Désir
J’éprouve un désir grandissantÀ l’égard des choses
Et de moins en moins fort
Confinant à la disparition pure
À l’égard des gens
Peut-être est-ce cela mourir
Peut-être enfin admets-je
Que je suis mort
Ou bien est-ce cela vivre ?
Loin des humains vivants, des animaux vivants, des plantes vivantes, entouré d’objets qui en sont le reflet, le fantôme, le résidu, carbone, est-ce cela vivre ?
Je pose la question à Dostoïevski ; il ne me répond pas
Je pose la question à Cassavetes ; il ne me répond pas
Je pose la question à Bach ; il ne me répond pas
Je pose la question à Amazon ; il ne me répond pas
Je pose la question ; on ne me répond pas
Et je ne sais pas si la question n’existe pas, si la réponse n’existe pas, si mon entendement n’existe pas
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