folie humaine

Oui, il n'est pas très bon.
On ne voit pas trop ce que la mémoire des pierres, des champs, des ruisseaux vient faire là. Manque-t-il des morceaux de texte ?
La mémoire des pierres, des champs, des ruisseaux s'efface la première, le regard de la honte part au loin, les mots enfouis ne nourrissent plus la peur qui les a suscités, ils finissent par sortir, secs et creux, faits froids, comme la stèle aux noms gravés, mais qui restent moins qu'elle.



Mais les semeurs de mort ont été bien assez chantés, laisse-les donc dormir sur leurs cailloux et l'oubli faire son œuvre de paix. Raconte-nous donc plutôt ceux qui traversaient les villages pour poser l'électricité. Dis-nous que personne ne se souvient d'eux et pourtant qu'ils ont leurs stèles au coin des champs, sans noms, avec juste une petite porte peinte en vert et "danger de mort" dessus, alors que ce qu'ils nous ont donné est vivant au point de nous cacher les étoiles ! Et raconte-nous ceux qui sont passés ensuite, dont on ne parle pas non plus, alors qu'ils ont permis à tous de se parler, et dis-nous les œuvres d'art discrètes qu'ils ont laissées partout, là un gros coffre en bordure de trottoir, plein de filaments magiques de toutes les couleurs en échevaux serrés, et l'an dernier, ou celui d'avant, là-bas tout en haut (!) ce cactus presque caché qui voit tout et qui envoie le monde entier jusque dans le creux de la main...