La vie du chasseur

J'ai fait la route du grog à Saint Malo.
J' ai pas la foi, là. Là, tout va pas, là. Lalala. Ma foi c'est bien l' âme aux corbeaux, l' âme aux salauds. J'ai pas dit que les corbeaux étaient des salauds, je me fais juste petit. Et tout petit a son prix. Ça frise l'incorrect, ça frise l'inadmissible. Je frise de flipper parce que j' ai pas choisi ça. Pas choisi d'avoir à me défendre là-dessus. Pas choisi d'avoir à lutter, d'avoir à déterrer autre chose encore que des taupes. Mes amis, je vous l' dis, je veux pas. Mais j' ai pas l' choix bordel. Le bordel, c'est tout ce que j'ai fait comme conneries dans ma vie. De connerie tangible je veux dire. Parce que des conneries... Mais je ne suis pas là pour un examen de conscience. Je vous ferais fuir, je vous ferais me mordre. Et je ne veux rien qu' attraper la mort ? Ma foi non. Mais où est ma foi. Je l' ai laissée tant de fois sur le bas-côté, tant de fois massacrée parce que je ne voulais pas. Parce qu' elle ne me laissait pas le choix. C' est pour ça que je suis pas en retard, pas en avance. Comme tout le monde, je suis dans les temps. Et mon temps à moi, c' est ma montre. Pique-la moi, et tu fais le hold-up de mon âme, si jamais j' en ai une pardon. Pique-la moi et tu fais le casse du siècle. Mais c' est pas un vol gratuit. Ça t' emmène au moins jusqu'à l'Australie. Et je vous parle pas de la Tasmanie... Non, je suis bien là, en France, dans une petite banlieue, que j'aime bien, et qui me le rend.