De l'eau

Il est une fois, en écrivant, j'imagine que nous sommes sortis vivants de nos épreuves.
Elles nous paraissent interminables, et s'enchaînent avec tout ce qui nous accapare.
Je suis pris par les choses au temps présent, il nous oblige en continu. Nous contons les minutes papillons de liberté, pour chanter une idée.
De quoi souffler les voeux, mirant les étoiles aux interstices.
J'espère les nuages pour amender le trop bleu, la pluie sur nos herbes desséchées, la mousse sur nos écorces dures.
Soleil par trois, fatigué de tous ces Rois fous qui se croient.