fuite en avant

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marche et trébuche
et marche mal assuré bancal
le poids du futur comme un boulet
oh ne plus vouloir sortir du coton

tête prise dans monde
à l'intérieur un univers en veilleuse
mais pas mort pas mort
alors que tout semble aller si bien

flammèche bleue bientôt
presque réduite à rien tremble
le calme temps arrêté
à hauteur du terrain vague

alors "je" descends au jardin
le ciel pour plafond et les bancs
et les herbes dans l'air libre
trente ans de vie en pavillon

la nuit sera là dans quelques heures
les petits mots écrits sur le papier
à peine plus signifiants qu'un espace blanc
signifié comme âme dans corps

les livres lus qui ne viennent
pas au secours du trop seul
du trop perdu dans le faire s'élever
alors qu'il ne le peut plus

alors oui "je" agrégat de signes
sans rimes ni raison
scintille au soleil gris pas noir
simple permission de respirer

les actes libres sont rares
le non-acte est une clairière
dans la forêt de l'écriture
alors on attend immobile

et le tic-tac monotone rappelle
imperturbablement que rien ne dure
de ce qui est né
sauf peut-être le bon vieux malheur

encore une fois un autre mot un pas
verte prairie tantôt désirée
paradis perdu peut-être
rien de marquant pour la chronique


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