Un petit exercice

Sur le toboggan de ta nuque

glisseraient mes paumes vengeresses

comme dans une putain de carlingue

où les fleurs bleues romarines

ne peuvent pas déployer leur onde parfumée

car c'est mon amour desséché maintenant

qui dessine d'infâmes méandres

sur ta nuque penchée que je boxe !

ah, son odeur romarine
Provence de mon enfance
ou suivre ses méandres
était mon jeu préféré

soleil irradiant l’envie
sa nuque attisait désir
de celle nommée putain
une gitane vengeresse

moi, desséché, ébloui
rêvant de ce corps carlingue
elle,dans l’onde transparente
laisser traîner son regard

jeu de paumes de nos yeux vifs
on se jaugeait sans vergogne
comme on boxe quant on est sûrs
d’être dans la ligne de mire

Je rêvais de ces mots d’avion, d’un voyageur qui ne reviendra pas,
de sa solitude avant l’appel de son vol : carlingue, transit, tarmac.
Je rêvais d’être lui, qui lève fatigué mais résolu
un dernier regard sur le monde desséché qu’il quitte,
un regard qu’il baignera bientôt, de si haut, dans les méandres d’argent d’un fleuve soumis.
Nuque et paumes chaudes, appuyé sur son dossier,
il pense à ce qu’il rejoint, les regards noirs en amande, les ondes lentes sous un bateau de bois repeint, les villes aplaties au bord de l’eau.
Et là, les gens qui vivent à leur manière.
Petits marchands, jeunes gens affairés, putains sous un toit de tôle, et, tout au fond du marché couvert, dans la pénombre, garçons qui déchaînent pour quelques pièces une violence vengeresse, puis s’assoient à peine meurtris, sur le sol autour du ring de boxe, rouge.
Là, les parfums sont humides et forts, et toujours au bord de la putréfaction. Rien de la sèche rectitude des odeurs romarines, rien du soleil blanc de son pays natal, de sa pierre immémoriale.
Là, tout est en remaniement, tout est en vie rapide, où se noyer, où disparaître.

Ca fait plaisir de te voir débarrassé de tout passé et de toute mélancolie : tu jouis ainsi sans entrave. C'est la magie des exercices, de pousser vers l'avant.