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Il est blessé par de toutes petites choses. Il ne sait pas hiérarchiser la souffrance. Il dit qu’au début on croit mourir à chaque blessure, qu’on met un point d’honneur à vivre la douleur pleinement, mais que ça ne s’arrange pas : l’âme n’est jamais en acier trempé. Il est assis sur une banquette, dans le hall d’un hôtel. Il aime cette idée d’un lieu de passage et le cliché qu’il véhicule, dans les romans et dans les films, un lieu de rencontre. Il ne rencontre personne. Il porte une paire de converse noire, montante, dont la partie haute est cachée par le revers extérieur de son jean, en toile brute, foncée. Il ne sait pas comment se tenir. Il tient son dos plaqué contre le mur. Il a l’impression que le peau du dos lui colle au ventre tellement il se sent vide.