idées pour un manifeste du nouvel art brut :

j'espère qu'on a compris que je déconne et surtout au sujet du roi des ogres et du boeuf

je ris, bon, ok faut pas keujris...

"on se réjouit"

oui, certains s'en réjouissent. moi je ne m'en réjouis pas car

1. ces ateliers sont souvent très chers, dans le privé, de véritables arnaques pratiqués par des gourous.

2. à l'université cela sert à formater les gens et à les soumettre aux critère du marketing néo-libéral, sous couvert de "découverte de soi", comme tout le marché juteux du développement personnel.

L'art brut existe déjà depuis fort longtemps désormais et n'a aucun besoin d'un manifeste, nul besoin de s'enfermer. longtemps pratiqué, (et il l'est toujours) dans les hôpitaux psychiatriques, comme ceux de Maison-Blanche et de Ville-Evrard. Deux hôpitaux mitoyens à l'histoire pourtant si différentes l'une de l'autre. Alors, pour les donneurs d'instructions diverses et variées, mais surtout ponctuées d'interdits : Lisez d'abord, instruisez-vous ensuite, créez enfin, mais surtout évitez de jouer les connaisseurs de données qui manifestement vous échappent.

Il est évident que je ne réponds pas ici à Chrys qui par moult de ses interventions, par ses connaissances de domaines innombrables, des univers filmiques, poétiques, livresques, musicaux prouve sa culture ouverte, multiple, immense et ne parle pas pour rejeter.

Fraternité à elle.

... honnêtement Denis, je ne peux pas adhérer à ça. et je crois que même c'est dangereux ! la seule chose qui soit intriquée est le moment de la création, cette part là, oui, mais le poème est l'objet de la poésie. la grande toile du peintre n'est pas intriquée au peintre parce qu'autrement le peintre ne l'aurait pas peinte, car alors il ne l'aurait pas "excrétée", ni "produite", il l'aurait gardée en lui... la symphonie trucmuche d'untel grand compositeur n'est pas intriquée à son être, la sculpture d'untel autre n'est pas intriquée au sculpteur. l'objet a sa propre vie.

en outre ton assertion amène l'idée que la critique du poème = la critique de la personne alors que c'est totalement faux et impossible !
je pense qu'il est nécessaire dans le processus d'écriture qu'il y ait ce moment "très proche de soi", mais qu'il est d'autant plus nécessaire de prendre conscience que le poème existe ensuite, qu'il existe par lui-même, hors de l'auteur, hors de l'auteur (séparé de lui, coupé de lui à jamais). le poème est le "produit résultant" de "cette maîtrise de l'écriture".

le livre de poésie n'est pas l'auteur. l'auteur est un être humain organique ayant x somme d'expérience. le livre est une "extraction" des "matières expérimentées" par l'auteur.













quand tu chies dans la cuvette, l'étronc qui flotte n'est pas intriqué à ton être. ton être a expérimenté l'ingestion de nutriments, il les a digérés, transformés, en a intégré des parts, le reste est l'objet de ta digestion.
quand tu écris un poème, les vers qui le composent ne sont pas intriqués à ton être. ton être a expérimenté l'"ingestion de nutriments", il les a digérés, transformés, en a intégré des parts, le poème est l'objet de ta "digestion".

tsé Denis, c'est ben beau les théories, pis s'inventer un nouveau monde... mais dans ces cas là, il te faut penser plus loin que le bout de ton nez, et encore plus loin que le bout du nez de ton ego (penser plus loin que ton "protectant personnel"... )
parce que tu peux te mettre dans un sérieux pétrin, mais pas que toi...

et autre chose encore : c'est pas parce que toi tu es/serai en mode fusionel avec tes poèmes que tous les auteurs/écrivants/écrivains le sont.

la fusion est une phase, ça se traverse, ensuite il y a autre chose encore..

....
le soir même de cet échange j'étais invitée à une lecture de poésie contemporaine (ce qui ne m'arrive jamais), organisée par une revue : GPS. Il y avait des gens connus comme Julien Blaine, Jean Pierre Bobillot, Antoine Simon, et les étudiants de première année de l'Ecole d'Art et de Design de Toulon. J'ai passé une bonne soirée, l'assistance était assez nombreuse, ce qui m'a surprise. J'ai navigué entre irritation, voire horripilation, plaisir, questionnements, réflexions.

Ca commençait par une conférence de Jean Pierre Bobillot sur les "media" (pris comme pluriel de medium) de la poésie, puis de l'art: la bouche, l'air, le papier, la main, l'encre, la voix, l'internet, pour en arriver au Mont Rushmore, barre rocheuse qui pour les indiens incarnait un mythique Grand Père, avait ensuite servi de matériau pour sculpter les visages de premiers présidents américains et célébrer la conquête de l'Ouest, en face desquels les indiens ont exigé que soit sculpté (plus grand) Crazy Horse. Se rajoutait le cinéma, Hitchcok, qui installe Cary Grant dans une des narines monumentales et voulait l'y faire éternuer, ce que les ligues bien pensantes de Hollywood ont empêché. En fait, la conférence conduisait à des "performances" qui exploraient ces différents média, et ce n'était pas inintéressant. (pas bouleversant non plus).
Il y a ce que j'ai aimé :
- une performance des étudiants, imaginée autrefois par Tristan Tzara : une dizaine, assis en ligne à une table, barrent au fur et à mesure sur une feuille une liste du même mot : "hurle", que répète le "meneur" du jeu. A certains moments très précis, l'un ou l'autre ou plusieurs en même temps disent le mot, avec des intonations et des voix forcément différentes. L'ensemble forme une sorte de polyphonie vraiment belle, rythmée. Personne ne hurle.
- un texte moitié dit moitié murmuré par Maxime H. Pascal (une femme), très rapide comme presque tout ce qui s'est lu ce soir-là, avec une forme de ligne mélodique, qui semblait vous rentrer en serpentant dans l'oreille jusqu'à ce que vous cessiez de vous accrocher au sens et vous laissiez seulement pénétrer par certains mots.
- une vocifération par Cédric Lerible, caché par une porte qu'il tenait d'une main et frappait violemment de l'autre, image des migrants aux portes de l'Europe qui réclament d'entrer. Quelque chose au bord du ridicule, qui n'en était sauvé que par la violence des coups et des cris et notre connaissance de la réalité, de ce qu'on voit jour après jour sur nos écrans. Sauvé aussi pour moi par ce que je connais de la poésie écrite belle et subtile de Cedric Lerible.

- ce qui m'a d'abord exaspérée, puis qui m'a quand même intéressée : deux performances de Julien Blaine, une filmée qui s'appelle "l'Ecfruiture c'est le pied", où il finit par écraser pieds nus sur le sol toute une série de fruits tout en marmonnant successivement leurs noms. Disons que mes neurones miroirs ne pouvaient faire autrement au bout d'un moment que de partager l'expérience jouissive et transgressive de l'écorce et de la pulpe d'un ananas ou d'une pomme qui s'écrase sous la plante de votre pied, tandis que votre voix ânonne le nom, le mot qui prenait ainsi un relief particulier.
Et une autre où il hurlait des choses assez peu compréhensible, bras ouverts, visage furieux, comme une sorte d'orang outan, et où son corps massif, sa voix et son visage prenaient une présence surprenante.
Je passerai sur ce que j'ai trouvé nul, creux, ennuyeux.
Ma réflexion a été que tout aboutissait quand même à une perte du sens du mot, du langage. La plupart des lectures étaient si rapides qu'on saisissait à peine au vol les significations, ou bien des mots étaient répétés jusqu'à perdre leur sens, jusqu'à une forme d'ennui. Ce qui prenait le premier pas c'était les voix, les corps...j'en ai donc conclu in petto que c'était plutôt du théâtre que de la poésie; En tout cas ma poésie : des phrases charriant une infinité de sens, d'images et de sonorités, qui s'adressent au plus intime de soi et demande intériorité, silence et lenteur.

Et puis ce matin sur France Culture une émission sur la bêtise, particulièrement la bêtise des gens intelligents pris dans un conformisme et qui était assez virulente au sujet de certains excès de l'art contemporain. Tout cela sa complétait bien.