Les chagrins de Margot

par Périscope , mardi 07 mars 2017, 10:21 (il y a 2819 jours)

Les chagrins de Margot

Je suis mariée. Je suis alitée. Je ne suis pas hilare. On m’appelle Margot.
Je rame. J’ai le rhume. Je n’aime pas le rhum. On m’appelle Rémi.
J’en ai marre. Le rôti est plein de morue et la morue me fait mal tandis que les moules se régalent de mon malheur.
J’ai la rage dit Margot.
Je suis un mur pour elle dit Rémi. Je suis amer d’être une tare pour Margot. Margot n‘est pas une grue.
Rémi seulement est un peu taré.
Je trime dans la rue dit Margot.
Les mâles devant Margot font tous miaou.
Margot c’est le miel de Rémi mais Rémi râle quand Margot agit comme une grue. Je veux faire de toi le tri dans ton malheur dit Rémi. Je ne veux pas te tuer. Je veux ouïr la houle de tes mots. Tu n’es pas une raie pour les mâles. Je veux te rouler mon âme. Je veux humer au lit ton œil. Je veux mater ta rage. Je veux régaler mon amour.
Et Margot large comme une image de dire à Rémi, je me tire, tu me tues, c’est un trio qu’il me faut comme l’amour, la mort, la mer. Un trio pour me hâter vers le large, au bout du môle humer l’air, loin de ton rut que je haïs.
Le hâle de Margot est fort rouge.
Les mots de Margot sont une lame.
L’ire de Margot est une arme.
L’œil de Margot n’est pas mou mais Margot est l’otage de Rémi.
Rémi fait la roue, fait son trou, fait la loi, fait une haie d’orties dans le miel de Margot. Rémi n’est pas une huile, c’est un ogre. Son orteil est aussi large que celui d’un ogre. Rémi ne peut se taire. Pour lui Margot est sa luge.
Haro sur la luge de Margot ! il dit.
Margot est sa muse. Idem pour la muse.
Il dit, Margot c’est ma tuile jusqu’à la mort. Il fait un tour de rage sur l’aire de Margot qui se mue en toile murale.
C’est l’image amère de Margot. A l’hôtel elle se hâte. A Rome elle va malgré elle. Dans sa maie elle met ses mets, rôti, moule, huître, morue, grue, orge, tout un régal utile.
A quoi ça rime dit Remi. Et ton étole en or à Rome pour les halls d’hôtel dit Rémi tout en larmes.
Holà fait Margot, tu es le roi des mules sans morale sans amour sans magie sans âme.
Holà dit Rémi, j’ai le rhume à te ouïr, je te fais un rôt, ton humage sent l’air de la mort, tu m’as tué. Ton œil est de métal. Dans une ormaie d’ormes sans tam-tam je me hâte. A se huer de la sorte c’est trop amer. C’est un humage d’hélium qu’il nous faut. Un peu de rhum aussi pourquoi pas. De l’amour dans la ouate. Une rhumatologie gaie pour tuer l’orteil trop rouge dans le trou de notre âme.
Margot je t’aime dit Rémi à Margot qui lui refait un œil de miel par-dessus les tuiles du muret de son logis.
Tu es mon hôte alors dit enfin Margot.
Et Rémi de ne plus ramer, sans rhum, sans tare, avec rhumatologie, de se hâter tout mari, au lit de Margot pour dans une ouate d’amour lui rouler un orteil rouge et hilare.