Venise
J'ai un peu retravaillé, je cherche des coachs....
Dans Venise la rouge…
(ouverture)
Ce serait bien d’oublier le nom :
arriver par la mer un beau jour d’avril
en glissant sur cette lentille convexe, turquoise glauque, lagune
rayée de légers véhicules et de leurs plumes blanches.
Voir au loin le trait appuyé des îles
sans aucun plan en tête – s’avancer –
par hasard arriver à l’endroit décrit
dans le vieux poème immobile. De rouge il n’y a encore rien
mais les lions sont là
l’eau affleure les dalles, il suffit de prendre pied.
Dans Venise la rouge…
(ouverture)
Ce serait bien d’oublier le nom :
arriver par la mer un beau jour d’avril
en glissant sur cette lentille convexe, turquoise glauque, lagune
rayée de légers véhicules et de leurs plumes blanches.
Voir au loin le trait appuyé des îles
sans aucun plan en tête – s’avancer –
par hasard arriver à l’endroit décrit
dans le vieux poème immobile. De rouge il n’y a encore rien
mais les lions sont là
l’eau affleure les dalles, il suffit de prendre pied.
1 / temps
il faut venir à toi avec des petits enfants
o belle comme belladone
qu’ils voient dès le premier soir le bas de ta robe grenat
trempant et fluctuant au pied des murs dans des algues sombres
que pour la première fois se grave en eux
fin stylet chargé d’encre
ce mot inaudible sorti du passé
qu’on a oublié avant de naître.
tout est mort - tout vit
mais tout n’est que momie mais tout se nourrit encore
de leur attention - l’or de la grande coupole
le cri étonnant des gondoliers dans la nuit
sur l’eau noire revenue au silence
remue encore dans leur coeur
ce qui remua Wagner.
( ils auront le temps plus tard
de lire l’histoire,
sur quelle forêt de troncs immergés tu te tiens
et ce qui te menace.
le temps d’apprendre les fêtes
l’amour masqué, la délation
la rapacité changée en or de la Très Sereine,
où le vieux doge épouse la mer.)
qu’ils voient de maintenant
l’envol des pauvres noirs
avec leurs nappes blanches comme des ailes
remplies de pacotille, devant la police…
qu’ils y voient un jeu.
o belle comme belladone
qu’ils voient dès le premier soir le bas de ta robe grenat
trempant et fluctuant au pied des murs dans des algues sombres
que pour la première fois se grave en eux
fin stylet chargé d’encre
ce mot inaudible sorti du passé
qu’on a oublié avant de naître.
tout est mort - tout vit
mais tout n’est que momie mais tout se nourrit encore
de leur attention - l’or de la grande coupole
le cri étonnant des gondoliers dans la nuit
sur l’eau noire revenue au silence
remue encore dans leur coeur
ce qui remua Wagner.
( ils auront le temps plus tard
de lire l’histoire,
sur quelle forêt de troncs immergés tu te tiens
et ce qui te menace.
le temps d’apprendre les fêtes
l’amour masqué, la délation
la rapacité changée en or de la Très Sereine,
où le vieux doge épouse la mer.)
qu’ils voient de maintenant
l’envol des pauvres noirs
avec leurs nappes blanches comme des ailes
remplies de pacotille, devant la police…
qu’ils y voient un jeu.
2 / couleurs
il y a le rouge de l’ocre – vieux sang lavé
il y a le turquoise et le vert de l’eau
le noir des livres l’or des filigranes
il y a - dalles, pigeons, quartiers, nuages - le gris
il y a le ciel.
mais aussi
plus fort
ce que dit autour des fenêtres la bordure blanche
qui en fait des yeux
grands-ouverts ou bien vides.
le mystère de l’architecture
qui nous étreint sans image devant des maisons inconnues
comme si on avait habité longtemps partout
qu’on revenait toujours dans les pas
d’une enfance multiple
noyée dans les plissements du temps.
au-devant de ces yeux :
je retrouve le dessin de cette façade
à cette fenêtre je me suis tenue
et de loin -
me regarde venir.
il y a le turquoise et le vert de l’eau
le noir des livres l’or des filigranes
il y a - dalles, pigeons, quartiers, nuages - le gris
il y a le ciel.
mais aussi
plus fort
ce que dit autour des fenêtres la bordure blanche
qui en fait des yeux
grands-ouverts ou bien vides.
le mystère de l’architecture
qui nous étreint sans image devant des maisons inconnues
comme si on avait habité longtemps partout
qu’on revenait toujours dans les pas
d’une enfance multiple
noyée dans les plissements du temps.
au-devant de ces yeux :
je retrouve le dessin de cette façade
à cette fenêtre je me suis tenue
et de loin -
me regarde venir.
3 / photographies : deux photos
debout sur le ponton de bois elle regarde
l’eau dans laquelle s’enfonce un escalier
de bois / debout au début d’un passage
couvert, il est tourné vers la lumière.
ils ont la même position pensive le corps
au repos, dos arrondis – ils rêvent - et l’eau,
l’air, la pâle journée où elle baigne /
la limite de l’obscur intérieur où il
se tient / l’étendue du canal devant elle -
penchée, / les murs noirs autour de lui serrés
font un double entourage autour de leurs corps
/ féminin – masculin /
l’eau dans laquelle s’enfonce un escalier
de bois / debout au début d’un passage
couvert, il est tourné vers la lumière.
ils ont la même position pensive le corps
au repos, dos arrondis – ils rêvent - et l’eau,
l’air, la pâle journée où elle baigne /
la limite de l’obscur intérieur où il
se tient / l’étendue du canal devant elle -
penchée, / les murs noirs autour de lui serrés
font un double entourage autour de leurs corps
/ féminin – masculin /
3 / photographies : fillette invisible
Elle est fatiguée des autres, d’être en face des autres, et plus encore de dire des mots et des phrases, soulignés d’expressions du visage et de la tenue du corps. Elle est sortie dans l’après-midi encore clair, a marché aussi droit qu’elle pouvait, passant les petits ponts, longeant les canaux verts, tentacules parallèles ou en arborescence. Elle a traversé des places aux bancs vides, regardé des petits marchands de fruits, de photos. Elle s’est vite perdue, glissant le regard sous des voûtes basses où clapote l’eau, elle a aperçu tous les bateaux, neufs ou ruinés. Fatiguée, elle s’est glissée dans le parc qui s’ouvrait devant elle, désordre, haute futaie, houx. Elle vient d’avoir 12 ans, n’ose que depuis quelques mois se promener ainsi dans la ville. Elle est prudente comme la colombe.
Le parc est tout en longueur pour autant qu’elle puisse en juger. Il s’appuie sur un mur très haut, un palais sans doute. Elle se glisse entre des arbres contraints de monter pour chercher leur lumière. Les grands caducs sont nus, mais des pins, des haies, et des bosquets de buis abandonnés ferment autour d’eux leur écran végétal. Tout au bout du parc, à l’endroit où il se rétrécit, se trouve une pergola au bord festonné, aux volutes de fer pointues.
Soudain, il se découvre devant elle, aussi droit que le grand tronc qui le précède. Droit et beau, encadré d’un arc de feuillages, presque nu dans la fin d’hiver, tête bouclée qui la regarde. Au-dessus de lui piaillent déjà des oiseaux prêts au printemps. Son bras droit pend le long de sa cuisse, et sur son corps parfait, la mousse et les lichens ont dessiné les ocelles d’une fourrure sauvage, la lèpre hasardeuse du temps. Elle reste en face de lui, saisie de cette solitude.
Le parc est tout en longueur pour autant qu’elle puisse en juger. Il s’appuie sur un mur très haut, un palais sans doute. Elle se glisse entre des arbres contraints de monter pour chercher leur lumière. Les grands caducs sont nus, mais des pins, des haies, et des bosquets de buis abandonnés ferment autour d’eux leur écran végétal. Tout au bout du parc, à l’endroit où il se rétrécit, se trouve une pergola au bord festonné, aux volutes de fer pointues.
Soudain, il se découvre devant elle, aussi droit que le grand tronc qui le précède. Droit et beau, encadré d’un arc de feuillages, presque nu dans la fin d’hiver, tête bouclée qui la regarde. Au-dessus de lui piaillent déjà des oiseaux prêts au printemps. Son bras droit pend le long de sa cuisse, et sur son corps parfait, la mousse et les lichens ont dessiné les ocelles d’une fourrure sauvage, la lèpre hasardeuse du temps. Elle reste en face de lui, saisie de cette solitude.
3 / photographies : opacités
j’ai rêvé d’une conspiration.
c’était un groupe de gens auquel j’appartenais depuis très longtemps, que je retrouvais toujours d’un lieu à l’autre.
toujours l’eau nous amenait à nous retrouver, avec des bateaux, des barques.
quand j’y repense, dans mes images, la brume joue toujours son rôle étouffé, et un certain danger aussi
qui rendait la vie plus creuse, plus profonde.
l’eau est presqu’opaque, vitrifiée, elle bouge peu. le courant
imperceptible déplace lentement ce qui flotte à sa surface.
pourtant toujours elle nous ramenait les uns auprès des autres.
et nous cherchions le moyen de faire quelque chose
nous cherchions les issues.
il y avait quelque chose d’inacceptable dont il fallait sortir.
au loin
brille dans nos esprit
l’eau verticale d’une cascade
en pleine montagne.
on voit des bâtiments bas entourés d’animaux
où nous pourrions vivre
éternellement.
c’était un groupe de gens auquel j’appartenais depuis très longtemps, que je retrouvais toujours d’un lieu à l’autre.
toujours l’eau nous amenait à nous retrouver, avec des bateaux, des barques.
quand j’y repense, dans mes images, la brume joue toujours son rôle étouffé, et un certain danger aussi
qui rendait la vie plus creuse, plus profonde.
l’eau est presqu’opaque, vitrifiée, elle bouge peu. le courant
imperceptible déplace lentement ce qui flotte à sa surface.
pourtant toujours elle nous ramenait les uns auprès des autres.
et nous cherchions le moyen de faire quelque chose
nous cherchions les issues.
il y avait quelque chose d’inacceptable dont il fallait sortir.
au loin
brille dans nos esprit
l’eau verticale d’une cascade
en pleine montagne.
on voit des bâtiments bas entourés d’animaux
où nous pourrions vivre
éternellement.
petite suite d'eaux vivantes
brille dans nos esprit
l’eau verticale d’une cascade
en pleine montagne.
je suis heureuse de lire ta main
ta langue et tes sens. ici.
l’eau verticale d’une cascade
en pleine montagne.
je suis heureuse de lire ta main
ta langue et tes sens. ici.
petite suite d'eaux vivantes
par Claire 
, jeudi 29 janvier 2015, 22:34 (il y a 3588 jours) @ cat
dis-moi un peu plus Catrine, s'il te plaît.
Venise
par zeio , jeudi 29 janvier 2015, 14:43 (il y a 3589 jours) @ Claire
J'ai l'impression que ce poème est plutôt à classer dans la catégorie "décoration". M'est avis que pour parler de venise, il faut à tout à prix s'éloigner des gondoles, des dalles, des îles.
Venise
par zeio , jeudi 29 janvier 2015, 14:49 (il y a 3589 jours) @ zeio
Peut-il faut-il rabattre les cartes. Venise, c'est le flocon de neige, la dune de sable, le tipi amérindien, la masque africain craquelé, l'usine désaffectée soviétique, le chagrin d'une nonne, bref, tout ce qui éloigne ces images intérieures préconçues, permet d'observer le monde avec des yeux nouveaux.
Venise
par Claire , jeudi 29 janvier 2015, 22:24 (il y a 3588 jours) @ zeio
Merci zeio.
oui, ça a été bien sûr la première idée : fuir les clichés....seulement après, je me suis dit que c'était tricher. Parce que ce qui fait Venise, la vérité de Venise quand on y vient - si prévenu qu'on soit contre tout ce bazar touristique, si hérissé qu'on soit par les lieux communs et les paillettes - c'est que la puissance de sa beauté se moque de vos poses d'intellectuel averti, qui veut jouer sa partition.
C'est pourquoi j'ai parlé des petits enfants, Venise vous rend con comme un petit enfant devant un sapin de Noël, comme une fillette devant la barbie de ses rêves.
Alors j'ai essayé de jouer le vrai jeu de ce que j'avais ressenti.
Mais je vois qu'il y a quelque chose d'intransmissible de ce rire intérieur qui naît, dans l'acceptation de ce qui est au delà de la pensée : l'évidence du beau, du passé. Ou en tout cas que je n'y suis pas parvenue.
Je vais essayer de rattraper un peu le truc en donnant comme titre : "Venise ressemble à un livre sur Venise".
oui, ça a été bien sûr la première idée : fuir les clichés....seulement après, je me suis dit que c'était tricher. Parce que ce qui fait Venise, la vérité de Venise quand on y vient - si prévenu qu'on soit contre tout ce bazar touristique, si hérissé qu'on soit par les lieux communs et les paillettes - c'est que la puissance de sa beauté se moque de vos poses d'intellectuel averti, qui veut jouer sa partition.
C'est pourquoi j'ai parlé des petits enfants, Venise vous rend con comme un petit enfant devant un sapin de Noël, comme une fillette devant la barbie de ses rêves.
Alors j'ai essayé de jouer le vrai jeu de ce que j'avais ressenti.
Mais je vois qu'il y a quelque chose d'intransmissible de ce rire intérieur qui naît, dans l'acceptation de ce qui est au delà de la pensée : l'évidence du beau, du passé. Ou en tout cas que je n'y suis pas parvenue.
Je vais essayer de rattraper un peu le truc en donnant comme titre : "Venise ressemble à un livre sur Venise".