la rime nous oblige à choisir des mots, une syntagme, qui parfois détournent notre intention première, nous ouvrent des sens insoupçonnés...
La difficulté cependant pour moi réside dans l'équilibre entre forme et fond.
La contrainte du lexique et la volatilité de l'imaginaire pour le lecteur.