Poésies du silence
La voile au regard soufflant
Ce n'est pas moi qui parle
c'est un autre
il veut me dire qu'il est elle
comment l'aile du moineau merle
ce n'est pas moi qui parle
c'est un autre
un autre énergumène
émergé d'un monde en marge
au bord du talus
où les faiseurs sont faisans
oiseaux sauvages sur les barges
non chasseurs d'enfants
défaiseurs d'amis innocents
ce n'est pas moi qui parle
c'est un autre
qui n'a pas l'air conditionné
qui est éparpillé sans patrie
cent patronymes le prénommant par les prés
appelé à chaque feuille
brindille
insecte
animal
ou pierre
plongé dans l'eau claire
vivant d'un feu brûlant
il respire à l'air
libre comme le vent
c'est quelqu'un qui existe
on devine qu'il est tout près ici
on ne le voit pas tout à fait
il est timide en vérité
il a l'air invisible
il est clair comme l'eau de roche.
Ce n'est pas moi qui parle
c'est un bruit qui rapporte
une musique d'antan raconte
les chants passés des champs de terre
les doux galets du bord de mer
les nuages vagabonds du ciel
l'avenir est-t-il à travers le temps
l'espace d'une étoile à la voie lactée ..? (...)
Auto-stop, non stop ..?
Si ils ne doivent rien à personne, ils se reposent maintenant sur le bas côté, se reposant avant tout comme en avant toute, à l’aventure autoroute, cependant tout change en permanence...
Y allant à cloche pieds, pouce levé, chaussures au sol, tête déboussolée, à part âge dans les parages en partage, parfois impatients dans l'époque, donnant des coups de pied malheureux aux panneaux, arrosant les fossés à la balustrade champêtre - à des moments, tout seul comme un con, au requiem de sa raison, pensant s'en fiche de toute façon... Traînant des semelles usées, crapahutant au bord des routes, abîmant des pieds niqués, le bac en poche trouée, laissant couler le sable...
Sur les chemins caillouteux, accoudés aux barrières, avalant la poussière, se débordant - comme d'une enceinte de désirs à déborder les frontières, en amour déchu échu chut, à en retourner à la poussière, ne passant pas à travers les gouttes – la pluie mouille, recueilli parmi fleurs fraîches, à offrir aux souvenirs des aimés partis, se fanant tel un amour effeuillé laissant une impression - tellement aime une femme, à y laisser son âme, être avec elle sur une île déserte, en un rêve pour toujours, doux et heureux – une chaîne en argent jetée à la mer, ramassant à la pelle des illusions, presque irréel, comme une pluie de larmes dégoulinantes en cascade d'un manteau du ciel.
A bout, disant quelque fois à la lune : "Ras le bol." Le sac en bandoulière, s’offrant en récital aux oiseaux, mélancolie au cœur peiné parfois plantant un majeur, rageur, aux pots d'échappées : « égoïstes. » Regrettant ces gestes.
Se parlant à tue tête , à écraser le mépris d'individualisme, la souffrance de solitude, en flot de véhicules incohérents, vocalises d'écorchées vive, rayées à force,sorties en brise de cordes à l'arrière de totos - des histoires d'enfant – suivant les sillons de la route à perte de vue, à perte de vie, retrouver la musique.
Suintant le gasoil – de la nature noire – passager d'une traction-brabant, seulement ça, simplement ça, une liberté, un rêve éveillé, au bout ce serait une femme noël à faire la surprise..?
Sans dieu pour prier ? Mains serrés relâchées au cœur - parfois ayant si peur et si mal et craignant de mal faire de mal-être de mal dire, avec tellement de guerres au monde jusqu'à l'intime.
Allant à la rencontre sympathique, chaleureuse, étrange, au vent de routes mises bout à bout goutte à goutte, à chercher la compagnie perdue retrouvée, le sens de l'amitié à l'avenant, à casser la croûte et à manger la mie, à filer du blues au vague à l'âme se perdant de vue, se perdant de vie.
Ressentir les blessures, aux pays, à la mer, à la nature en sentiers, en chantier à travers des tracés sinueux, formes signes mystères, des lignes de vie poursuivant des chemins abandonnés dans la désolation - jusqu'au merveilleux..? Ou bien pas..?
Se conduisant loin au lointain, en oubliant puis en croyant se souvenant, qui suit il ? Au bout de l’horizon, à ne savoir où ni quand ni comment, rêvant aux nuages, à la lune et aux étoiles, et à toi, 't'aime (...) )
Visions de double arcs-en-ciel double
L'âme lune au croissant doux – o ami Pierrot, écrit d'arcs-en-ciel arlequins - relâchant les mots d’oiseaux, comme des poux, une misère à la tête… Alchimie aphone de mélodie, pensées grises en folie, une étrange musique silencieuse, une aurore après l'aube, guidant sans merci jusqu'ici, à la compagnie mouettes, goélands, cormorans et sternes, aux chants déchirants, une mer au ciel, des nuits d'insomnies – à bûcher des arbres, à clouer la tête - la mémoire en lambeaux, comme avec des pointes frappées au marteau, vasistas au plafond ? Une ouverture sur le ciel, laissant passer le vent, de là bas et d’ailleurs, vers pouvant pas atteindre, comme des petits trous à la tête en airs, comme une impuissance en faïence, en afflictions amoureuses, en amitiés envolées, en idées vagues dans des bulles à images, en illusions en papier chiffon, ténues, sans force, déchirant les apparences comme en nuées, s'envoler à souhait, un songe à nuage, un rêve en coton, en partance, dans un courant d'air, allé à la mer, par transports ferroviaires, un jour une nuit y nager, un voyage, une noyade, petits papiers journaux – pas touchant, écrits verts rougis, au petit muret en bord de crique, allant à la mer à la nage, revenant par les vagues en silence, ambulance sirène, à bout de forces exsangue, tombant comme dans les pommes, main pendant sous la pluie, poussière de néant enfui en toute part, à l'aquarelle des petits port flous noyés sous le regard, tellement haut à petit trot de cheval fourbu à monter ohé du bateau, maison en carton, petites plumes grises se balançant dans le ciel tournoyant à l'escalier du temps dégringolant - avole un avion en papier colle à la langue, une feuille morte vive, allant de silences en résiliences, à l'autre marchant à pieds nus au sol ailé, où naître qu'un homme bercé par une femme, au chant lointain repose un autre éperdu de nature dans les limbes du pacifique. (...)
une vie telle une empreinte d'un conte à s'endormir éveillé, écoutée d'une voix lointaine coulant à la rivière, baignant telle petite tête blonde parmi les regards étoilés, à la merci d'images offertes en formes de mirages embués, à cloche mouton de planète en planète tétant au bol, une amitié à boire en gorgées de rires de plaisirs de clins d'oeil en sourires, un tout petit tournant en rond seule chanson, parmi la compagnie grande tendant la petite oreille, mimant la vie qui va à ne pas qu'elle s'en aille, à la campagne sentant les désarrois en abandon, chagriner au milieu de figures au miroir à air perdu, étrange idée griffonnée sur une feuille de papier, comme un message en otage pour aimer, enlevé avec une rose et des bonbons, écrit à une enfance déchirée de mille pétales (...)
(pour dire
avec les ennuis, les chagrins de la vie dans un mouchoir, murmures de folie douce – celle qui tombe comme la pluie sur les tuiles de la ville, dans nos jardins de mousse y a-t-il des mots pour les larmes, des bruits doux pour les silences, les disparus de l’abîme ? (...)
(pin en mauges
sous la neige (...)
(ressource
existent-ils des silences comme des murs élevés entre nous, des silences de pierre, élevés en prières tout un champ de silences en nous, à la traversée, un chant d'oiseaux bruisse, à la croisée d'un désert où l'eau-delà sourd ..? (...)
(d'ici là
tu serais telle une hirondelle, grandie dans le ciel, en regard une belle des champs, un deltaplane au vent, à chanter la pluie le beau temps, rase-mottes ou monte en l'air, à la fantaisie de libres trajectoires, paradisant en elfe aile (...)
sous ton aile, volant mes fers en eiffel, un printemps, un pré vert pour les gens, hirondelle à foison des moissons, allant vers pas à pas, allant faire un nid, à la pluie au beau temps (pardi) sur une feuille de brindilles..? (...)
finitude.. ?
en finir une fois pour toutes, avec cette histoire triste comme un jour sans fin, le sentiment d’être comme à l’abandon du monde, plongé dans une nuit noire sans raison..? (...)
(à …
il, elle, se nomme dans la tête, comme le, la voir, pouvant lui parler presque, il, elle, ne répondra pas, on se reverra peut-être, la nuit ? Dans un monde de songes, ne sait pas, comme si parfois il, elle, était là, comme une présence invisible, esprit parle l'âme rêve..? (...)
(promesse
allée à l'abeille se recueillir une fleur
prière de pollen à l'oraison du soir
avouée à la nature un milieu d'étoile
décline les noms il fait bientôt nuit
le blé se fane ne perds pas son serment
au goûter du pain perdu
espoirs fins dans un pot à miel (...)
(à la bougie
allumé des bougies
laissées fondre dans l'obscurité
moultes nuits perdues
consumées l'une après l'autre
noyé par les peurs après les pleurs
à la flamme mouvante laissant remonter les pensées
à trouver le réconfort de la paix
il reste du temps de cire à prier
à sauver sans fuir. (...)
http://aufildelavie.hautetfort.com/
Ce n'est pas moi qui parle
c'est un autre
il veut me dire qu'il est elle
comment l'aile du moineau merle
ce n'est pas moi qui parle
c'est un autre
un autre énergumène
émergé d'un monde en marge
au bord du talus
où les faiseurs sont faisans
oiseaux sauvages sur les barges
non chasseurs d'enfants
défaiseurs d'amis innocents
ce n'est pas moi qui parle
c'est un autre
qui n'a pas l'air conditionné
qui est éparpillé sans patrie
cent patronymes le prénommant par les prés
appelé à chaque feuille
brindille
insecte
animal
ou pierre
plongé dans l'eau claire
vivant d'un feu brûlant
il respire à l'air
libre comme le vent
c'est quelqu'un qui existe
on devine qu'il est tout près ici
on ne le voit pas tout à fait
il est timide en vérité
il a l'air invisible
il est clair comme l'eau de roche.
Ce n'est pas moi qui parle
c'est un bruit qui rapporte
une musique d'antan raconte
les chants passés des champs de terre
les doux galets du bord de mer
les nuages vagabonds du ciel
l'avenir est-t-il à travers le temps
l'espace d'une étoile à la voie lactée ..? (...)
Auto-stop, non stop ..?
Si ils ne doivent rien à personne, ils se reposent maintenant sur le bas côté, se reposant avant tout comme en avant toute, à l’aventure autoroute, cependant tout change en permanence...
Y allant à cloche pieds, pouce levé, chaussures au sol, tête déboussolée, à part âge dans les parages en partage, parfois impatients dans l'époque, donnant des coups de pied malheureux aux panneaux, arrosant les fossés à la balustrade champêtre - à des moments, tout seul comme un con, au requiem de sa raison, pensant s'en fiche de toute façon... Traînant des semelles usées, crapahutant au bord des routes, abîmant des pieds niqués, le bac en poche trouée, laissant couler le sable...
Sur les chemins caillouteux, accoudés aux barrières, avalant la poussière, se débordant - comme d'une enceinte de désirs à déborder les frontières, en amour déchu échu chut, à en retourner à la poussière, ne passant pas à travers les gouttes – la pluie mouille, recueilli parmi fleurs fraîches, à offrir aux souvenirs des aimés partis, se fanant tel un amour effeuillé laissant une impression - tellement aime une femme, à y laisser son âme, être avec elle sur une île déserte, en un rêve pour toujours, doux et heureux – une chaîne en argent jetée à la mer, ramassant à la pelle des illusions, presque irréel, comme une pluie de larmes dégoulinantes en cascade d'un manteau du ciel.
A bout, disant quelque fois à la lune : "Ras le bol." Le sac en bandoulière, s’offrant en récital aux oiseaux, mélancolie au cœur peiné parfois plantant un majeur, rageur, aux pots d'échappées : « égoïstes. » Regrettant ces gestes.
Se parlant à tue tête , à écraser le mépris d'individualisme, la souffrance de solitude, en flot de véhicules incohérents, vocalises d'écorchées vive, rayées à force,sorties en brise de cordes à l'arrière de totos - des histoires d'enfant – suivant les sillons de la route à perte de vue, à perte de vie, retrouver la musique.
Suintant le gasoil – de la nature noire – passager d'une traction-brabant, seulement ça, simplement ça, une liberté, un rêve éveillé, au bout ce serait une femme noël à faire la surprise..?
Sans dieu pour prier ? Mains serrés relâchées au cœur - parfois ayant si peur et si mal et craignant de mal faire de mal-être de mal dire, avec tellement de guerres au monde jusqu'à l'intime.
Allant à la rencontre sympathique, chaleureuse, étrange, au vent de routes mises bout à bout goutte à goutte, à chercher la compagnie perdue retrouvée, le sens de l'amitié à l'avenant, à casser la croûte et à manger la mie, à filer du blues au vague à l'âme se perdant de vue, se perdant de vie.
Ressentir les blessures, aux pays, à la mer, à la nature en sentiers, en chantier à travers des tracés sinueux, formes signes mystères, des lignes de vie poursuivant des chemins abandonnés dans la désolation - jusqu'au merveilleux..? Ou bien pas..?
Se conduisant loin au lointain, en oubliant puis en croyant se souvenant, qui suit il ? Au bout de l’horizon, à ne savoir où ni quand ni comment, rêvant aux nuages, à la lune et aux étoiles, et à toi, 't'aime (...) )
Visions de double arcs-en-ciel double
L'âme lune au croissant doux – o ami Pierrot, écrit d'arcs-en-ciel arlequins - relâchant les mots d’oiseaux, comme des poux, une misère à la tête… Alchimie aphone de mélodie, pensées grises en folie, une étrange musique silencieuse, une aurore après l'aube, guidant sans merci jusqu'ici, à la compagnie mouettes, goélands, cormorans et sternes, aux chants déchirants, une mer au ciel, des nuits d'insomnies – à bûcher des arbres, à clouer la tête - la mémoire en lambeaux, comme avec des pointes frappées au marteau, vasistas au plafond ? Une ouverture sur le ciel, laissant passer le vent, de là bas et d’ailleurs, vers pouvant pas atteindre, comme des petits trous à la tête en airs, comme une impuissance en faïence, en afflictions amoureuses, en amitiés envolées, en idées vagues dans des bulles à images, en illusions en papier chiffon, ténues, sans force, déchirant les apparences comme en nuées, s'envoler à souhait, un songe à nuage, un rêve en coton, en partance, dans un courant d'air, allé à la mer, par transports ferroviaires, un jour une nuit y nager, un voyage, une noyade, petits papiers journaux – pas touchant, écrits verts rougis, au petit muret en bord de crique, allant à la mer à la nage, revenant par les vagues en silence, ambulance sirène, à bout de forces exsangue, tombant comme dans les pommes, main pendant sous la pluie, poussière de néant enfui en toute part, à l'aquarelle des petits port flous noyés sous le regard, tellement haut à petit trot de cheval fourbu à monter ohé du bateau, maison en carton, petites plumes grises se balançant dans le ciel tournoyant à l'escalier du temps dégringolant - avole un avion en papier colle à la langue, une feuille morte vive, allant de silences en résiliences, à l'autre marchant à pieds nus au sol ailé, où naître qu'un homme bercé par une femme, au chant lointain repose un autre éperdu de nature dans les limbes du pacifique. (...)
une vie telle une empreinte d'un conte à s'endormir éveillé, écoutée d'une voix lointaine coulant à la rivière, baignant telle petite tête blonde parmi les regards étoilés, à la merci d'images offertes en formes de mirages embués, à cloche mouton de planète en planète tétant au bol, une amitié à boire en gorgées de rires de plaisirs de clins d'oeil en sourires, un tout petit tournant en rond seule chanson, parmi la compagnie grande tendant la petite oreille, mimant la vie qui va à ne pas qu'elle s'en aille, à la campagne sentant les désarrois en abandon, chagriner au milieu de figures au miroir à air perdu, étrange idée griffonnée sur une feuille de papier, comme un message en otage pour aimer, enlevé avec une rose et des bonbons, écrit à une enfance déchirée de mille pétales (...)
(pour dire
avec les ennuis, les chagrins de la vie dans un mouchoir, murmures de folie douce – celle qui tombe comme la pluie sur les tuiles de la ville, dans nos jardins de mousse y a-t-il des mots pour les larmes, des bruits doux pour les silences, les disparus de l’abîme ? (...)
(pin en mauges
sous la neige (...)
(ressource
existent-ils des silences comme des murs élevés entre nous, des silences de pierre, élevés en prières tout un champ de silences en nous, à la traversée, un chant d'oiseaux bruisse, à la croisée d'un désert où l'eau-delà sourd ..? (...)
(d'ici là
tu serais telle une hirondelle, grandie dans le ciel, en regard une belle des champs, un deltaplane au vent, à chanter la pluie le beau temps, rase-mottes ou monte en l'air, à la fantaisie de libres trajectoires, paradisant en elfe aile (...)
sous ton aile, volant mes fers en eiffel, un printemps, un pré vert pour les gens, hirondelle à foison des moissons, allant vers pas à pas, allant faire un nid, à la pluie au beau temps (pardi) sur une feuille de brindilles..? (...)
finitude.. ?
en finir une fois pour toutes, avec cette histoire triste comme un jour sans fin, le sentiment d’être comme à l’abandon du monde, plongé dans une nuit noire sans raison..? (...)
(à …
il, elle, se nomme dans la tête, comme le, la voir, pouvant lui parler presque, il, elle, ne répondra pas, on se reverra peut-être, la nuit ? Dans un monde de songes, ne sait pas, comme si parfois il, elle, était là, comme une présence invisible, esprit parle l'âme rêve..? (...)
(promesse
allée à l'abeille se recueillir une fleur
prière de pollen à l'oraison du soir
avouée à la nature un milieu d'étoile
décline les noms il fait bientôt nuit
le blé se fane ne perds pas son serment
au goûter du pain perdu
espoirs fins dans un pot à miel (...)
(à la bougie
allumé des bougies
laissées fondre dans l'obscurité
moultes nuits perdues
consumées l'une après l'autre
noyé par les peurs après les pleurs
à la flamme mouvante laissant remonter les pensées
à trouver le réconfort de la paix
il reste du temps de cire à prier
à sauver sans fuir. (...)
http://aufildelavie.hautetfort.com/
Poésies du silence
je compte lire à haute voix l'ensemble des poèmes sur mon blog, ça va me prendre un certain temps pour en venir à bout.
ma foi, ils existent, ils vivent leur vie à défaut de livre.
ma foi, ils existent, ils vivent leur vie à défaut de livre.
Poésies du silence
ah toi aussi kelig, tu commences à sentir le besoin de publier un recueil.
moi mes vieux poèmes sont comme un poids dont je n'arrive pas à me débarrasser.
il me semble que seul la publication d'un recueil pourrait m'en délivrer.
moi mes vieux poèmes sont comme un poids dont je n'arrive pas à me débarrasser.
il me semble que seul la publication d'un recueil pourrait m'en délivrer.
Poésies du silence
par julienb 
, lundi 27 avril 2015, 10:18 (il y a 3501 jours) @ dh
C'est très vrai ça, dh. Moi, je suis peut-être moins exigeant : le fait de publier de vieux textes en revues suffit à me permettre de passer à autre chose. C'est dur de faire un recueil avec les tentatives passées ; parce qu'elles sont multiples et parce qu'on y est plus.
Poésies du silence
des fois on n'y est plus, en ce cas c'est vrai autant lâcher l'affaire.
mais quand on y est encore, quelque part, je vois pas pourquoi abandonner.
parce que franchement, la poésie, les poètes n'ont pas assez droit de cité.
il faut carrément en avoir conscience.
moi j'aimerais parfois que les poètes et leur poésie - tout azimut - sortent du bois - parce que la forêt brûle, et occupent la place, à la place des médias tu vois ?
mais quand on y est encore, quelque part, je vois pas pourquoi abandonner.
parce que franchement, la poésie, les poètes n'ont pas assez droit de cité.
il faut carrément en avoir conscience.
moi j'aimerais parfois que les poètes et leur poésie - tout azimut - sortent du bois - parce que la forêt brûle, et occupent la place, à la place des médias tu vois ?
Poésies du silence
par julienb , lundi 27 avril 2015, 11:03 (il y a 3501 jours) @ (kelig)
Oui, mais la poésie n'intéresse pas grand monde. Je ne cherche pas à polémiquer, c'est juste un constat. Ce qui ne m'attriste même pas, pcq moi je vis avec et ça me va. Chacun vit avec ce qu'il veut.
Poésies du silence
La poésie n'intéresse pas grand monde ? Il n'y en a pas un peu assez ?
La poésie n'intéresse pas grand monde parce que on la tient à distance on la cloisonne et que les médias vident le cerveau des gens par la parole vidant le sens des choses de la réalité, c'est aussi simple que cela, le constat qui va avec.
Bah, tout ça me met en colère.
La poésie n'intéresse pas grand monde parce que on la tient à distance on la cloisonne et que les médias vident le cerveau des gens par la parole vidant le sens des choses de la réalité, c'est aussi simple que cela, le constat qui va avec.
Bah, tout ça me met en colère.
Poésies du silence
par julienb , lundi 27 avril 2015, 13:43 (il y a 3501 jours) @ (kelig)
Mets-toi en colère tout seul si tu veux. Je te rappelle juste que dans ce pays tout le monde va à l'école longtemps, et qu'au cours de ce temps-là on apprend plein de poésie, puis qu'on l'étudie. On a le choix ensuite. Même d'éteindre la télé. C'est sûr que c'est plus simple de rejeter la responsabilité sur un "grand méchant" extérieur à soi et plus ou moins abstrait.
Poésies du silence
Ca me fatigue... Aussi je vais essayer d'écrire un texte pour couper court à cette vérité biaisée - typique du Nord - et qui n'a que trop duré.
Kény Arkana le chante : "Si tu veux changer le monde, commence par te changer toi-même." Alors oui.
Elle le chante, elle le pense, elle le fait, ce qui n'empêche qu'elle dénonce aussi ce qui est à dénoncer, ce qui n'empêche qu'elle est solidaire.
C'est trop compliqué, ça ? C'est se mentir ?
Ou alors c'est ne rien faire ne rien dire qui est consentir.
En attendant, ce poème vu ce we en compagnie de Laurent Bouisset lors d'une rencontre avec des poètes d'Amérique Latine :
Face à vous, nous nous tenons
Face à vous, nous nous tenons
Les rejetons
Illégitimes de la modernité
Nous autres.
Les fantômes de pays saignés à blanc
jour à jour enfantés à la mauvaise étoile
nous autres.
Ceux à qui on a fait les poches
Ceux qui n'ont jamais eu que leurs seuls ongles
Ceux dont l'espérance a été empoisonnée
nous autres.
Les rebuts et les misérables nous autres.
Nous autres les éternels concierges
du premier monde
accoutumés au temps partiel
ou bien carrément au chômage
qui nous fardons la queue pour le welfare
tandis que les yeux des puissants
nous reprochent l'existence
derrière la vitre.
Les hors-la-loi nous autres
les toxicos et drug dealers
nous autres.
Ceux qui ouvertement provoquent
ceux qui ne baissent pas la tête
ceux dont la langue est sale
soûlards de très mauvaise réputation
patibulaires
sans un centime en poche nous autres.
Ceux qui en crèvent, de rejoindre le nord
de faim de soif ou sous les coups
les balles ou bien noyés dans la fatigue
nous autres.
Ceux qui n'ont pas de mère
n'ont pas de père ni de patrie
ni même un domicile ou juste une chaise pour s'asseoir
ceux qui sont debout pour l'éternité
nous autres.
The little bastards
qui détruisent tout nous autres.
Ceux qui sont expulsés de toute chose nous autres.
Ceux qui n'ont aucun droit
Ceux qui sont sans famille
Ceux qui n'ont pas de tombe
Et nous sommes des cadavres vivants
nous autres.
Ceux qui gardent à leur cul la marque
de la botte militaire locale et étrangère
incessamment qui répétait :
va fils de pute va fils de pute
va crever fils de pute.
Et maintenant que tout s'effondre à la racine
ils nous veulent moines dominicains
sœurs d'une charité que nous n'avons jamais connue.
Nous autres mal perçus
par les bonnes gens
nous autres proies qu'on voue au sacrifice
nous, les boucs émissaires nous autres.
Les plus faibles et les rachitiques,
Les dont la présence incommode.
Les qui ne sont jamais les invités
du grand opening de l'humanité
qui toujours restent aux portes du banquet
dévorent des yeux sans rien acheter
et tournent en rond dans les centres commerciaux
incessants comme des papillons de nuit
Eux, les plus insolentes canailles
eux, les réfugiés permanents
à qui l'on ne fait pas confiance
que l'on n'estime capables de rien
car trop coupables de leur couleur
car trop coupables de leur accent
nous autres
nous autres
nous autres
nous autres
nous autres
mille fois nous autres
Face à vous, nous nous tenons nous autres.
Rejetons fugitifs de notre temps
enfantés et nourris au sein
de la corruption politique et des plus-values rayonnantes
Nous autres
qui ne nous en tenons pas aux frontières
qui recherchons l’Eldorado toujours
Indiana Jones à la boussole défectueuse
indiquant sans hésitation la direction du nord.
Ceux qui baissent leur froc
Nous autres.
Disons-le à pleine voix :
nous avons l'âme violée par le vingtième siècle
et tous les siècles antérieurs
pouvant s'énumérer de un à cinq
Nous expions une faute que nous n'avons jamais commise
sous-développement spirituel terrible du premier monde.
Nous sommes de cette usine mondialisée
le surplus inutilisable.
Les morts de faim toujours
ceux qui remplissent les prisons
et les premières pages des journaux.
Nous fûmes tout d'abord la victime l'assassin par la suite.
Nous sommes un souffle qui à peine se lève
et veut chanter une belle chanson inconnue.
/ Nous sommes aujourd'hui l'excrément
demain nous serons commencement
lune nouvelle soleil de l'aube
un point lumineux
une espérance valable
une paix qui ne soit mensonge.
Le jour nous touche au cœur soudain
tout s'illumine.
Julio C. Palencia
(Poème inclus dans le livre "Todos los silencios")
(Traduction de Laurent Bouisset, avec les précieux conseils de José Manuel Torres Funes et d'Alba-Marina Escalón)
http://fuegodelfuego.blogspot.fr/2014/10/aqui-estamos-nos...
Kény Arkana le chante : "Si tu veux changer le monde, commence par te changer toi-même." Alors oui.
Elle le chante, elle le pense, elle le fait, ce qui n'empêche qu'elle dénonce aussi ce qui est à dénoncer, ce qui n'empêche qu'elle est solidaire.
C'est trop compliqué, ça ? C'est se mentir ?
Ou alors c'est ne rien faire ne rien dire qui est consentir.
En attendant, ce poème vu ce we en compagnie de Laurent Bouisset lors d'une rencontre avec des poètes d'Amérique Latine :
Face à vous, nous nous tenons
Face à vous, nous nous tenons
Les rejetons
Illégitimes de la modernité
Nous autres.
Les fantômes de pays saignés à blanc
jour à jour enfantés à la mauvaise étoile
nous autres.
Ceux à qui on a fait les poches
Ceux qui n'ont jamais eu que leurs seuls ongles
Ceux dont l'espérance a été empoisonnée
nous autres.
Les rebuts et les misérables nous autres.
Nous autres les éternels concierges
du premier monde
accoutumés au temps partiel
ou bien carrément au chômage
qui nous fardons la queue pour le welfare
tandis que les yeux des puissants
nous reprochent l'existence
derrière la vitre.
Les hors-la-loi nous autres
les toxicos et drug dealers
nous autres.
Ceux qui ouvertement provoquent
ceux qui ne baissent pas la tête
ceux dont la langue est sale
soûlards de très mauvaise réputation
patibulaires
sans un centime en poche nous autres.
Ceux qui en crèvent, de rejoindre le nord
de faim de soif ou sous les coups
les balles ou bien noyés dans la fatigue
nous autres.
Ceux qui n'ont pas de mère
n'ont pas de père ni de patrie
ni même un domicile ou juste une chaise pour s'asseoir
ceux qui sont debout pour l'éternité
nous autres.
The little bastards
qui détruisent tout nous autres.
Ceux qui sont expulsés de toute chose nous autres.
Ceux qui n'ont aucun droit
Ceux qui sont sans famille
Ceux qui n'ont pas de tombe
Et nous sommes des cadavres vivants
nous autres.
Ceux qui gardent à leur cul la marque
de la botte militaire locale et étrangère
incessamment qui répétait :
va fils de pute va fils de pute
va crever fils de pute.
Et maintenant que tout s'effondre à la racine
ils nous veulent moines dominicains
sœurs d'une charité que nous n'avons jamais connue.
Nous autres mal perçus
par les bonnes gens
nous autres proies qu'on voue au sacrifice
nous, les boucs émissaires nous autres.
Les plus faibles et les rachitiques,
Les dont la présence incommode.
Les qui ne sont jamais les invités
du grand opening de l'humanité
qui toujours restent aux portes du banquet
dévorent des yeux sans rien acheter
et tournent en rond dans les centres commerciaux
incessants comme des papillons de nuit
Eux, les plus insolentes canailles
eux, les réfugiés permanents
à qui l'on ne fait pas confiance
que l'on n'estime capables de rien
car trop coupables de leur couleur
car trop coupables de leur accent
nous autres
nous autres
nous autres
nous autres
nous autres
mille fois nous autres
Face à vous, nous nous tenons nous autres.
Rejetons fugitifs de notre temps
enfantés et nourris au sein
de la corruption politique et des plus-values rayonnantes
Nous autres
qui ne nous en tenons pas aux frontières
qui recherchons l’Eldorado toujours
Indiana Jones à la boussole défectueuse
indiquant sans hésitation la direction du nord.
Ceux qui baissent leur froc
Nous autres.
Disons-le à pleine voix :
nous avons l'âme violée par le vingtième siècle
et tous les siècles antérieurs
pouvant s'énumérer de un à cinq
Nous expions une faute que nous n'avons jamais commise
sous-développement spirituel terrible du premier monde.
Nous sommes de cette usine mondialisée
le surplus inutilisable.
Les morts de faim toujours
ceux qui remplissent les prisons
et les premières pages des journaux.
Nous fûmes tout d'abord la victime l'assassin par la suite.
Nous sommes un souffle qui à peine se lève
et veut chanter une belle chanson inconnue.
/ Nous sommes aujourd'hui l'excrément
demain nous serons commencement
lune nouvelle soleil de l'aube
un point lumineux
une espérance valable
une paix qui ne soit mensonge.
Le jour nous touche au cœur soudain
tout s'illumine.
Julio C. Palencia
(Poème inclus dans le livre "Todos los silencios")
(Traduction de Laurent Bouisset, avec les précieux conseils de José Manuel Torres Funes et d'Alba-Marina Escalón)
http://fuegodelfuego.blogspot.fr/2014/10/aqui-estamos-nos...
Une idée du malaise à vivre en Occident - La Peste
Une idée du malaise à vivre en Occident
Avant je n'y croyais pas tellement à ce terme, Occident. Mais il est entré dans l'usage commun, et l'OTAN tente à toutes forces, déployées, d'étendre son Empire – pour sauvegarder ses intérêt et les masques tombent, alors je ne vois plus d'inconvénient à l'employer.
Il y au moins deux choses qui tiraillent, à vivre ici. Je parle de façon générale mais admettons, si vous préférez, que je ne parle que pour moi, au nom de ma personne. Car, il est admis et de bon alois de s'exprimer ainsi, mais même, on se voit alors en face brandi la pancarte d'interdiction de se sentir solidaire – des habitants des pays du Sud notamment – étant donné que, naturellement, c'est à soi-même qu'on souhaiterait chaque fois échapper ce faisant...
Ainsi en est-t-il d'une « vérité » devenue inébranlable, érigée en sermon, en feu rouge. Si elle n'est pas foncièrement fausse, non plus, elle n'est pas entièrement vraie. C'est-à-dire qu'elle peut être s'avérer vraie, comme s'avérer fausse. Parfois elle s'avère exacte. Combien d'humanitaires, engagés dans de grandes ONG, par naïveté, à l'inverse d'aider, contribuent à maintenir le joug voire à soutenir – de façon active – les guerres ? De même, en pire, combien « s'engagent » par effets de mode, pour parvenir aussi, pour se faire mousser et se faire valoir ? Se font faux rebelles de mouvements, de partis, d'associations, pour mieux jouer des coudes. Ils se retrouvent d'ailleurs souvent propulsés à la tête des grandes associations, Partis, allez comprendre pourquoi...
Par contre, qu'il soit devenu interdit de se sentir activement solidaires – des habitants des pays du Sud notamment – ou à tout le moins systématiquement suspecté, obligé de se confondre en explications qui n'en finissent pas, car jamais elles ne seront bien acceptées, est en soi révélateur.
(à ce point, j'ai un peu la flemme de continuer, à moins qu'on m'y pousse.
J'ai commencé par évoquer le Sud, mais c'est la même chose pour "l'intérieur".
Et de la propagande sous-jacente à la pensée occidentale.
Se sentir solidaire est devenu un délit de pensée.
Tout comme se sentir de proximité communiste est associé à être Stalinien. A ceci je rétorque que ne pas être pour un communisme revient à être pour que soient sacrifiés la majorité au profit d'une minorité.)
Avant je n'y croyais pas tellement à ce terme, Occident. Mais il est entré dans l'usage commun, et l'OTAN tente à toutes forces, déployées, d'étendre son Empire – pour sauvegarder ses intérêt et les masques tombent, alors je ne vois plus d'inconvénient à l'employer.
Il y au moins deux choses qui tiraillent, à vivre ici. Je parle de façon générale mais admettons, si vous préférez, que je ne parle que pour moi, au nom de ma personne. Car, il est admis et de bon alois de s'exprimer ainsi, mais même, on se voit alors en face brandi la pancarte d'interdiction de se sentir solidaire – des habitants des pays du Sud notamment – étant donné que, naturellement, c'est à soi-même qu'on souhaiterait chaque fois échapper ce faisant...
Ainsi en est-t-il d'une « vérité » devenue inébranlable, érigée en sermon, en feu rouge. Si elle n'est pas foncièrement fausse, non plus, elle n'est pas entièrement vraie. C'est-à-dire qu'elle peut être s'avérer vraie, comme s'avérer fausse. Parfois elle s'avère exacte. Combien d'humanitaires, engagés dans de grandes ONG, par naïveté, à l'inverse d'aider, contribuent à maintenir le joug voire à soutenir – de façon active – les guerres ? De même, en pire, combien « s'engagent » par effets de mode, pour parvenir aussi, pour se faire mousser et se faire valoir ? Se font faux rebelles de mouvements, de partis, d'associations, pour mieux jouer des coudes. Ils se retrouvent d'ailleurs souvent propulsés à la tête des grandes associations, Partis, allez comprendre pourquoi...
Par contre, qu'il soit devenu interdit de se sentir activement solidaires – des habitants des pays du Sud notamment – ou à tout le moins systématiquement suspecté, obligé de se confondre en explications qui n'en finissent pas, car jamais elles ne seront bien acceptées, est en soi révélateur.
(à ce point, j'ai un peu la flemme de continuer, à moins qu'on m'y pousse.
J'ai commencé par évoquer le Sud, mais c'est la même chose pour "l'intérieur".
Et de la propagande sous-jacente à la pensée occidentale.
Se sentir solidaire est devenu un délit de pensée.
Tout comme se sentir de proximité communiste est associé à être Stalinien. A ceci je rétorque que ne pas être pour un communisme revient à être pour que soient sacrifiés la majorité au profit d'une minorité.)
Une idée du malaise à vivre en Occident - La Peste
par julienb , lundi 27 avril 2015, 20:34 (il y a 3500 jours) @ (kelig)
Oui, je pense que tu devrais continuer, ça a l'air de te faire du bien. Je n'ai pas tout saisi, mais il y a des choses intéressantes.
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 16:42 (il y a 3501 jours) @ julienb
...mais nous savons tous que l'humain est paresseux,
de deux choses il choisira toujours la plus facile...
hors la poésie n'est pas facile, elle est même exigeante..
de deux choses il choisira toujours la plus facile...
hors la poésie n'est pas facile, elle est même exigeante..
Poésies du silence
oui, denis, je désire un livre.
j'attends d'y voir clair.
j'attends d'y voir clair.
Poésies du silence
eh oui, quand on a pas d'enfant, on fait des livres.
Poésies du silence
par julienb , lundi 27 avril 2015, 13:38 (il y a 3501 jours) @ dh
Bien vu.
Poésies du silence
ah non, pas toujours.
Poésies du silence
par julienb , lundi 27 avril 2015, 13:56 (il y a 3501 jours) @ Claire
On peut avoir les deux, c'est sûr. Mais il y a un lien ; dh met le doigt dessus. Je pense que tout le monde cherche à engendrer sa propre image (la formule est de Jude Stéfan).
Poésies du silence
oui, bien sûr mais c'est vraiment très différent. (je réagis aussi à ce que tu disais sur Ecriture à propos des parents qui se cherchent ou se projettent dans leur enfant.
Pour moi, un livre est vraiment un morceau de mon intérieur, et d'ailleurs rassembler un recueil a été l'occasion d'un travail d'introspection bien plus approfondi qu'un poème, à la suite duquel souvent on ne sait pas trop ce qu'on a écrit... et on sent bien qu'il ne faut pas trop chercher.
Alors qu'avoir des enfants, c'est vraiment l'étonnement de l'altérité née de soi (enfin, pour moi). Ce qui bien sûr n'empêche pas qu'on leur transmette une part de ses névroses, il vaut mieux l'admettre et juste tenter de limiter les dégâts.
Le point commun c'est qu'il faut soutenir une certaine prétention pour rassembler un recueil, et chercher à le faire publier, et bien plus encore pour prendre la décision d'avoir un enfant :) disons que c'est de la prétention féconde.
Pour moi, un livre est vraiment un morceau de mon intérieur, et d'ailleurs rassembler un recueil a été l'occasion d'un travail d'introspection bien plus approfondi qu'un poème, à la suite duquel souvent on ne sait pas trop ce qu'on a écrit... et on sent bien qu'il ne faut pas trop chercher.
Alors qu'avoir des enfants, c'est vraiment l'étonnement de l'altérité née de soi (enfin, pour moi). Ce qui bien sûr n'empêche pas qu'on leur transmette une part de ses névroses, il vaut mieux l'admettre et juste tenter de limiter les dégâts.
Le point commun c'est qu'il faut soutenir une certaine prétention pour rassembler un recueil, et chercher à le faire publier, et bien plus encore pour prendre la décision d'avoir un enfant :) disons que c'est de la prétention féconde.
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 16:29 (il y a 3501 jours) @ Claire
..je ne pense pas que ce soit de la prétention Claire, je pense que c'est plus viscéral voire vital.
si le livre ne se fait pas quelque chose meurt.... mais qu'est-ce que cette chose...?
si le livre ne se fait pas quelque chose meurt.... mais qu'est-ce que cette chose...?
être un prétendant
j'employais prétention au premier sens du terme : ce pas en avant qu'on fait quand on prend la parole, c'est à dire qu'on ose prétendre qu'elle peut en intéresser d'autres, qu'on l'adresse aux autres.
Si j'emploie ce mot, c'est parce que c'est bien une des barrières qu'on a à ouvrir pour chercher à publier : se dire "ce n'est que de la prétention"....
non, ce n'est pas que de la prétention, mais ça en est. et c'est aussi prendre le risque du désintérêt et du refus.
C'est bien d'assumer clairement.
il y a peu quelqu'un parlait à denis d'être riche et célèbre. la dérision, l'auto-sabotage, bref la peur.
Si j'emploie ce mot, c'est parce que c'est bien une des barrières qu'on a à ouvrir pour chercher à publier : se dire "ce n'est que de la prétention"....
non, ce n'est pas que de la prétention, mais ça en est. et c'est aussi prendre le risque du désintérêt et du refus.
C'est bien d'assumer clairement.
il y a peu quelqu'un parlait à denis d'être riche et célèbre. la dérision, l'auto-sabotage, bref la peur.
répondre avec audace
par catr , lundi 27 avril 2015, 17:08 (il y a 3500 jours) @ Claire
hm... mais c'est alors une question d'ego.. non réglée, la question, parce que non rangé l'ego. nous en avons déjà parlé, on ne créé pas dans l'ego. quand le livre s'impose et se construit, il n'y a pas d'ego. ego fait du bruit avant ou après l'écriture. le livre lui se fout complètement d'ego et de son caca et de son miroir, parce que le livre ne prétend pas (tiens, au même titre qu'un bébé ne prétend pas, il est). ego viendra prétendre que le livre est à lui, qu'il est sa chose... et c'est là l'erreur car le livre s'appartient. voilà, le livre s'appartient.
l'audace c'est autre chose — et c'est même un propulseur, et un bon. seulement il faut savoir quelle audace et pourquoi. autrement c'est vide. tu saisis ? et le risque réel est là, il s'appelle insignifiance.
l'audace c'est autre chose — et c'est même un propulseur, et un bon. seulement il faut savoir quelle audace et pourquoi. autrement c'est vide. tu saisis ? et le risque réel est là, il s'appelle insignifiance.
répondre avec audace
non Catrine, c'est un mélange, d'ego et de non-ego.
moi je suis du côté du mélange, tu sais...
moi je suis du côté du mélange, tu sais...
répondre avec audace
par catr , lundi 27 avril 2015, 18:07 (il y a 3500 jours) @ Claire
la poésie, l'art, n'ont pas besoin d'ego, l'ego les font fuir et les empêche plutôt
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par catr , lundi 27 avril 2015, 18:17 (il y a 3500 jours) @ catr
chez beaucoup. l'ego veut être publié, et il insiste... hors, le livre ne veut rien, il est, il se fait, et une fois fait, il existe dans le monde quand son moment rencontre un moment du monde, c'est tout
pour exister dans un moment du monde le livre "doit être le livre", hors du [moi], indépendant, plein et solide autant que profonds.
pour exister dans un moment du monde le livre "doit être le livre", hors du [moi], indépendant, plein et solide autant que profonds.
répondre avec audace
Je respecte, c'est plus que louable, c'est une belle utopie.
Et peut-être écris-tu pour dans fort longtemps même. Souvent je me le dis.
Mais permets, s'il-te-plait, de ne pas adhérer pleinement à cet idéal.
J'ai mes raisons.
Et peut-être écris-tu pour dans fort longtemps même. Souvent je me le dis.
Mais permets, s'il-te-plait, de ne pas adhérer pleinement à cet idéal.
J'ai mes raisons.
répondre avec audace
mais alors kelig, à quoi adhères tu ?
répondre avec audace
J'adhère à l'idée qu'on peut décider, pour une partie venant de soi, l'autre n'allant pas de soit n'est-ce pas, de publier, tout comme toi denis.
répondre avec audace
par julienb , lundi 27 avril 2015, 18:29 (il y a 3500 jours) @ (kelig)
"J'adhère à l'idée qu'on peut décider pour (...) soi"
Et moi, j'adhère à ça.
Et moi, j'adhère à ça.
![[image]](images/uploaded/20150428011409553edee1a971a.png)
répondre avec audace
par catr , lundi 27 avril 2015, 18:53 (il y a 3500 jours) @ (kelig)
ce que je veux dire kelig c'est qu'on peut vouloir des masses, "moi je veux être publié" ça ne veut pas dire que ça arrivera
tu peux vouloir que la terre tourne carré aussi, hein, est-ce possible et effectif en réalité ?
alors le livre, ce n'est pas ton ego qui en décide, ce n'est pas ton vouloir qui en décide. le livre se décide quelque part en [soi]. point.
il te traverse ou pas. point barre. et si tu veux forcer ça, ben force, force tant que tu veux, et tu auras un résultat forcé, ça ne tiendra pas la route...
bon, je l'ai dit plus bas, faut que je me jette dehors, je vais prendre l'air avant de... m'énerver loll ;)
tu peux vouloir que la terre tourne carré aussi, hein, est-ce possible et effectif en réalité ?
alors le livre, ce n'est pas ton ego qui en décide, ce n'est pas ton vouloir qui en décide. le livre se décide quelque part en [soi]. point.
il te traverse ou pas. point barre. et si tu veux forcer ça, ben force, force tant que tu veux, et tu auras un résultat forcé, ça ne tiendra pas la route...
bon, je l'ai dit plus bas, faut que je me jette dehors, je vais prendre l'air avant de... m'énerver loll ;)
répondre avec audace
oui.
en revanche, je l'aime bien ronde la terre.
en revanche, je l'aime bien ronde la terre.
répondre avec audace
par catr , lundi 27 avril 2015, 19:50 (il y a 3500 jours) @ (kelig)
ha... tu as changé ta réponse...
j'allais dire un truc encore... mais je vais attendre..
j'allais dire un truc encore... mais je vais attendre..
répondre avec audace
c'est quoi que t'allait dire, catrine ? dis..
répondre avec audace
par catrr , lundi 27 avril 2015, 22:45 (il y a 3500 jours) @ (kelig)
..euh.. que... [je-me-moi] c'est minuscule dans la mer de l'humanité, et l'humanité c'est trois minutes dans l'histoire de la planète...
doit-on en faire des livres ? cela doit-il compter dans la balance ? vraiment ? tout ça pour un nombril ?
...que ...donc [je-me-moi] (l'ego) c'est vraiment pas ce qui est intéressant chez l'humain, je veux dire que c'est bon pour "survivre" à un choc, une guerre, à un cataclysme, un lion qui veut te manger dans la savane, sortir de la boue d'une coulée, d'une avalanche, sauver des vies dans des situations graves...est-on dans l'une de ces situations ? je veux dire que [ le roi de Moha ] ne peut pas servir dans notre société contemporaine et facile hormis que pour bander au lit (c'est une façon de parler) à part ça je ne vois pas. t'as qu'à regarder les stars qui font des stupidités sans nom et se tirent dans le pied ou tuent leur carrière en se permettant "tout", c'est que l'ego incarné. cela vaut-il ?
« ha ouais mec je viens de publier un livre chez tel éditeur ( et blabla et je me pète les bretelles dans ta face )» ?
so what ? who cares ?
pourquoi personne ne s'interroge sur la nature du livre ? sur ce qu'il accomplit, ce livre (zeio parlait de mission...) et à quelle(s) découverte(s) ou compréhension(s) il a mené, ce qu'il aura fait traverser ? de ce qu'il réalise par le discours ?
(aschhh faut que je me taise...)
doit-on en faire des livres ? cela doit-il compter dans la balance ? vraiment ? tout ça pour un nombril ?
...que ...donc [je-me-moi] (l'ego) c'est vraiment pas ce qui est intéressant chez l'humain, je veux dire que c'est bon pour "survivre" à un choc, une guerre, à un cataclysme, un lion qui veut te manger dans la savane, sortir de la boue d'une coulée, d'une avalanche, sauver des vies dans des situations graves...est-on dans l'une de ces situations ? je veux dire que [ le roi de Moha ] ne peut pas servir dans notre société contemporaine et facile hormis que pour bander au lit (c'est une façon de parler) à part ça je ne vois pas. t'as qu'à regarder les stars qui font des stupidités sans nom et se tirent dans le pied ou tuent leur carrière en se permettant "tout", c'est que l'ego incarné. cela vaut-il ?
« ha ouais mec je viens de publier un livre chez tel éditeur ( et blabla et je me pète les bretelles dans ta face )» ?
so what ? who cares ?
pourquoi personne ne s'interroge sur la nature du livre ? sur ce qu'il accomplit, ce livre (zeio parlait de mission...) et à quelle(s) découverte(s) ou compréhension(s) il a mené, ce qu'il aura fait traverser ? de ce qu'il réalise par le discours ?
(aschhh faut que je me taise...)
répondre avec audace
par catr , lundi 27 avril 2015, 18:29 (il y a 3500 jours) @ Claire
..et en somme le danger de ce que tu me réponds, c'est que tu peux me lire comme "prétendant"..
je me rappelle de cette discussion qui nous a tenues longtemps au sujet de l'humilité véritable (comme nous avions creusé...!) et nous avions réussi à tasser la fausse modestie, et la modestie vraie, et cette justesse profonde qui ne s'acquiert que par l'humilité réelle, ce sentiment de s'effacer, disparaître, pour le bien d'une chose à la fois infime et grande, et que c'était là une sorte de beauté qui rendait en soi et au monde toute la pénétrance de la nudité du dire/écrire. ...et tu m'avais dit toi-même que l'ego était à proscrire du geste créateur, car il tuait toute humilité et justesse et beauté et infime..
je me rappelle de cette discussion qui nous a tenues longtemps au sujet de l'humilité véritable (comme nous avions creusé...!) et nous avions réussi à tasser la fausse modestie, et la modestie vraie, et cette justesse profonde qui ne s'acquiert que par l'humilité réelle, ce sentiment de s'effacer, disparaître, pour le bien d'une chose à la fois infime et grande, et que c'était là une sorte de beauté qui rendait en soi et au monde toute la pénétrance de la nudité du dire/écrire. ...et tu m'avais dit toi-même que l'ego était à proscrire du geste créateur, car il tuait toute humilité et justesse et beauté et infime..
répondre avec audace
oui, mais si tu lis la correspondance des grands créateurs tu vois aussi leur ego et leur prétention etc....
ce que tu décris-là c'est ce qui est présent avec force au moment de la création, au moment où elle jaillit...mais le reste reprend ensuite, au moins en partie ses droits. Et c'est normal, l'artiste sublime, je n'y crois pas. L'artiste est un être humain qui vit des moments sublimes d'oubli de soi quand il crée.
on n'est pas en contradiction, Catrine, je ne crois pas.
ce que tu décris-là c'est ce qui est présent avec force au moment de la création, au moment où elle jaillit...mais le reste reprend ensuite, au moins en partie ses droits. Et c'est normal, l'artiste sublime, je n'y crois pas. L'artiste est un être humain qui vit des moments sublimes d'oubli de soi quand il crée.
on n'est pas en contradiction, Catrine, je ne crois pas.
répondre avec audace
par catr , lundi 27 avril 2015, 19:56 (il y a 3500 jours) @ Claire
ben... je n'ai pas parlé de l'artiste sublime (?!?)
Claire, tu fais une distinction entre "Claire au travail", "Claire la compagne", "Claire la mère et grand-mère" et puis "Claire écrit", n'est-ce pas ?
Claire, tu fais une distinction entre "Claire au travail", "Claire la compagne", "Claire la mère et grand-mère" et puis "Claire écrit", n'est-ce pas ?
@ Claire
par catr , lundi 27 avril 2015, 19:52 (il y a 3500 jours) @ catr
ici tu vois je t'ouvrais la porte à autre chose
..mais on se reprendra :)
..mais on se reprendra :)
Poésies du silence
par julienb , lundi 27 avril 2015, 18:21 (il y a 3500 jours) @ Claire
"l'étonnement de l'altérité née de soi". Oui, c'est très beau, mais c'est seulement dans le meilleur des cas. Disons que l'idée que j'ai donnée, elle me vient de l'expérience, de l'observation quotidienne ; c'est ce que j'en ai compris / déduit. Je n'y aurai pas pensé tout seul sans cela.
Poésies du silence
par zeio , lundi 27 avril 2015, 14:12 (il y a 3501 jours) @ julienb
Enfants ou non, je pense que rien n'empêche la création d'un livre si on en éprouve le besoin et surtout si on en a la volonté au départ.
Après, reste à savoir si avoir des enfants peut chez certains couper ce besoin.
Je n'en suis pas sûr...
Je me dis que ne pas avoir d'enfants et faire des livres sont souvent la conséquence d'une même inaptitude.
Après, reste à savoir si avoir des enfants peut chez certains couper ce besoin.
Je n'en suis pas sûr...
Je me dis que ne pas avoir d'enfants et faire des livres sont souvent la conséquence d'une même inaptitude.
Poésies du silence
par zeio , lundi 27 avril 2015, 14:17 (il y a 3501 jours) @ zeio
une certaine inaptitude à la vie bien
entendu
entendu
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 16:21 (il y a 3501 jours) @ zeio
pour "le coup", je pense que c'est plutôt le contraire, c'est parce qu'on a une grande aptitude à la vie qu'on génère (de et par créativité), et à la vie vraie, entière, pleine, alors que la plupart des gens fonctionne dans le moule préformaté de la société, le moule n'étant pas la vie...
bon me voilà encore à retourner le télescope :/
bon me voilà encore à retourner le télescope :/
Poésies du silence
par zeio , lundi 27 avril 2015, 16:59 (il y a 3500 jours) @ catr
C'est pas forcément contradictoire catrine.
Par "inaptitude à la vie" je veux bien sûr dire de la vie telle qu'elle se présente à nous, avec sa cohorte de conditionnements
mentaux, sociaux, etc.
Par "inaptitude à la vie" je veux bien sûr dire de la vie telle qu'elle se présente à nous, avec sa cohorte de conditionnements
mentaux, sociaux, etc.
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 17:14 (il y a 3500 jours) @ zeio
oui, c'est que je n'appelle pas ça "la vie", j'appelle ça "ce que l'homme a fait de la vie"..
ce sont deux choses complètement différentes et de plus en plus incompatibles et contradictoires
ce sont deux choses complètement différentes et de plus en plus incompatibles et contradictoires
Poésies du silence
par zeio , lundi 27 avril 2015, 17:16 (il y a 3500 jours) @ catr
D'accord, tu as raison j'aurais dû être plus précis.
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 17:17 (il y a 3500 jours) @ catr
au même titre que ... il y a qui est l'être et ce que le monde (le sociétal) veut de lui ou attend de lui (ou ne veut pas)
Poésies du silence
L'albatros
Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.
A peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à côté d'eux.
Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid !
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait !
Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.
Baudelaire Les Fleurs du Mal
Il ne s'agit pas de se prendre pour Baudelaire mais de comprendre pourquoi certains ont, parfois, du mal à se mouvoir sur "les planches" de l'existence (clin d'oeil à kelig) telle qu'elle est proposée....
Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.
A peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons traîner à côté d'eux.
Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule !
Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid !
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait !
Le Poète est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer ;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.
Baudelaire Les Fleurs du Mal
Il ne s'agit pas de se prendre pour Baudelaire mais de comprendre pourquoi certains ont, parfois, du mal à se mouvoir sur "les planches" de l'existence (clin d'oeil à kelig) telle qu'elle est proposée....
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 17:48 (il y a 3500 jours) @ jude
oui, c'est tout à fait d'à propos et le poème illustre avec justesse
Poésies du silence
par zeio , lundi 27 avril 2015, 18:18 (il y a 3500 jours) @ jude
J'adhère à cette vision à 50000%
Poésies du silence + "naturalité du soi"
par catr , lundi 27 avril 2015, 17:59 (il y a 3500 jours) @ zeio
..nous échangions Claire et moi, autour de mes réponses du 20 avril, ce que je disais à Denis et ma fâcheuse habitude de proposition et/ou suggestion, et tentant d'exprimer ce qu'était pour moi ce qui tient du naturel autant dans la personne que quant à l'écriture (et nous allions vers une autre direction mais...) ... je lui ai écrit ceci :
"parce qu'en fait ça s'adresse au fond de l'être humain quelque soit son territoire externe, ça ne s'adresse en réalité qu'au territoire intime (et c'est probablement plus universel que n'importe quoi et plus que n'importe quelle valeur) et à l'intrinsèque de cette part véritable de l'être que nos sociétés amenuisent, engourdissent. je dis "nos sociétés" je pense "conditionnement sociaux" et "apprentissages standardisés" dont le but est de faire des êtres humains des choses rentables... "
le sociétal contemporain retranche de l'humain l'accès à une part profonde, le maintient dans une dimension d'image et d'outil (il faut paraître : beau mince ponctuel et utile, le reste on s'en fout). pourtant la créativité se fout elle du beau mince ponctuel utile. d'une certaine façon on peut dire que nos vies en sociétés nous rapetissent quand nos vies créatives nous grandissent (ou nous font grandir), et ça dérange la "société" quand ses membres grandissent forts et bien, puissamment, dans la conviction, la justesse, le sentiment d'intime adéquation..
"parce qu'en fait ça s'adresse au fond de l'être humain quelque soit son territoire externe, ça ne s'adresse en réalité qu'au territoire intime (et c'est probablement plus universel que n'importe quoi et plus que n'importe quelle valeur) et à l'intrinsèque de cette part véritable de l'être que nos sociétés amenuisent, engourdissent. je dis "nos sociétés" je pense "conditionnement sociaux" et "apprentissages standardisés" dont le but est de faire des êtres humains des choses rentables... "
le sociétal contemporain retranche de l'humain l'accès à une part profonde, le maintient dans une dimension d'image et d'outil (il faut paraître : beau mince ponctuel et utile, le reste on s'en fout). pourtant la créativité se fout elle du beau mince ponctuel utile. d'une certaine façon on peut dire que nos vies en sociétés nous rapetissent quand nos vies créatives nous grandissent (ou nous font grandir), et ça dérange la "société" quand ses membres grandissent forts et bien, puissamment, dans la conviction, la justesse, le sentiment d'intime adéquation..
Poésies du silence
par julienb , lundi 27 avril 2015, 18:16 (il y a 3500 jours) @ zeio
Oui, et peut-être aptitude à autre chose...?
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 16:37 (il y a 3501 jours) @ julienb
...est-ce que ce n'est pas réducteur ? pourquoi limiter ça au stade (du caca et) du miroir ? c'est un point de vue (infantiliste) narcissique et étroit. un livre c'est autre chose, complètement autre chose que le pauvre petit reflet de sa personne, my goodness ! sinon crions tous AU SECOURS... (bon sens, ouvrez une fenêtre s'il vous plaît on étouffe!)
Poésies du silence + précision
par catr , lundi 27 avril 2015, 16:54 (il y a 3500 jours) @ catr
l'expression que tu sites n'est valable que si l'écriveur fait le livre par ego, depuis son ego. hors, cela ne sera pas un livre, ce sera une masturbation, de l'onanisme véritable, et l'objet ne transmettra rien d'autre que "je suis l'objet de mon désir objet". à quoi bon ? quel geste n'est pas plus inutile que cela ? ce geste littéraire sera la vacuité même et ne sera à la mode (si jamais) qu'une saison et encore ! peut-on dire qu'il s'agirait là de littérature ? de transformation du littéraire, d'une percée littéraire ou d'une invention littéraire ? ben non. vraiment pas.
je dis : à la poubelle ! recommencez !
je dis : à la poubelle ! recommencez !
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 16:13 (il y a 3501 jours) @ dh
heu... ben..perso, j'ai fait des enfants et des livres, et alors ?
..vous dites de ces trucs ouf et zarbi des fois...
..vous dites de ces trucs ouf et zarbi des fois...
Poésies du silence
par zeio , lundi 27 avril 2015, 17:12 (il y a 3500 jours) @ catr
Reste qu'une grande proportion d'écrivains n'ont pas d'enfants.
Je ne pense pas que l'un soit la cause ou la conséquence de l'autre.
Comme je le disais plus haut je crois que l'absence d'enfants et la création de livres ont tous deux (souvent, pas toujours. Il y a bien sûr parfois d'autres causes plus prosaïques, par exemple la stérilité etc.) une même origine, c'est à dire un ennui ou un manque : une certaine inaptitude à la vie. Vie sociale moderne si tu préfères.
Je ne pense pas que l'un soit la cause ou la conséquence de l'autre.
Comme je le disais plus haut je crois que l'absence d'enfants et la création de livres ont tous deux (souvent, pas toujours. Il y a bien sûr parfois d'autres causes plus prosaïques, par exemple la stérilité etc.) une même origine, c'est à dire un ennui ou un manque : une certaine inaptitude à la vie. Vie sociale moderne si tu préfères.
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 17:31 (il y a 3500 jours) @ zeio
je crois que... je crois que rien ne demande autant de courage et d'assumation que de mettre des enfants au monde (c'est une comprehension qui frappe de plein fouet comme un camion) et un grand enseignement, pour l'écriture et beaucoup d'autres choses dans la vie. aussi, dans l'écriture, il n'y a pas d'échappatoire. une fois le livre imprimé, il faut l'assumer. je ne pense pas tant que ce soit "inaptitude à la vie" que de ne pas faire l'un ou l'autre, que de ne pas générer, mais de l'égoïsme et encore de la facilité (du confort, si tu préfères..), un manque de générosité... voilà, ce que je cherche à te dire c'est que ces gestes ne se font pas sans générosité, ce n'est pas pour rien qu'on dit "donner la vie", il en va de même pour le livre, le tableau, la musique, le film, la danse, quelque soit la forme d'art et d'expression, ce sera avant toute autre chose un don..
Poésies du silence
je crois que rien ne demande autant de courage et d'assumation que de mettre des enfants au monde>>>
traduction : ceux et celles qui n'ont pas d'enfants sont des lâches, des sous-hommes.
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 18:42 (il y a 3500 jours) @ dh
non. pas du tout, ce n'est pas ce que je dis. ne fais pas de démagogie.
ceux qui n'ont pas d'enfants font ce choix pour des raisons senties, tel que le surpeuplement, les maladies congénitales, par conscience de manque de ressources intimes... et autres, parce que certaines personnes savent que ce n'est pas un bon acte pour elles... certaines personnes n'arrivent pas à prendre soin d'elles-mêmes
remplace enfants par créations, expressions, défis, épreuves... ce que tu veux, mais ne me fais pas dire des stupidités pareilles quand je ne les dis pas, et surtout, surtout, on en reparlera un jour si tu as des mioches, mon lapin, quand tu auras assisté ta compagne pendant tout l'accouchement et/ou que tu les élèveras seul dans un monde cruel et fou, où la beauté meurt un peu plus chaque jour au profit de la folie monétaire et du "pouvoir"...
je vais marcher avant que tu ne me foutes en rogne comme l'autre jour, tu m'énerves !
ceux qui n'ont pas d'enfants font ce choix pour des raisons senties, tel que le surpeuplement, les maladies congénitales, par conscience de manque de ressources intimes... et autres, parce que certaines personnes savent que ce n'est pas un bon acte pour elles... certaines personnes n'arrivent pas à prendre soin d'elles-mêmes
remplace enfants par créations, expressions, défis, épreuves... ce que tu veux, mais ne me fais pas dire des stupidités pareilles quand je ne les dis pas, et surtout, surtout, on en reparlera un jour si tu as des mioches, mon lapin, quand tu auras assisté ta compagne pendant tout l'accouchement et/ou que tu les élèveras seul dans un monde cruel et fou, où la beauté meurt un peu plus chaque jour au profit de la folie monétaire et du "pouvoir"...
je vais marcher avant que tu ne me foutes en rogne comme l'autre jour, tu m'énerves !
Poésies du silence
mon lapin>>>
je t'en prie, on a pas gardé les cochons ensemble.
Poésies du silence
juste par curiosité, que penses-tu de l'avortment pour les femmes qui le souhaitent ?
Poésies du silence
par catrr , lundi 27 avril 2015, 23:19 (il y a 3500 jours) @ dh
que ça ne regarde qu'elles, qu'il s'agit de leur corps qui n'appartient qu'à elles. point barre.
il n'y a pas un homme au monde qui ait un droit là-dessus,
car aucune femme au monde n'est ni l'objet, ni la chose, ni le territoire de l'homme.
point barre.
certaines femmes ne se sentent pas faites pour la grossesse, il faut respecter ça.
certaines femmes ne sont pas rendues là dans leur vie à elles, il faut respecter ça.
certaines femmes ont eu un pépin de contraception, faut respecter ça.
certaines filles se font engrosser par le père, le frère ou le tonton, et ne veulent pas accoucher de la honte, faut RESPECTER ça.
certaines femmes ne veulent pas accoucher du bébé de leur violeur, il faut respecter ça.
certaines femmes sont dans des situations de violence où l'enfant servirait au chantage et elles le refusent, faut respecter ça.
certaines femmes savent qu'elles ne veulent pas d'enfants, faut respecter ça.
x raisons, faut respecter ça.
et ça les regarde.
c'est pas les oignons des mecs.
(mon lapin)
il n'y a pas un homme au monde qui ait un droit là-dessus,
car aucune femme au monde n'est ni l'objet, ni la chose, ni le territoire de l'homme.
point barre.
certaines femmes ne se sentent pas faites pour la grossesse, il faut respecter ça.
certaines femmes ne sont pas rendues là dans leur vie à elles, il faut respecter ça.
certaines femmes ont eu un pépin de contraception, faut respecter ça.
certaines filles se font engrosser par le père, le frère ou le tonton, et ne veulent pas accoucher de la honte, faut RESPECTER ça.
certaines femmes ne veulent pas accoucher du bébé de leur violeur, il faut respecter ça.
certaines femmes sont dans des situations de violence où l'enfant servirait au chantage et elles le refusent, faut respecter ça.
certaines femmes savent qu'elles ne veulent pas d'enfants, faut respecter ça.
x raisons, faut respecter ça.
et ça les regarde.
c'est pas les oignons des mecs.
(mon lapin)
Poésies du silence
par catrr , lundi 27 avril 2015, 23:25 (il y a 3500 jours) @ dh
mais pourquoi faire cette question dans une discussion sur l'écriture, le livre, denis ?
Poésies du silence
par catrr , mardi 28 avril 2015, 00:39 (il y a 3500 jours) @ dh
non. ça voulait surtout dire que ça m'a frappé comme un camion, c'te compréhension, quand j'ai eu mon fils à l'âge de 30 ans.
un choc sans échapoire. point. à assumer jusqu'au bout de ce que je serai dans la vie. et tiens, avant ça, je ne me connaissais pas, je ne connaissais ni ma force, ni ma détermination, ni mon courage d'ailleurs. c'est mon expérience et comment j'ai construit avec. c'est des apprentissages marquants, transformants, qui révèlent la personne à elle-même. sinon on peut dire que n'importe quelle épreuve forte aura cet effet marquant transformant et révélateur de la personne à elle-même. ça prend ça, c'est nécessaire. un truc qu'on vit et qui nous fouette, c'est le moment déclic qui change toutes les petspectives, whatever ce qu'est ce moment !
merde denis, cesse un peu de me dire des âneries
un choc sans échapoire. point. à assumer jusqu'au bout de ce que je serai dans la vie. et tiens, avant ça, je ne me connaissais pas, je ne connaissais ni ma force, ni ma détermination, ni mon courage d'ailleurs. c'est mon expérience et comment j'ai construit avec. c'est des apprentissages marquants, transformants, qui révèlent la personne à elle-même. sinon on peut dire que n'importe quelle épreuve forte aura cet effet marquant transformant et révélateur de la personne à elle-même. ça prend ça, c'est nécessaire. un truc qu'on vit et qui nous fouette, c'est le moment déclic qui change toutes les petspectives, whatever ce qu'est ce moment !
merde denis, cesse un peu de me dire des âneries
Poésies du silence
vouï, c'est zarbi cette façon d'assimiler l'écriture à la procréation!
comme Amélie Nothomb qui fanfaronne à chacune de ses publications qu'elle accouche de ses livres, ou qu'elle est déjà grosse du prochain...
je trouve ça aussi réducteur que les phallo-écrivains parlant de leurs écrits jaculatoires
comme Amélie Nothomb qui fanfaronne à chacune de ses publications qu'elle accouche de ses livres, ou qu'elle est déjà grosse du prochain...
je trouve ça aussi réducteur que les phallo-écrivains parlant de leurs écrits jaculatoires
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 19:30 (il y a 3500 jours) @ silfautunomceseraceluidunombre
ha merci je commençais à angoisser grave de penser à contrario de ce qui se dit dans ce fil
(vive deux pâtés de maison aller retour à la course dans le vent froid pour des clopes, et ta réponse)
très zarbi comme assimilation ! c'est une confusion du mode gestationnel, ou peut-être chez l'homme une compensation, pour s'attribuer le "mettre au monde", le livresque et littéral étant bien plus important que d'engendrer les enfants du futur (sic)... anyway ça prétend grave de chez grave et moi ça me débecte... :/
(vive deux pâtés de maison aller retour à la course dans le vent froid pour des clopes, et ta réponse)
très zarbi comme assimilation ! c'est une confusion du mode gestationnel, ou peut-être chez l'homme une compensation, pour s'attribuer le "mettre au monde", le livresque et littéral étant bien plus important que d'engendrer les enfants du futur (sic)... anyway ça prétend grave de chez grave et moi ça me débecte... :/
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 19:41 (il y a 3500 jours) @ catr
c'est facile, non ? ces assimilations ? on met tout dans le même sac, ou au même niveau, le prétendument métaphoriquement organique, à savoir le pousse-crotte, l'accouchement, l'éjaculation masculine, l'oeuvre et/ou le livre, tiens on rajoute l'éjaculation féminine aussi hein, pour égalité...
bordel, écrire c'est un travail de fou, rien ne creuse plus que ça je pense, ça fiche une terrible trouille, ça fouette l'être en entier et parfois le monde ensuite, je veux dire, est-ce qu'on peut niveler ça, ou mettre à égalité avec le caca, le mire-moi du miroir egotique, la pisse, le marmoutar-d'amour-vide-tétons ? ...tiens on va aller demander ça à Dantes et à Zola, à Durrell ! putain, ça craint... à Proust !
estie
bordel, écrire c'est un travail de fou, rien ne creuse plus que ça je pense, ça fiche une terrible trouille, ça fouette l'être en entier et parfois le monde ensuite, je veux dire, est-ce qu'on peut niveler ça, ou mettre à égalité avec le caca, le mire-moi du miroir egotique, la pisse, le marmoutar-d'amour-vide-tétons ? ...tiens on va aller demander ça à Dantes et à Zola, à Durrell ! putain, ça craint... à Proust !
estie
PS
par catr , lundi 27 avril 2015, 19:48 (il y a 3500 jours) @ catr
pardon pour mon langage coloré... :/
PS
Certes, ça manque de figue, mais pas de fougue !
PS
ne pas comprendre qu'il y a du pulsionnel, et donc du sexuel qui rentre en jeu dans toute création artistique, ça me semble un peu ... archaïque.
PS
par catr , lundi 27 avril 2015, 21:41 (il y a 3500 jours) @ dh
dh, quand tu bandes, que se produit-il ? qu'est-ce qui te fait bander ?
ben, quand tu écris, t'as pas pensé que (comme Rilke en parlait...et d'autres...) quelque chose te stimule, te pousse ou t'appelle, tu n'as jamais pris conscience qu'il s'agissait d'un désir particulier, fort, et que le travail intellectuel, l'approfondissement, étaient sensuels, tu n'as jamais remarqué qu'après quelque chose de toi exultait, fulgurait, et jouissait d'un accomplissement ?
..et c'est pourquoi j'insiste qu'il faille sortir l'ego masturbatoire de l'écrire ! (bordel, les bouchons sont enfoncés jusqu'où ?!)
ben, quand tu écris, t'as pas pensé que (comme Rilke en parlait...et d'autres...) quelque chose te stimule, te pousse ou t'appelle, tu n'as jamais pris conscience qu'il s'agissait d'un désir particulier, fort, et que le travail intellectuel, l'approfondissement, étaient sensuels, tu n'as jamais remarqué qu'après quelque chose de toi exultait, fulgurait, et jouissait d'un accomplissement ?
..et c'est pourquoi j'insiste qu'il faille sortir l'ego masturbatoire de l'écrire ! (bordel, les bouchons sont enfoncés jusqu'où ?!)
PS
par catr , lundi 27 avril 2015, 21:43 (il y a 3500 jours) @ catr
Aarrgghhh.. bon sens de bonsoir je m'exprime comme une brute, désolée... je perds patience... ://
PS
par catrr , lundi 27 avril 2015, 22:57 (il y a 3500 jours) @ catr
parce que l'écriture c'est autre chose, c'est une autre mécanique, complètement
et c'est mieux dit par silfautunom
et c'est mieux dit par silfautunom
PS
ne pas comprendre qu'il y a du pulsionnel, et donc du sexuel qui rentre en jeu dans toute création artistique
il y a du pulsionnel et donc du sexuel
everywhere
partout
كل مكان
por todas partes
בכל מקום
überall
dovunque
どこでも
em todos lugares
Всюду
il est justement là le principe archaïque
mais l'élaboration d'un livre - puisque c'est de cela qu'il s'agit - est une entreprise qui dépasse de beaucoup cette pulsion primordiale et met en oeuvre des processus de création autrement plus artificiels, c'est une oeuvre à rebours comme dirait Huysmans, tandis que la conception naturelle s'inscrit dans une temporalité sur laquelle l'humain n'a pas prise ( à part celle, peut-être de la retarder )
il y a du pulsionnel et donc du sexuel
everywhere
partout
كل مكان
por todas partes
בכל מקום
überall
dovunque
どこでも
em todos lugares
Всюду
il est justement là le principe archaïque
mais l'élaboration d'un livre - puisque c'est de cela qu'il s'agit - est une entreprise qui dépasse de beaucoup cette pulsion primordiale et met en oeuvre des processus de création autrement plus artificiels, c'est une oeuvre à rebours comme dirait Huysmans, tandis que la conception naturelle s'inscrit dans une temporalité sur laquelle l'humain n'a pas prise ( à part celle, peut-être de la retarder )
PS
par catrr , lundi 27 avril 2015, 22:55 (il y a 3500 jours) @ silfautunomceseraceluidunombre
Merci!
fiou !
mes doigts n'arrivaient plus à articuler, merci, j'arrivais pas à le dire
fiou !
mes doigts n'arrivaient plus à articuler, merci, j'arrivais pas à le dire
PS
par zeio , mardi 28 avril 2015, 02:37 (il y a 3500 jours) @ silfautunomceseraceluidunombre
Pareil, je pense que ça dépasse. Écrire se rapproche plus du processus de l'hypnose que de la procréation.
C'est une stratégie de l'attention, tandis que féconder, c'est plus simple et naturelle, ça se pousse comme une crotte depuis le rebord du trou débraillé. Le corps y fait tout le boulot sans qu'on ait tellement notre mot à dire.
Ecrire serait plutôt comme creuser une connaissance.
C'est une stratégie de l'attention, tandis que féconder, c'est plus simple et naturelle, ça se pousse comme une crotte depuis le rebord du trou débraillé. Le corps y fait tout le boulot sans qu'on ait tellement notre mot à dire.
Ecrire serait plutôt comme creuser une connaissance.
PS
par catr , lundi 27 avril 2015, 21:45 (il y a 3500 jours) @ Ecrire
la fougue et la figue font bonnes fulgurations héhé
on peut imaginer tout ce que ça préfigure, con-figure, et transe-figure lol
on peut imaginer tout ce que ça préfigure, con-figure, et transe-figure lol
Poésies du silence
par zeio , mardi 28 avril 2015, 02:41 (il y a 3500 jours) @ catr
Écrire n'est pas une activité naturelle, dixit le dr. destouches.
Poésies du silence
par julienb , lundi 27 avril 2015, 20:26 (il y a 3500 jours) @ silfautunomceseraceluidunombre
L'exemple d'A. Nothomb va plutôt dans le sens de ce que dit Zeio, non ?
Et c'est valable pour tout oeuvre, pas seulement un livre. On accouche d'un disque, d'un tableau...
Et c'est valable pour tout oeuvre, pas seulement un livre. On accouche d'un disque, d'un tableau...
Poésies du silence
par catr , lundi 27 avril 2015, 21:33 (il y a 3500 jours) @ julienb
Naon ! des femmes accouchent de bébé(s) et on accouche de soi-même !
faut pas tout melanger quand même !! ET le terme "accoucher" est galvaudé (en plus d'usurper)
faut pas tout melanger quand même !! ET le terme "accoucher" est galvaudé (en plus d'usurper)
Poésies du silence ++
par catr , lundi 27 avril 2015, 21:49 (il y a 3500 jours) @ julienb
on devrait dire que l'on concrétise. réalise, atteint un but...
quand le terme accoucher est récupéré jusque là, c'est que c'est grave, c'est proprement de la dépossession.
quand le langage (qui est masculin) s'octroie un terme essentiellement féminin, transforme le sens en le vidant de la sorte, c'est de la phallocratie pure
et à cette phallocratie mademoiselle A. N. par ses tournures adhère sans même s'en rendre compte, je dirais même plus qu'elle épouse , comme la plupart des femmes "qui se répètent le mot à la mode" sans prendre conscience qu'il les vole d'une chose intrinsèquement intime du féminin intime (morbleu, jusqu'où iront-elles ces cocottes!)
quand le terme accoucher est récupéré jusque là, c'est que c'est grave, c'est proprement de la dépossession.
quand le langage (qui est masculin) s'octroie un terme essentiellement féminin, transforme le sens en le vidant de la sorte, c'est de la phallocratie pure
et à cette phallocratie mademoiselle A. N. par ses tournures adhère sans même s'en rendre compte, je dirais même plus qu'elle épouse , comme la plupart des femmes "qui se répètent le mot à la mode" sans prendre conscience qu'il les vole d'une chose intrinsèquement intime du féminin intime (morbleu, jusqu'où iront-elles ces cocottes!)
@julienb
par catrr , lundi 27 avril 2015, 22:16 (il y a 3500 jours) @ julienb
pardon, hein, je repond à la québecoise, j'ai oublié mes gants cet aprem..
ne le prends pas perso, chez nous on dit les choses comme ça at large
y a pas de filtre ni de brouille
ne le prends pas perso, chez nous on dit les choses comme ça at large
y a pas de filtre ni de brouille
Poésies du silence
Amélie Nothomb s'inscrit dans une tradition qui voudrait qu'une femme ait à choisir entre
la procréation
ou la création
qu'elle ne peut pas prétendre s'occuper de cette GRANDE CHOSE qui est la maTERNITE
et de cette AUTRE GRANDE CHOSE (plutôt dévolue aux hommes qui sont eux privés de la première)
qui est la créATION
Amélie Nothomb prétend pallier son manque de MATernité par les livres qu'elle POND à tire larigot
Si on admet qu'il y a des similitudes entre créer (un livre) et procréer
et qu'en effet, dans les deux cas, -livre et existence- ont à mener leur vie indépendamment de ceux qui les ont conçus
le lien qui lie géniteur et génitrice à leurs rejetons est tout de même d'un autre ordre que celui qui traverse la conception d'une oeuvre
et par ailleurs a-t-on jamais vu un livre venir demander des comptes à son créateur, à la manière de la CREATURE de Mary Shelley reprochant à Frankenstein d'avoir fomenté sa monstrueuse existence ?
la procréation
ou la création
qu'elle ne peut pas prétendre s'occuper de cette GRANDE CHOSE qui est la maTERNITE
et de cette AUTRE GRANDE CHOSE (plutôt dévolue aux hommes qui sont eux privés de la première)
qui est la créATION
Amélie Nothomb prétend pallier son manque de MATernité par les livres qu'elle POND à tire larigot
Si on admet qu'il y a des similitudes entre créer (un livre) et procréer
et qu'en effet, dans les deux cas, -livre et existence- ont à mener leur vie indépendamment de ceux qui les ont conçus
le lien qui lie géniteur et génitrice à leurs rejetons est tout de même d'un autre ordre que celui qui traverse la conception d'une oeuvre
et par ailleurs a-t-on jamais vu un livre venir demander des comptes à son créateur, à la manière de la CREATURE de Mary Shelley reprochant à Frankenstein d'avoir fomenté sa monstrueuse existence ?
Poésies du silence
par julienb , mardi 28 avril 2015, 13:15 (il y a 3500 jours) @ silfautunomceseraceluidunombre
Eh bien oui, on doit parfois rendre compte de ce qu'on écrit !
Après, je suppose que ça dépend des gens.
Moi, par exemple, je n'ai ni livres ni enfants. A choisir, je préférerai avoir les premiers prochainement, et les seconds quand j'aurai plus de temps à leur consacrer, à la retraite, càd à partir de 67 ans pour le taux plein (je ne suis pas salarié).
Après, je suppose que ça dépend des gens.
Moi, par exemple, je n'ai ni livres ni enfants. A choisir, je préférerai avoir les premiers prochainement, et les seconds quand j'aurai plus de temps à leur consacrer, à la retraite, càd à partir de 67 ans pour le taux plein (je ne suis pas salarié).
Poésies du silence
eh bien je te souhaite de réussir les deux ...
mais la vie jouera peut-être autrement leur chronologie
AH c'est bien l'apanage des hommes de pouvoir être père à l'automne de leur vie :) !
mais la vie jouera peut-être autrement leur chronologie
AH c'est bien l'apanage des hommes de pouvoir être père à l'automne de leur vie :) !
Poésies du silence
par julienb , mardi 28 avril 2015, 19:42 (il y a 3499 jours) @ silfautunomceseraceluidunombre
Oui, et ça permet (ça oblige) à avoir une femme jeune ;) et au lieu d'un père, les enfants ont un héritage (pratique aussi) !
(je plaisante)
(je plaisante)
Poésies du silence
à la réflexion personnellement non, denis.
mais oui, moi aussi, c'est pour ça que je vais me débarrasser de ceux qui me pèsent.
en garder quelques uns.
après tout j'avais bien annoncé un grand ménage de printemps.
chacun fais comme il le sent. le tout c'est d'en être content et se sentir libre de pouvoir vivre au jour présent, du mieux possible.
mais oui, moi aussi, c'est pour ça que je vais me débarrasser de ceux qui me pèsent.
en garder quelques uns.
après tout j'avais bien annoncé un grand ménage de printemps.
chacun fais comme il le sent. le tout c'est d'en être content et se sentir libre de pouvoir vivre au jour présent, du mieux possible.
Poésies du silence
par julienb , mardi 28 avril 2015, 13:34 (il y a 3500 jours) @ (kelig)
Oui, garde quand même qq enfants ; et puis ça ne se dit pas trop que tu veux te débarrasser de ceux qui te pèsent. Moi, j'ai même pas pu tuer les chatons de ma chatte ; me voilà avec 4, dont 2 encore à caser !...
Poésies du silence
Ce ne sont pas des enfants, grand dieu !
Quelle erreur j'avais faite en parlant de "bébé".
Ce sont des bouts d'existences passés, des tentatives, des essais, des approches, des choses qui n'ont plus lieu d'être à mes yeux.
Ah je te comprends pour les chatons.
Quelle erreur j'avais faite en parlant de "bébé".
Ce sont des bouts d'existences passés, des tentatives, des essais, des approches, des choses qui n'ont plus lieu d'être à mes yeux.
Ah je te comprends pour les chatons.
Poésies du silence
par julienb , mardi 28 avril 2015, 13:54 (il y a 3500 jours) @ (kelig)
Je rigolais, kelig, puisque la discussion tournait autour de l'analogie... ;)