Le rebord des falaises

- pas de texte -

Oui Pierre, moi aussi...
Enfin, sachant que les troubles limites ne se situent pas sur le versant de la psychose, ni sur l'autre d'ailleurs. C'est un peu pour ça qu'ils sont dits "limites". C'est aussi pour ça, parce qu'ils peuvent prendre des formes symptomatiques diverses, qu'ils peuvent être confondues avec d'autres maladies psy.
Et moi aussi, j'en sors. Après des années, non pas sur le rebord mais mal accroché aux parois de la falaise. Des années d'errance diagnostique pour trouver enfin un psychanalyste qui fasse le pari du sens, après moult psy divers et variés obstinés à ne voir que l'allure du truc et même pas étonnés de s'étonner que le lithium ne marche pas. Pour dix psys arque boutés sur le DSM, il doit y en avoir la moitié d'un qui mérite le fric qu'on lui donne.
Moi aussi, je m'abrite du vent, mais pas complètement. Surtout, j'emprunte des sentiers qui mènent à des routes et ça fait du bien de sentir le sol de plus en plus solide sous les pas (ça me rappelle une chanson que Claire connaît bien).

qui vive, eau contraire m'aime
coule sable de vieux coquillages
morcelés, flanche
en bordure de falaises

à la renverse
recouvert d'écume
aux rochers abrupts
rebondi, prends l'élan

des vagues divaguent, la mer au cou
t'entoure à la nage
plonge en rouleaux
profond, pleins flots

risque large
vise l'horizon
ciel glazic
memestra, mauvi

à la clarté éphémère
de mêlée d'huitres, filtré
ballotte vents changeants
au gré d'humeurs marines

O goéland mouette, sterne cormoran, albatros
s'en fend la mor, envol
chut, sur la crête

tempête vers, éclairs sol air
anti-missiles, anti-milliardaires
tombe allo, silence radio

à l'os du monde, atl antique
antipeur en fond de sel
bleu vert rouge jaune

sort de torpeur
à la lutte des temps présents
des eaux secourent
vitales

Je t’avoue que je ne me souviens pas exactement des délais. Ce qui est sûr c’est qu’on ne se sent pas oublié sous la pile ni choisi par copinage. Ils ont une rigueur mais aussi une chaleur, Claude Vercey aime les échanges, et suivre ce qu’ils ont aimé.
Bref, de vrais éditeurs

Patrice Blanc, « De sang, de nerfs et d’os », éditions du contentieux. 192 pages ; 15 euros.



C’est d’abord pour des raisons matérielles et contingentes que Patrice Blanc, l’homme et l’œuvre, demeurent comme cachés et mal discernables dans une région quasi-coupée de tout lien avec la poésie contemporaine institutionnelle de maintenant, 2018. Né en 1956, il commence à écrire vers 14 ans, apprend à jouer du piano, se passionne pour Trakl et Whitman mais parait, déjà, en décalage complet avec un système scolaire dont les contraintes et les limitations lui pèseront toujours, avant qu’il ne le quitte définitivement de façon précoce. Nous sommes donc en présence, essentiellement, d’un autodidacte. On sait qu’il travailla dans les années 80 dans un comptoir de métaux précieux, ce qui est ironique pour un homme qui ne roula jamais, et ne roule toujours pas sur l’or. Puis se succèdent plusieurs emplois « alimentaires », dont un poste de gardien de parking, jusqu’à la rupture avec le monde salarial. On s’en tiendra là pour la biographie. Pour ce qui nous intéresse, la poésie, on remarquera que la plupart des recueils publiés de Patrice Blanc (une douzaine ?) ne sont pas disponibles au catalogue de la BNF, ni dans la base éditoriale Electre qu’utilisent les libraires. On cherchera également son nom en vain dans les archives du CNL poésie ou autre officine régionale chargée d’aider pécuniairement les poètes en difficultés. Il a pourtant beaucoup publié en revues, mais ne semble pas avoir pris le virage internet conduisant au tout numérique. En tapant son nom sur Google, on peut trouver quelques rares articles du critique Jean-Paul Gavard Perret, qui explique à son propos : « La poétique de l’auteur contraint d'émerger hors du signifié et annonce une fin puisque cesse - ou presque - le langage sinon celui de l’amour qui tente de perdurer encore. » Patrice Blanc serait donc une sorte d’adepte de la théologie négative de Maître Eckhart ou du Tractatus Logico Philosophicus, un mystique constatant l’inanité, la vanité du langage à explorer certaines zones inscrutables de la spiritualité. Ce serait oublier son amour des mots, de leur son, de leur sens aussi, de leur propriété à provoquer l’émotion. Alors certes il écrit « aux limites de la parole / l’énigme crée l’obstacle », il n’en demeure pas moins que cette poésie, éminemment « lisible », voire « lyrique », ne peut aucunement être rattachée à certains cas extrêmes relevant plus de la pathologie autistique que de la poésie. Toujours reliée à la subjectivité et à l’empirie, cette écriture ne nie pas le monde, le soi où le langage, mais les transfigure en les appareillant et les tissant mutuellement d’une façon inédite. Pour un poète, que demander de plus ?

polder 168.