Notre-Dame des mères indignes
Elle nous voyait, là, nous tous deux dans le noir,
dévisageait ses enfants mus
en simulacres de miroir.
Ses cheveux étaient blancs, son souffle doux et fou,
lourd et blanc,
blanc ivoire.
Ses lèvres murmuraient
des plaintes sans espoir.
Et ses yeux noyaient les nôtres,
tant ils pleuvaient, tant elles s'époumonaient
ses pauvres pupilles pleines
d'un fatras animal.
Tant tout son corps faisait des râles,
s'ébrouait devant nous, à deux doigts de la haine.
S'ébrouait comme un cheval.
Là.
Face à ma sœur et face à moi.
Face à nous chus dans sa mémoire
qui déconnait.
Voici la mère que je connais.
Voici l'amour que j'ai connu.
Voici Marie-France la belle, la maladie, la mort blanche
comme un bouleau.
Vitiligo tâchant peau pâle.
Tout ce blanc perle dans le noir,
et voici l'or désargenté
d'un soleil fou à 17h déjà pété:
le beau-père,
dans cet appartement hanté
par bien des crises par bien des soirs
où la soupe où le pain où cette pauvre mère manquait.
Où mon cul même
jamais n'était torché.
Et toi, ô toi ma sœur, mon ange, ma compagne d'âpreté,
à toute heure tu te taisais.
Fallait-il que je parle à ta place,
que je te protège des géniteurs,
moi ton grand-frère, moi ton sauveur,
je ne savais guère gérer maman.
Quand ça gueulait dans la cuisine.
Quand le beau-père était en feu, brûlé par le whisky.
Quand ça chialait dans les esquisses.
Quand ça tremblait au fond du lit.
Doucement, doucement venait la nuit.
Et le ciel - encre de chine - écrivait Marie-France,
et elle, la mère indigne, Notre-Dame reine de France, peste incertaine,
pâle,
s'ébrouait devant nous, à deux doigts de la haine
d'un fatras animal
où luisait l'ire - le corps nu - la mort minable des âmes naines.
.
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dévisageait ses enfants mus
en simulacres de miroir.
Ses cheveux étaient blancs, son souffle doux et fou,
lourd et blanc,
blanc ivoire.
Ses lèvres murmuraient
des plaintes sans espoir.
Et ses yeux noyaient les nôtres,
tant ils pleuvaient, tant elles s'époumonaient
ses pauvres pupilles pleines
d'un fatras animal.
Tant tout son corps faisait des râles,
s'ébrouait devant nous, à deux doigts de la haine.
S'ébrouait comme un cheval.
Là.
Face à ma sœur et face à moi.
Face à nous chus dans sa mémoire
qui déconnait.
Voici la mère que je connais.
Voici l'amour que j'ai connu.
Voici Marie-France la belle, la maladie, la mort blanche
comme un bouleau.
Vitiligo tâchant peau pâle.
Tout ce blanc perle dans le noir,
et voici l'or désargenté
d'un soleil fou à 17h déjà pété:
le beau-père,
dans cet appartement hanté
par bien des crises par bien des soirs
où la soupe où le pain où cette pauvre mère manquait.
Où mon cul même
jamais n'était torché.
Et toi, ô toi ma sœur, mon ange, ma compagne d'âpreté,
à toute heure tu te taisais.
Fallait-il que je parle à ta place,
que je te protège des géniteurs,
moi ton grand-frère, moi ton sauveur,
je ne savais guère gérer maman.
Quand ça gueulait dans la cuisine.
Quand le beau-père était en feu, brûlé par le whisky.
Quand ça chialait dans les esquisses.
Quand ça tremblait au fond du lit.
Doucement, doucement venait la nuit.
Et le ciel - encre de chine - écrivait Marie-France,
et elle, la mère indigne, Notre-Dame reine de France, peste incertaine,
pâle,
s'ébrouait devant nous, à deux doigts de la haine
d'un fatras animal
où luisait l'ire - le corps nu - la mort minable des âmes naines.
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Notre-Dame des mères indignes
Une écriture d’un homme mature qui a côtoyé la mort de près dont les images l’habitent encore et tout remonte en surface. Une écriture qui me pénètre car elle est le lit de tout un chacun quand la roue tourne. Bien écrit cela transpire un vécu qui ne s’oublie pas
Notre-Dame des mères indignes
Poème très touchant
La Notre-Dame Reine de France, qui Est-ce ?
La Notre-Dame Reine de France, qui Est-ce ?
Notre-Dame des mères indignes
C’est impressionnant, à cause de l’angoisse et de la pitié qui baignent le poème, ce qu’on voit et sent « de l’intérieur », mais aussi par la précision de la pensée et de l’expression...et la beauté.
Le titre aussi est fort, demandé de protection qui se retourne comme un gant.
Le titre aussi est fort, demandé de protection qui se retourne comme un gant.
Notre-Dame des mères indignes
Merci à vous. "Notre dame, reine de France" c'est un peu pour dire "ma mère, reine de mon royaume". Et puis le clin d'oeil à Notre-Dame quand le beau père se brûle la gueule. En fait, ça faisait longtemps que je n'avais pas écrit un poème aussi intime, aussi proche de moi. Je ne pense pas le mettre dans un recueil. Je l'ai écrit à la campagne, en altitude, et sur cahier (ce qui est devenu rare.)
Finalement, Notre dame, c'est notre mère.
C'est une géante, lorsque nous sommes nouveaux nés.
Finalement, Notre dame, c'est notre mère.
C'est une géante, lorsque nous sommes nouveaux nés.