trois

Trois desserts, trois envies, trois choix
le présent, dictature de l'instant,
hier s'est envolé avec les restes de sueur glacée
d'un hiver grelottant
quand les arbres se courbent sous le poids de flocons
ne laissant au décor
qu'une simple perspective.
Demain sera sûrement tout autre
si trois options se dessinent à la lumière de l'aube
lorsqu’on sort de son lit,
la tête pleine de fragments de rêves.
Dehors l'Enfant trotte,
les plus âgés, ces aînés aux manies parkinsoniennes
s'échangent des aigreurs
sur la meilleure façon d'en finir.
Il ne reste, quelques bribes éparses de mots à l'abandon.
Trois fois rien se meurt