L'intermède Calypso

Oser le vide. L’espace entre nous, lointain, s’agrandit encore. La vitesse proteste. Est-ce que je plane ? Est-ce que je concède de l’altitude ? Est-ce que les muses dernières se rapprochent ? La trajectoire se règle sur les battements d’un cœur, mais quelle confiance accorder à un organe de part en part sanguinaire ? Boum boum tambour vorace. Dans mon souvenir, nous sommes en meilleure part constitués de liquide. Les heurts d’amour le confirment, qui miment joliment la musicalité des précipitations. Donc, je suis essentiellement chute d’eau à peine contredite par une architecture d’os… nonobstant cette restriction calcaire, bientôt cascade aux pieds d’écume pulvérisée dans l’atmosphère... À moins que la nymphe aux belles boucles ne suspende les lois de la physique en nouant ses bras autour de mon étonnement.